Риша решает!
Очередная серия мультика подходит к концу, коробки из‑под пиццы пустеют. Коля ложится на живот, растянувшись на цветном ковре, и заглядывает в телефон.
– Эй, народ! Какие планы на завтра? – спрашивает он.
– У меня пары до трех.
– Я после обеда свободен.
– Я тоже.
– Да и я в принципе, – отвечают гномы.
– Риша? – Коля выразительно приподнимает брови, глядя на меня.
– С утра пытки теорией управления и финансовым менеджментом, потом танцы до шести, да и все вроде. А что, есть какие‑то предложения?
– Может, сходим в кино? Мне кореш купоны прислал.
– Да! – радостно подхватывает Кир. – Там же вышел тот крутой боевик. Ну этот… где чувак на катере гонял… он еще такой лысый и здоровый.
– Твой кумир? – смеется Коля, пытаясь дотянуться до шапки друга.
Кирилл бьет его по руке под наш дружный хохот и гладит себя по макушке:
– Скоро мои волосы отрастут, и я снова буду самым красивым.
– Мечтай! – хмыкает Леша.
– Так что насчет кино? Кто за? – Коля обводит нас вопросительным взглядом.
Ходить с гномами в кинотеатр – одно из моих любимых занятий. Каждый из них покупает по ведру попкорна с разными вкусами и большие стаканы с напитками, и, конечно же, они все делятся этими богатствами со мной.
– Я – за, – уверенно киваю. – Давайте сгоняем.
– Супер! Тогда мы встретим тебя в шесть после танцев.
– Идет!
– Все это, конечно, здорово, но… кто будет убирать этот бардак? – говорит Леша, вставая с дивана.
– Чур не я! – выкрикивает Кир.
– Пас! – быстро реагирует и Коля.
Я и Ярослав зажимаем пальцами нос, что означает – мы тоже снимаем с себя ответственность, а Толя беспомощно хлопает глазами, держа в руке последний кусок пиццы.
– Ну почему всегда я? – бубнит он с набитым ртом.
* * *
Предусмотрительно медленно вхожу в холл креативного центра и оглядываюсь по сторонам в поисках приставучих вредителей, но замечаю только детское трио, бегущее вверх по лестнице. Надо же, повезло. Направляюсь к танцевальному классу, из противоположного конца коридора доносятся громкие звуки музыки. Оборачиваюсь и с интересом рассматриваю массивные двери, которые наверняка ведут в концертный зал. Может быть, там репетиция или даже какое‑то представление? Любопытство щекоткой проносится по телу, и я решаю заглянуть всего одним глазом, раз уж пришла сегодня пораньше.
Подкрадываюсь к двери и приоткрываю одну створку, просовывая нос внутрь. Вижу ряды пустых бордовых кресел, два прохода между ними, а слева высокую сцену, освещенную яркими прожекторами. И там, купаясь в белом свете, беснуется танцор. Крепче сжимаю дверную ручку, боюсь пошевелиться. Невероятные трюки заставляют сердце взволнованно застучать: сальто, шпагат в прыжке, перевороты и кувырки. Он что, на веревочках? Может, под ним не деревянный пол, а батут? Невозможно прыгать так высоко, если ты не дальний родственник баскетбольного мяча!
Не уверена, но, кажется, это Стас, а не Влад. На нем черные спортивные штаны и майка, открывающая сильные плечи и руки. Он танцует босиком, носится по сцене, словно одержимый мучительным чувством или злым духом. Каждое движение продиктовано музыкой, каждый шаг и взмах как продолжение тайного рассказа, смысл которого знает только танцор.
You let your feet run wild
The time has come as we all go down[1].
И Стас хочет найти партнершу? Зачем? Он один стоит целой толпы новичков. Музыкальная композиция близится к финалу, и если я собираюсь остаться незамеченной, то нужно уходить, но… невозможно! Последний рывок, Стас делает сальто назад, опираясь на руку, а певец берет самую высокую ноту. Мягкое приземление, дрожь по телу, и тишина. Стас растирает ладонями шею и ерошит и без того растрепанные волосы, глядя в пол. Его мышцы похожи на высеченные в камне очертания, и я делаю тихий вдох, бесшумно закрывая дверь. Вот это да! Стасу я, конечно, об этом никогда не скажу, но он крут. По‑настоящему крут!
Легким бегом несусь по коридору, захожу в пока еще пустующий танцевальный класс и сразу сворачиваю к раздевалке. Несколько курочек, сидящих на скамейках, тут же замолкают и смотрят на меня. На языке вертится язвительное приветствие, но я стискиваю зубы и приподнимаю подбородок, молча шагая к дальнему углу. Мне не нужны ссоры. Я здесь только ради танцев. Сбрасываю с плеча рюкзак и стягиваю куртку, ощущая, как в спину все еще направлены взгляды. Они наверняка надеялись, что больше меня не увидят.
– Арина, верно? – заговаривает одна из курочек.
Напряжение сковывает плечи, горечь подкатывает к горлу. Готовлюсь защищаться и оборачиваюсь:
– Да.
– Привет, – улыбается она, чем настораживает еще больше.
– Привет, – глухо отвечаю я.
– Ты пропустила прошлое занятие. Все в порядке? – Ее тон совершенно не кажется враждебным или высокомерным, отчего мою систему общения немного коротит.
– Э‑м‑м‑м… да. У меня… у меня дела были.
– Вот как? Понятно. Мы не очень‑то много выучили, ты быстро догонишь, – добродушно щебечет она. – Я Эля, кстати.
– Ага, – скованно киваю я. – Приятно…
– А я Маша!
– Света! – подключаются остальные курочки.
Нервный тик подергивает уголки моих губ, еще раз киваю и отворачиваюсь, вешая куртку на крючок. Что происходит? Это сон? А может, параллельная реальность, в которую меня закинуло из‑за того, что я похвалила Стаса?
[1] Ты прожигал жизнь. Твой час пробил, ведь мы все отправляемся вниз (перевод с англ.). Way Down We Go / Kaleo.
