Рей и Рита

Захожу внутрь и с трепетом озираюсь по сторонам. Высокие потолки, каменный пол и широкие коридоры – все поражает своим размахом и величием. Вот это я понимаю, альма‑матер, даже обстановка пропитана духом учености.

Поднявшись на второй этаж, наконец нахожу дверь деканата общеэкономического факультета и робко стучу в нее. Не получив ответа, толкаю ручку и просовываю голову внутрь:

– Здравствуйте! Я по поводу приказа о зачислении.

Молодая брюнетка с каре вскидывает глаза и упирается в меня вопросительным взглядом:

– Фамилия?

– Смирнова. Маргарита Смирнова, – отвечаю я, шагая в деканат.

– Ах, да, – кивает девушка. – Ваши документы готовы.

Она начинает копошиться в огромных стопках бумажек, покоящихся на ее столе, бубня под нос мою фамилию.

Я переминаюсь с ноги на ногу и, чтобы чем‑то занять руки, то и дело поправляю очки на переносице. Внезапно дверь кабинета декана широко распахивается, и на пороге появляется огненно‑рыжая девушка в легком шифоновом платье.

– Все поняла, Олег Семенович, сделаем в лучшем виде, – ее голос звучит мягко и певуче. – До свидания!

Она аккуратно прикрывает за собой дверь и, обращаясь к брюнетке, занятой поиском моих документов, говорит:

– Зиночка, будешь конфетку? На, бери, не стесняйся. Только чур, ты припомнишь это, когда у деканата выстроится очередь за зачетками. Да ладно, шучу я. Ты же и так меня любишь.

Брюнетка смеется и, выхватив из макулатурной бездны темно‑синюю папку, обращается ко мне:

– Вот, Смирнова, все ваши документы здесь, распишитесь, что получили. Электронный пропуск не теряйте – восстановление платное.

Я оставляю автограф под пристальным взглядом рыжеволосой, которая беспардонно склоняется над столом и неожиданно выдает:

– Ого! Ты в двести двенадцатую группу переводишься, значит? Интересненько!

– Почему? –  я поворачиваюсь к ней.

– Ксюша Белкина, – она протягивает мне ладонь. – Твоя староста.

– Ты серьезно? – я удивленно вскидываю брови и неуверенно жму ей руку.

– Серьезней некуда, – кивает девушка. – Я как на первом курсе власть захватила, так с тех пор и держу ее при себе.

– Так, Белкина, – грозно бросает Зиночка. – Все знакомства и разговоры – за дверью! Я вообще‑то тут работаю!

– Считай, что нас уже нет, – лучезарно улыбается Ксюша и, переводя взгляд на меня, добавляет. – Ты идешь или как?

Я протягиваю секретарю подписанный мной листок, забираю темно‑синюю папку и вслед за рыжеволосой покидаю деканат.

– Как дела? Освоилась в городе? – она окидывает меня покровительственным взглядом, медленно двигаясь по коридору.

– Немного. Вчера на набережную с поющими фонтанами ездила – красотища! – отзываюсь я.

– Пф, это замануха для туристов, – фыркает Ксюша. – Я тебе такие виды покажу, кипятком писать будешь! Про них в путеводителях не пишут.

– А ты местная или тоже приезжая? – спрашиваю я, поправляя сумку на плече.

– Родилась, выросла и собираюсь здесь состариться, – гордо заявляет она. – Поэтому могу стать твоим личным гидом.

– Было бы здорово, – радостно соглашаюсь я, разглядывая ее миловидное лицо с аккуратным вздернутым носиком.

– Ты же Маргарита? Как тебя сокращенно? Марго? – улыбается Белкина.

– Рита, просто Рита, – отвечаю я, спускаясь по лестнице.

– Хорошо, просто Рита, – передразнивает меня она и, тряхнув яркими, как пожар, волосами добавляет. – Расклад такой: поток у нас в целом дружный. Бюджетники вперемешку с платниками и одна группа целевиков, это местные мажоры. Они, конечно, те еще засранцы, но и среди них есть нормальные ребята. В нашей группе распределение следующее: есть ботаники, у которых все списывают, есть крутыши, с которыми все хотят общаться, и есть активисты, которым до всего есть дело.

– И к кому из них относишься ты? – насмешливо спрашиваю я.

– А я же староста, – поводит плечами Белкина. – Я как бы над всеми, понимаешь? Как боженька, смотрю на земные игры одногруппников свысока.

Да уж, проблем с самооценкой у Ксюши точно нет.

– Ну а ты что? Чем увлекаешься? – беспечно интересуется она, толкая массивную дверь и выходя на улицу.

– Не знаю, – такие вопросы всегда ставят меня в тупик. – Ну, я на гитаре играю… И пою… Немного.

– Классно! – одобрительно качает головой Белкина. – Обожаю творческих натур. Только не говори об этом активистам в первые дни учебы, а то вцепятся в тебя мертвой хваткой, продохнуть не сможешь.

– Ладно, – киваю я, щурясь в лучах утреннего солнца.

– Кстати! – щелкает пальцами она. – Сегодня будет туса в "Камбале", это клубешник на берегу моря. Они летом прямо на пляже устраивают офигительные вечеринки. Будет весело, придешь?

– Нет, – неуверенно отказываюсь. – Я не по этой части. Не очень люблю клубы.

– Почему? – нахмурив брови, Ксюша смотрит на меня в упор.

Как ей сказать? Признаться, что никогда не бывала в ночных заведениях? Или уклониться от ответа?

Я не успеваю ничего придумать, потому что Белкина трясет шевелюрой и категорично заявляет:

– Нет, отказы не принимаются! Ты теперь одна из нас, так что должна вливаться в компанию! Давай свой номер, скину тебе точный адрес сообщением.

По ее решительному виду я понимаю, что сопротивляться бесполезно, и покорно диктую одиннадцать цифр, записав которые, девушка продолжает:

– Начало в девять, но мы с девчонками обычно к десяти подтягиваемся и… – она с легким скепсисом оглядывает меня с ног до головы, – оденься во что‑нибудь приличное. Там фейсеры на входе за дресс‑кодом следят.

От этих слов у меня пересыхает в горле и потеют ладони. Откуда я знаю, что значит "приличное" в понимании Белкиной? Костюм? Платье в пол? А, может, вообще надо приходить в купальниках, раз это пляжная вечеринка? Если так, то дело – дрянь. Купальника‑то у меня нет. Есть только древний, которому сто лет в обед. Но я его даже для купания на озере в родном поселке надеть бы постеснялась, не то что в ночной клубе.

– Во что именно? – поборов стеснение, хрипло уточняю я.

Мы укрываемся в тени остановки, рядом с которой один за другим останавливаются переполненные  автобусы с сонными и изможденными на вид кондукторами. Сразу после открытия дверей они высовывают наружу голову, чтобы глотнуть свежего воздуха и зычно озвучить номер маршрута.

– В платьишко какое или юбочку, – бросает Ксюша, не отрываясь от только что пиликнувшего телефона. – Ну, точно не в растянутую футболку с мультяшными героями. Тебе сколько, десять?

Ну, это уже лучше. И платья, и юбки у меня имеются. Покупали с бабушкой прошлым летом на рынке. Так что без проблем подберу что‑нибудь.