Отец моего бывшего парня. Наследник Империи

– Выгуливают? – от возмещения мой голос взлетел на пару тонов. – Я что, собачонка какая‑то? И заметь, все это делают со мной против моей воли! – я складываю руки на груди и отворачиваюсь к окну. Хочется кричать от бессилия, но криком здесь не поможешь, и я это прекрасно понимаю.

– Дура ты, конечно, Маша. – мой рот вытягивается буквой «о», – Но красивая, дура. – смеется Костя, и я не нахожусь что ответить. – Так будет лучше и для тебя, и для ребенка. А Варламов, он…

Мужчина запнулся на полуслове и замолчал. Будто побоявшись взболтнуть лишнего.

– Что он?

– Не такой, как ты думаешь. У него сын погиб. Единственный ребенок. И боссу сейчас хреново, даже если он этого не показывает.  – сухо бросил Костя.

В салоне автомобиля повисло молчание на несколько минут. Я не стала выспрашивать. Но буквально кожей чувствовала, что Костя хочет сказать что‑то еще, но никак не решается. Словно раздумывает, стоит ли мне это слышать.

– Когда моя жена заболела, Евгений Сергеевич отвез ее в лучшую клинику в Германии. Оплатил все лечение. А я работал у него без году неделю. Он до сих пор ни копейки с меня не потребовал.

Я скептически поджала губы.

«Грехи свои замаливал добрыми делами» – пронеслось в голове, но в слух я этого не сказала.

– Ты женат? – не уверена, что мне это интересно, но что‑то ответить надо, а восхищаться поступком отца Дениса мне совсем не хочется.

– Был. – коротко ответил Костя. – Она умерла. Даже лучшие врачи – не Боги.

Я тяжело вздохнула.

– Мне жаль. – тихо произнесла в ответ и впервые увидела, как мужчина улыбнулся.

Больше мы не произнесли ни слова.

 

 

Выбрав из гардероба самую простую рубашку из дорогой ткани и классические брюки, я переоделась. Мой свитер и джинсы действительно забрали. Зато сегодня экономка принесла два огромных бумажных пакета, пока я была в больнице. Обнаружив их на кровати, я заглянула внутрь. Оба пакета были наполнены брендовым бельем. Черт, тут одни трусы стоят, как моя зарплата. Я бы ни за что в жизни не смогла себе такое купить.

На секунду внутри кольнул иголка сомнений. Может, Костя прав и Варламов не такой уж и монстр, каким хочет казаться? Я каждый день получаю отнюдь не дешевые подарки. За моим питанием и самочувствием тщательно следят. Я даже не помню, когда за последние несколько лет кому‑то было столь важно поела ли я…

Закусив губу, подхожу к трюмо и вглядываюсь в свое отражение.

Нет. Я не должна поддаваться этим мыслям. Он не может покупать людей, и заставлять их делать что‑то против их воли, просто потому что ему так захотелось. Я не продамся за дорогие шмотки.

Провожу руками по волосам и на автомате убираю их за ухо. Вся эта одежда мне не идет. Я не создана для этого. Да у меня же на лице написано, что я простая девчонка. Я не разбираюсь в брендах или косметике. Мое тело совсем не для дорогих тканей. Оно для обычных свитеров с рынка. Мои руки не для маникюра, а лицо не для макияжа. Я столько времени хотела примерить на себя образ богатой жизни, а когда получилось, внутри осталось стойкое ощущение – не моё.

Тяжело вздохнув, я решаю спуститься вниз, потому что живот опять крутит голодным урчанием, а обед только через час. Мне же сказали питаться как можно чаще? Буду выполнять.

Погрузившись в свои мысли, я бреду мимо гостиной на кухню, не сразу расслышав тихие голоса.

– Надо бы порешать этот вопрос, он, кажется, совсем попутал берега. Нет человека, нет проблемы, как говорится. Как ты счита..? – донесся низкий хрипловатый голос. Я застываю на месте и медленно поворачиваю голову. С вельветовых диванов на меня уставилось четыре пары глаз. Кажется, я стала невольным слушателем разговора, который вовсе не предназначался для моих ушей.

Втягиваю голову в плечи и виновато отвожу глаза в сторону. Кожей чувствую прожигающие взгляды незнакомых мужчин. Ощущение, будто голая перед ними стою. Сорваться с места и не сказав ни единого слова, удрать к себе в комнату, будет слишком глупо?

– Ты не говорил, что у тебя гости? – послышался высокомерный голос одного из мужчин. Он примерно того же возраста, что и Евгений Сергеевич. Двое других же, чуть младше, но при этом выглядят не менее солидно. Их холеные сытой жизнью лица можно было бы безошибочно угадать из толпы обычных людей.

Я съеживаюсь и с трудом поднимаю голову. Натыкаюсь на ледяной взгляд своего личного Чудовища.

– Она живет тут. – прочеканил он в ответ своему собеседнику, но взгляда от меня не отвел.

Второй мужчина удивленно приподнял бровь и начал разглядывать меня с еще большим интересом.

– Извините. – я чувствую себя обезьянкой в зоопарке. – Я, пожалуй, пойду. – произношу я как можно отчетливее, стараясь окончательно не упасть в грязь лицом. Кинув абсолютно ничего не выражающий взгляд на хозяина дома, медленно разворачиваюсь и так же неспешно перебираю ногами, удаляясь от гостиной. Почему‑то в этот момент я думаю про мраморные полы. На них же запросто можно растянуться и сломать себе ногу, если поспешить. Поэтому Евгений Сергеевич и его гости ходят по дому в обуви? Уныло гляжу на свои ноги в носках, пока поднимаюсь по лестнице. Я никогда не думала, что обувь предназначается для чего‑то еще, кроме уличной ходьбы.

 

Конец ознакомительного фрагмента