Боюсь тебя любить
– А что? Никаких нарушений закона. Показывай уже.
– Нет у меня никаких фоток. Все идите домой, а? Достали.
– Знаешь, что интересно, Азарина?
– И? – прожигаю Комарова взглядом.
– То, что за все это время ты вспомнила про Егорку один раз, когда сказала, что он тебе изменил. Хотя, походу, это не такая уж и трагедия.
Рассказывать этой парочке о последних днях моей жизни было ошибкой. Теперь не отцепятся. Я и сама знаю, что за эти пару суток в моих мыслях стало слишком много Вани…
– Я очень страдаю. Могу даже поплакать. Хочешь?
– Обойдусь.
Славка ухмыляется, приобнимая Сашу за талию.
– Вот и прекрасно. Но знай, я всегда готова устроить для тебя море. Как вы отдохнули‑то?
– Шикарно покатались на бордах. Ели, спали. А, ну еще Слава попробовал у них все алкогольное меню.
– Продуктивно.
– Ваще‑е‑е‑е… Кстати, как ты смотришь на то, чтобы потусить в эти выходные?
– Посмотрим, – пожимаю плечами, стараясь уйти от конкретного ответа.
Во‑первых, скорее всего, я буду работать.
Во‑вторых, не собираюсь меняться сменами или брать выходной из‑за похода в клуб.
Ну и в‑третьих, самое важное, завтра я иду на прослушивание. И если результат моего похода окажется положительным, то ближайшее время мне точно будет не до отдыха.
***
Утром, сидя в вагоне метро, очень тихо напеваю свою песню.
Я пишу стихи сколько себя помню, но всегда боюсь читать их на публике. Страх неодобрения просто сжирает.
Перед поездкой к одному из самых известных в последние два года продюсеров, он уже месяц ищет в свою группу новую солистку, я почти неделю решала, стоит ли приходить со своим материалом, который еще никто и никогда не слышал.
В ресторане я всегда пою каверы. Прийти с чем‑то подобным на прослушивание, когда у тебя есть что‑то свое, – глупо.
Но в то же время целесообразнее будет спеть песню с пластинки того самого герлсбенда, в который и идет прослушивание.
Я замираю на последней ступеньке перед входом в здание. Мандраж дикий. Пальцы дрожат, а сердце бьется как ненормальное.
Я справлюсь, справлюсь!
Переступаю порог и уверенной походкой направляюсь к лифту. Оказавшись в длинном коридоре, где неимоверно душно, стягиваю с головы шапку. Вокруг еще с пару десятков таких же юных дарований, как и я.
– Пройти дай!
Рыжеволосая высокая девушка с ярко накрашенными губами практически отталкивает меня к стене, освобождая для себя проход.
– Не подхожу я ему, – фыркает, забегая в лифт.
Подбираюсь и медленно расстегиваю змейку на куртке. Да уж… конкуренция здесь дикая.
Наверное, стоило надеть платье покороче. И каблуки повыше…
Перекидываю пуховик через локоть и забиваюсь в угол. Мой номер сорок три. Выдали на входе.
Интересно, сколько времени я здесь пробуду?
На удивление, очередь рассасывается очень быстро. В основном из‑за дверей вылетают разъяренные или заплаканные девчонки. Не везет…
– Сорок три!
Слегка задираю подбородок и ровной походкой захожу в «тайную» комнату.
– Здравствуйте, – кладу вещи на стул, что здесь для этого и предназначен.
Мужчина, точнее, продюсер Даниил Мартынов только кивает. Ощущение, что ему вообще пофиг, он на меня даже не смотрит. Зато вот девушка, сидящая по левую от него руку, не сводит глаз. Взгляд у нее недобрый, с прищуром.
– Что будете петь? – она поправляет и так идеально уложенные темные локоны, закидывая ногу на ногу.
17
– У меня песня, моя песня.
– С аранжировкой или а капелла?
– Могу и так и так, – тянусь к сумке за флешкой с минусом.
Аранжировку на несколько моих песен мне еще год назад помог сделать парень, с которым мы вместе учились в консерватории.
– А капелла тогда.
– Приступайте, – теперь голос принадлежит уже Мартынову.
Тихонечко выдыхаю и сжимаю руки в кулаки. Расслабиться. Нужно представить, что я уже звезда. Я все могу. У меня все и так получается…
Дохожу до припева, и меня резко останавливают.
– Достаточно. Текст ваш? – Мартынов осматривает меня с ног до головы, заставляя чувствовать неловкость.
– Да.
– Хорошо. Еще что‑то есть?
– Конечно, – поджимаю губы, стараясь не заулыбаться. Но, кажется, я и так сияю, как до блеска натертая ваза.
– Посмотреть можно?
– Сейчас, – лезу в сумку за тетрадкой. Я всегда ее с собой ношу, вдруг придет какая мысль…
Мартынов пролистывает несколько страниц, пару раз кивает и даже что‑то показывает этой расфуфыренной девице рядом.
– Как вас, простите?
– Тата. Наталья. Наталья Азарина.
– Знаете что, Наташа, я сейчас ищу молодого талантливого автора. Кого‑то, кто смотрит на все иначе… Мне кажется, вы бы неплохо нам подошли. Новые веяния, вкус свободы, чего‑то молодежного.
– Автора?
