Случайная малышка от бывшего
– Мама, смотри, папа! – неожиданно вскрикивает и тычет пальцем в стекло. Да делает это так рьяно, что я чуть – чуть притормаживаю.
– Кукленыш, папа уех…
Осекаюсь, все же повернув голову туда, куда усиленно показывает дочь. И челюсть падает мне на колени.
Под возмущенные сигналы других водителей перестраиваюсь из крайнего ряда и паркуюсь на обочине. Усиленно тру глаза, думая, что мне привиделось с недосыпа.
Но нет. Это гребаная суровая реальность. Которая лупит меня наотмашь.
Мой муж, мой Тимофей, в котором я не сомневалась ни секунды до сегодняшнего дня, мой самый лучший и заботливый муж идет в обнимку с длинноногой жгучей брюнеткой к шикарному пятизвездочному отелю.
– Мама, это же папа? – Поля хмурится и дует губы. Ей тоже не нравится то, что она видит. – А что это за тетя?
Если бы я знала, дочь, если бы я знала…
С трудом подавляю порыв выскочить из машины и узнать у мужа, что это за «командировка» такая! Но ради дочери приходится лишь сидеть с неестественно прямой спиной, намертво вцепившись в руль и наблюдать за голубками. И подыхать, подыхать, подыхать…
Глава 4
Настя
Становится трудно дышать, в груди все за раз сожжено напалмом. Хочется орать от боли и со всей дури колотить по рулю. Душа порвана в клочья, нервы натянуты и трещат по швам.
Но боль от предательства тут же сменяется злостью.
Какого черта?! Почему нельзя было сделать все по‑человечески? Почему просто нельзя было поговорить, обсудить наши проблемы, развестись, в конце концов?! Зачем было опускаться так низко?! И почему я сейчас должна объяснять нашей дочери, что за тетя, которую обнимает папа?! Совсем не по‑дружески обнимает!
Зашибись! Еще и целует ее в засос!
– Мама…
Поворачиваюсь к ней, прикрывая обзор на голубков. Натянуто улыбаюсь в то время, когда мое сердце изнывает от боли и грозится остановиться. Но я не хочу рушить мир своей малышки и ее веру в отца. Это нанесет ей серьезную травму. Достаточно того, что все, что было у меня внутри, убито до основания.
– Нет, Кукленыш, это не папа. А просто похожий на него дядя! Наш папа в командировке!
– Но у него такой же шарф и пальто…
– Ну, и что? Таких шарфов и пальто тысячи. У нас же большой город.
Но моя девочка становится просто упрямой ослицей, когда ей что‑то нужно. И снова мысли о ее отце лезут мне в голову.
Отгоняю воспоминания и наблюдаю, как Поля с важным видом отстегивает ремень безопасности, сползает с детского кресла и деловито дергает дверь.
– Открывай, мама, скорее! Надо догнать папу! Нельзя, чтобы он целовал чужую тетю!
Слезы наворачиваются на глаза. Даже ребенок знает такую непреложную истину…А мой муж – нет.
– Дочь, – тяжело вздыхаю, чувствуя дуновение надвигающегося скандала. – Это не папа. Тебе показалось.
Как бы мне не хотелось сейчас пойти в этот отель, догнать мужа (где‑то в самом темном углу моей души теплится надежда, что это все же не он) и вытрясти из него ответы, я не могу этого сделать. Не при ребенке. Я не хочу, чтобы она в столь юном возрасте узнала, что такое измены, боль и предательство.
– Мама! Собирайся и пошли! – от возмущения мой Кукленыш еще и притоптывает на месте.
Дальнейшие свои действия могу объяснить лишь состоянием аффекта и на этом фоне потерей здравого смысла.
Тяжело вздохнув, заторможенно разблокирую двери и помогаю дочери выбраться наружу. Тело тяжелое и деревянное, поэтому иду в этот отель, как на заклание…
Переступив порог тут же взглядом натыкаюсь на администратора, чьи губы растягиваются в максимально приветливой улыбке, демонстрируя белоснежные зубы.
Сглатываю, по спине ручьем струится холодный пот, и я с трудом делаю первый шаг навстречу стойке ресепшен.
Зато настроение Полины меняется как флюгер. Она замечает небольшую игровую зону, вырывает руку и направляется прямиком туда.
– Мама, – деловито заявляет, обернувшись через плечо. – Ты пока узнай, где папа, а я его вон там подожду.
Так точно, дочь.
Иногда мне кажется, что это она – моя мать, но никак не наоборот.
Глава 5
Настя
– Добрый день, чем могу помочь? – сверкая белозубой улыбкой, администратор Женя всем своим видом выражает учтивость и почтение.
Сглатываю, нервно улыбаясь. Оглядываюсь на дочь, которая что‑то сосредоточенно рисует, высунув язык.
– Вы бронировали номер? – возвращает меня обратно в реальность девушка.
– Что? А…нет, извините…– лепечу, отчаянно краснея. Боже, как стыдно‑то! Никогда не думала, что докачусь до того, что буду следить за собственным мужем! – Только что сюда вошел мужчина в сопровождении женщины. Блондинки…
– Извините, мы не предоставляем сведения о наших гостях, – строго и четко обрубает Женя, мигом теряя всю приветливость.
Меня сносит с ног отчаяние. Я с трудом держу лицо, чтобы не разрыдаться.
Но я должна убедиться. Должна знать наверняка, изменяет ли мне муж, или это все происки моего воспаленного сознания. Лучше ошибиться один раз, выслушать упреки Тимофея, чем носить рога.
И тут в голову мне приходит идея. Сумасбродная, дерзкая, но другой у меня нет!
Нацепляю удивленно – возмущенную маску и выпаливаю как можно убедительнее:
– А я и есть ваш гость! Мой муж пригласил меня сегодня на свидание в ваш отель. В каком он номере? Его фамилия Комаров. Тимофей Комаров.
