Плохой парень…

Это сообщение ударило по мне, словно молот. Тогда, в Санари‑Сюр‑Мерн я действительно выглядела иначе. Волосы были короткими и я была очень худой – если бы на меня одели обычную футболку и штаны, я бы вообще сошла бы за мальчишку. Еще носила очки и брекеты. И цепочка… Та вещь, которой я так сильно сейчас дорожила, действительно была мне подарена тем парнем. В этом и состоял парадокс – настолько ценную для меня вещь дал тот, от которого мне следовало держаться подальше. Но сейчас это не мог быть он. Это не плохой парень.

Пришло новое сообщение:

«Ты до сих пор меня не узнала».

«Потому, что тем, за кого ты пытаешься себя выдать, ты не можешь быть» – написала ответ.

«Думай, кто я» – пришло сообщение, а за ним следующее, будто подсказка – «Я тоже учусь в Сорбонне».

«Пожалуйста, перестань. Чего ты от меня хочешь? Зачем все это пишешь? Кто ты?»

Позади меня хлопнула дверца машины я хотела обернуться, но пришло сообщение:

«Не советую» – будто намек на то, что мне не следовало оборачиваться и я почему‑то послушалась. Осталась сидеть, боясь даже пошевелиться. При этом, слышала приближающиеся шаги. Кто‑то подошел совсем близко и теперь стоял за моей спиной.

«Это ты сейчас рядом со мной?» – написала сообщение.

«Да».

По спине пробежался холодок и я подрагивающими губами спросила:

– Чего ты хочешь?

«Сначала узнай меня».

Я думала, что мне ответят так, без сообщений, но ошиблась. Он не хотел, чтобы я его слышала, или видела, но я все же поднялась на ноги. Спиной ощущала его присутствие и, не сдержавшись захотела обернуться, но тот, кто стоял позади меня, пресек это. Положил ладонь на мои глаза и одним рывком притянул к себе, из‑за чего я спиной столкнулась с чьим‑то торсом.

Дыхание застряло в горле и я не смогла сделать ни вдоха, а нервы еще сильнее натянулись. Казалось, что еще немного и они порвутся. Некоторое время мы так стояли и я опасалась даже пошевелиться, но уже вскоре он убрал ладонь от моего лица, но в воздухе будто повисли не сказанные слова – не оборачивайся. А я и не смела, но почувствовала, что он писал новое сообщение:

«Кто я?».

Я опять хотела сказать, что не верю в то, что он является тем парнем, которого я называла плохим, но понимала, что эти слова ни к чему не приведут. Да, это не мог быть он, но, если… А, вдруг… Кто? Несмотря на то, что прошло уже шесть лет с тех событий произошедших в Санари‑Сюр‑Мерн, я помнила этого парня. Он мне снился в страшных кошмарах, но сейчас, пытаясь понять, кем он мог быть я впала в ступор.

– Ты Обен Турнье? – спросила еле слышно. Нет, не похож. Не те черты лица. Или те? За шесть лет можно сильно измениться, особенно, если учесть то, что я видела того парня только в подростковом возрасте. Люди в это время меняются и взрослеют. Но я сомневалась, что это Обен. Назвала его лишь потому, что вспомнила о том, как он смотрел мне на грудь, когда я сидела во дворе Сорбонны. Тогда там была цепочка. Он мог смотреть на нее.

«Еще варианты есть?» – пришло сообщение.

– Не знаю… – пробормотала и прикусила губу. Закрыла глаза. Кто же? Кто? Кто мог быть тем самым плохим парнем? Попыталась более отчетливо вспомнить черты лица. – Ты… Ты Доминик Моно? Или нет?..

Не знаю, почему назвала его. Он тоже видел мою цепочку и, кажется, у него скулы похожие. Но… Нет. На того парня он так же похож, как и Обен. Я вообще сейчас ориентировалась на то, что не изменится с возрастом. У того парня, которого я называла плохим, волосы были черного цвета. Как и глаза. А еще кожа смуглая, но под это описание подходили не только Обен и Доминик, а вообще чуть ли не двадцать или тридцать процентов парней из Сорбонны. Даже Бенуа подходил. И мою цепочку мог видеть, кто угодно.

«Еще варианты?»

– Ты не можешь быть тем, за кого себя выдаешь, – сказала в отчаянии. – Просто не можешь. Прекрати это.

Еще не понимала, что этими словами разозлила. Повторяя их раз за разом, пробудила чудовище.

Некоторое время была тишина. Долгая и гнетущая, а потом я почувствовала, что он опять писал сообщение:

 

Конец ознакомительного фрагмента