Нетвой

– Сава, слышь, – спрашиваю, когда уже сидим в раздевалке, – у тебя Сергеевна детей забирала сегодня на тренировку?

– Не, она свалила куда‑то на два дня, сказала не беспокоить, и вообще по субботам вроде работать не будет она.

Интересно… Куда она так бежит по субботам, что не приходит на работу?

Мне хочется знать о ней все, помочь чем‑то, если нуждается. Домой отвозить, в кино водить, эмоции какие‑то дарить, смотреть, как улыбается. Пока же из эмоций в мою сторону у нее раздражение и фырканье, но от ненависти до любви один шаг вроде, а я и сто шагать готов, если в итоге все во взаимность с ее стороны выльется.

– Сколько ей лет? – вдруг спрашивает Леха. В последнее время бесит меня, аж кулаки чешутся, хотя мы все время нормально общались. Просто он так на Кроху смотрит, что у меня кровь в венах закипает, а Леха в свои двадцать семь бабник похлеще нас всех, вместе взятых, будет. Он был женат, два года прожили и развелись, не знаю причины, но после того он девчонками только так пользуется, и мне очень не хочется, чтобы он мою Кроху трогал.

Мою? Ай, да пофиг, мою! Будет моей. Тот факт, что у меня при виде нее сердце быстрее стучать начинает, я просто так не опущу. Екает, искрит, значит, надо все сделать, чтобы себе забрать.

– Двадцать шесть, – отвечает Сава. Вау. Серьезно? Выглядит на двадцать максимум.

Леха хмыкает и смотрит на меня хитро. И я понимаю почему. Потому что ему‑то двадцать семь, а мне двадцать два. И это тот самый идиотский стереотип, где парень должен быть обязательно старше девушки. На черта, а главное – зачем? Мне вообще похер, кто старше, кто младше, если чувства есть. Да и разница‑то плевая, четыре года всего. Короче, меня ничего не смущает, и эту улыбочку с лица Лехи стереть хочется. Только из команды вылететь желания нет, у нас с драками строго, мы с Савой подрались как‑то, оба таких звиздюлей от тренера отхватили, что месяц пахали в два раза больше остальных, чтобы мозги на место встали. И встали же! Теперь если драка, то только за стенами комплекса и в идеале только с теми, кто не в твоей команде. Но лучше словами, конечно, потому что за синяки и сбитые на стороне кулаки тренер нас тоже гоняет.

 

* * *

 

Ночь эту я ни черта не сплю, перед глазами Олька, которой мне сегодня катастрофически не хватало. Запах ее из машины выветрился почти, в комплексе ее не было, хоть вой от недостатка Крохи в организме.

Пытаюсь найти ее в соцсетях, но никакой Оли Крохалевой нигде и в помине нет. Есть одна, но точно не моя, а других мне не надо. Надо было хоть сфоткать ее по‑тихому, чтобы любоваться, а то так и кукухой отъехать можно.

Как будто я уже не отъехал…

Хожу как вампир за жертвой, и сотни других меня не привлекают, она нужна!

Пытаюсь дремать, выходит хреново, представляю в голове картинки, как я первый раз ее поцелую. Встает моментально, и я вою в подушку и на рассвете поднимаюсь делать кофе. Со сном отныне большие проблемы.

Воскресенье единственный выходной от тренировок на неделе, но я упахиваю себя сам, чтобы хотя бы сегодня нормально уснуть, иначе, если я и завтра буду косячить, Палыч меня и с ближайшей игры снимет, и на сборы не возьмет.

Перед сном устраиваю вечернюю пробежку и колочу грушу около часа, принимаю душ и падаю на кровать без сил. Уставший и вымотанный организм засыпает так быстро и крепко, что эта ночь становится первой за последнее время, когда я не вижу никаких снов.

А утром, порядком отдохнувший, лечу на тренировку, надеясь, что Кроха вернулась и напитает меня сегодня прикосновениями.

Кошусь направо, бабуля с цветами снова сидит, но покупать новый не решаюсь, потому что понятия не имею, как отреагировала Кроха на первый букет, догадалась ли, от кого, понравилось ли ей.

Захожу в спорткомплекс и вижу, как Оля почти бежит к выходу, залипнув в телефон. Она поскальзывается на этой идиотской плитке, и я едва успеваю подбежать и спасти ее от падения.

Ловлю ее, точно как в день знакомства, а мне только в радость прижать ее к себе, да еще и для такого дела. Пахнет она крышесносно, выглядит еще лучше. Залипаю на губы и забываю, что надо бы Кроху уже отпустить, пока она не бьет мне по груди ладонями, оживляя.

– Спасибо, – вроде благодарит, что упасть не дал, а вроде хмурится, опять недовольная. Из‑за того, что отпускать не хотел? Так я и сейчас не хочу, приходится просто, чтобы за маньяка меня не посчитала и вообще не отдалилась, когда хоть немного стена между нами пошатываться начала.

– Где пропадали, Ольга Сергеевна? – спрашиваю, сунув руки в карманы, чтобы не схватить ее и на плече к себе домой не унести, забирая от всех. Бесят эти взгляды на нее, бесит, что взаимности от асфальта больше, чем от заразы этой. Я девчонок тупо не умею добиваться, не приходилось никогда. Сами липли как пиявки, а тут ни в какую.

– Дела были, Ковалев, – фыркает – бешу ее. – Вам‑то какое дело?

– Соскучился, – пожимаю плечами, снова ее с толку правдой сбивая. Я же уже говорил, что врать не буду. – Хорошо с вами, а без вас грустно было, даже полюбоваться некем.

– У вас вполне симпатичные сокомандники, – хихикает.

– Мне больше девушки нравятся. Спортивные, зеленоглазые, колючие и вкусно пахнущие, – добиваю ее, пытаясь сделать вид, что меня не задели слова о том, что в команде у нас симпатичные есть. Кого это она уже заприметила?!

– От вас цветы, да? – прищуривается, как будто в убийстве меня подозревает. Видела букет, значит. Интересно, выбросила?

Киваю. А чего отрицать? Сказать, не мое, чтобы она ухажера в ком‑то другом искала? Не‑не, мне такого счастья не надо, я единственным быть хочу. Поэтому и о симпатии ей почти напрямую признаюсь, чтобы не ходить вокруг да около и не ждать, пока ее кто‑то другой к рукам приберет.

– Это лишнее, – поджимает губы и в глаза мне не смотрит, сверлит взглядом окно. – Не нужно цветов, Антон, и ваших вот этих намеков, ясно?

– Почему?

Не понимаю. Если хочу, значит, буду. Что значит не надо? Мои чувства, что хочу с ними, то и делаю.

Оля странно смотрит, как будто бы насквозь меня видит. Слишком очевидно, что втрескался я, да? Ну ладно, смотри, я не скрываюсь. Могу хоть всю душу наизнанку вывернуть, хочешь?

– Просто не нужно, – снова опускает глаза, смягчается немного, тон меняется. Не получается у нее долго образ колючки и ведьмы держать. – Во‑первых, я ваш тренер, а во‑вторых… Боже, да вы же младше, Ковалев! Поэтому оставьте все попытки, ничем хорошим это не закончится.

Она убегает на улицу быстро, чуть не снося меня ураганом, а я стою и пытаюсь понять, что это сейчас было.

Опять отшила, это понятно. Но как? Из‑за возраста, серьезно?

Походу, разница в возрасте в нашей недопаре не смущает меня одного. Да твою же мать, а! Не было печали.

 

Глава 7

Антон