Садовый вишнь
– Да, – кивнул я, и тоже мечтательно замолчал.
– Пятьсот лет назад, – снова заговорил Таймбург.
– …ну что ты, тогда мы были в разных странах, мы не могли видеться.
– Да…? – Таймбург насторожился, – как летит время… Сколько веков мы переходили от одного государства к другому… А ведь когда‑то я был столицей… и вы были столицей…
Мне стало смешно при одной мысли, что маленькие городишки когда‑то были столицами не менее маленьких княжеств, слава о которых гремела по всем окрестностям. Городишки, про которые почти никто уже не помнит…
…и все‑таки мне не давал покоя вопрос, что же случилось с Таймбургом, почему он кажется… неестественно, жутко пустым, почему…
– Таймбург‑град! – не выдержал я.
– Да?
– Сколько… сколько человек у тебя проживает?
– Один.
Он сказал это так просто, так обыденно, как будто так и должно быть, чтобы в городе жил один‑единственный человек, а что такого…
– Кажется, его зовут как‑то на Эм… или на Эл. Я не помню, – признался Таймбург.
– И… и давно ты… вот… вот так? – я спросил, и тут же сам устыдился бестактности своего вопроса, это же надо было такое ляпнуть. Сколько городков вот так исчезает бесследно, еще пару лет назад про них было что‑то слышно, и все, и теперь просто пустые улицы, а еще лет через десять заросшие молодым леском руины – и все‑таки… то были другие городки, но не Таймбург, никак не Таймбург, который когда‑то казался непобедимой столицей уже не существующего государства…
– Да… уже и не помню. Кажется, он собирается уезжать.
Мне стало совсем не по себе, я почувствовал, что старинный городок пришел ко мне за помощью, и я должен что‑то сделать, чтобы его спасти, понять бы еще, что именно, может…
– Давай я покажу тебя туристам, – спохватился я, – они…
– А‑а, спасибо, – как‑то рассеянно ответил Таймбург. Он говорил так, как будто ему все равно, будут у него туристы, или не будут, и будет ли он сам…
Мне стало не по себе от этого спокойствия, я даже на всякий случай убрал старинные реликвии, а то мало ли, может, коварный Таймбург пришел именно за тем, что не смог отвоевать тысячи лет назад, кто его знает…
– …а помнишь, как мы сражались за священный Грааль? – спросил Таймбург.
– Помню… – меня покоробило, – и ведь мы правда верили, что вот эта золотая чаша и есть Грааль!
– Кто знает…
На всякий случай я прибрал золотую чашу и другие свои сокровища, а также проверил пожарные депо, а то мало ли, может, Таймбург пришел, чтобы в отместку спалить меня дотла.
– …помнишь, как ты пытался сжечь меня, чтобы стать столицей? – спросил Таймбург.
Мне стало окончательно не по себе.
– Э… ну… ну зачем… вспоминать… я… Ну чего ты ждешь от меня, что я скажу, мне очень жаль, или скажу, что времена были такие, или…
– Да нет… я так… просто…
Вечерело, в домах зажигались огни, я начал подыскивать для Таймбурга гостиницу, хотя как можно разместить целый город в гостинице, хотя если город состоит из одного человека, то почему бы и нет. Надо ли говорить, что я всю ночь не сомкнул глаз, ворочаясь с боку на бок и прислушиваясь к каждому шороху, думая, что мог замыслить этот коварный Таймбург. Однако, наутро я все‑таки заснул, да так крепко, что даже не услышал, что…
…в общем, когда я проснулся около одиннадцати, Таймбурга уже не было. На стойке в гостинице лежало несколько банкнот и благодарность за теплый прием, и все такое. Я начал лихорадочно провеять самого себя, что мог унести этот странный город, пока меня не было – но все было на своих местах, и все‑таки чем дальше, тем больше мне казалось, что мне это только кажется…
…когда через пару дней я услышал в трубке незнакомый голос, то первым делом сказал:
– Вы ошиблись номером…
И только потом спохватился, когда разобрал через щелчки и потрескивания:
– Букбург?
– Да, к вашим услугам, город Букбург, – «город» я проищнес особенно важно.
– Вы приедете на похороны?
– На похо… э‑э‑э… простите, связь не ловит… на что?
– На похороны.
– А… а кто…
– …Таймбург.
У меня все так и перевернулось внутри.
– Но… но как… но…
– …позавчера оттуда уехал последний человек.
– Вот черт…
– Так вы приедете?
– А… боюсь, что…
– ..не сможете? Я так и думал, у всех дела, причем, неотложные, а что умер старинный город, никому нет дела! А ведь Таймбург говорил про вас, очень хотел, чтобы вы приехали…
– …но я не могу приехать… правда не могу… дело в том…
– …мне нет дела, почему…
– …в том, что меня не существует.
– Простите?
– Вы что‑нибудь слышали про Букбург?
– Ну… да.
– А видели?
– Ну… не бывал… но видел на фото какие‑то развалины…
– А вы знаете, что они построены пятьдесят лет назад?
– Да?
– Именно! Город Букбург – не более, чем легенда, которую кто‑то решил воплотить в реальность, так сказать, подзаработать на туристах…
– Так вот оно что… Но Таймбург…
