Поиск. Часть 1.
– Господи, да о чём вам таком говорить, что ребёнок помешает? – Илья так задрал голову, что непонятно было к кому он обращается: ко мне или к потолку. – Будешь рассказывать, какой я козёл? Или она расскажет тебе о своём новом ухажёре? – Он посмотрел на меня, ехидно хихикнув. – Если да, я даже готов остаться.
– А можно сегодня без твоих идиотских шуточек?
Илья выдохнул и сказал раздражающе наставительным тоном:
– Оставайтесь дома, включите Миру мультики. Посидите на кухне, приготовьте что‑нибудь. В кои‑то веки дома будет нормальный ужин.
– Я не хочу сидеть на кухне, не хочу ничего готовить, не хочу потом убирать и не хочу никаких мультиков! – взорвалась я. – Мне надоело каждый день слышать эти дурацкие мультики! Я устала и хочу отдохнуть.
– Да от чего ты устала‑то? – искренне недоумевал Илья. – Дома сидишь целыми днями.
– Просто сижу? – я была готова его задушить. – Серьёзно?
– Серьёзно! Посмотри, какой бардак вокруг!
И, не видя того, за что хватается рука, я кинула ему под ноги тарелку с кремом. Стекло – вдребезги. Крем – по ламинату, холодильнику, ножкам стола. По нашим носкам и штанинам.
– Ма‑ам! – послышался из комнаты испуганный голос Мира.
– Счастлив, идиот? – прорычала я, глядя на Илью. – Разбудил?
– Я разбудил? – Илья выпучил глаза, будто он один сейчас имел право злиться. – Это ты начала орать. Истеричка. Штаны мне ещё испачкала своей фигнёй.
Потом развернулся и ушёл в ванную.
– Мамочка‑а!
Я сжала кулаки и зубы. Из глаз уже рвались слёзы, но я знала – стоит капнуть хоть одной, потом их никак не остановишь.
Вытерев руки о полотенце, а глаза о рукав кофты, я перешагнула испорченный крем и пошла в комнату сына.
Мирик сидел на кровати, прижимая к груди изрядно потрёпанного зайца, с которым привык спать.
– Всё хорошо, – сказала я и улыбнулась.
Наверное, не очень радостно, потому что волнение никуда не делось с маленького детского лица.
– Вы с папой опять кричали.
– Мы с папой немного поспорили. Не обращай внимания. Спи.
Мирик поколебался и не сразу лёг обратно на подушку.
– Только не выключай ночник! – попросил он.
Я подошла к сыну, поцеловала в лоб. Внутри всё рвалось и взрывалось, как будто в меня стреляли автоматной очередью.
– Засыпай, ладно? – прошептала я.
– Хорошо. Только вы больше не ругайтесь.
Я закивала головой.
– А прочитаешь мне на ночь стихотворение?
– Давай, – прошептала я и, заставив голос звучать громче, радостней, спросила: – Какое ты хочешь?
– Про судмарину.
Я улыбнулась.
– Субмарина, малыш.
(По коридору, крадучись, Илья прошёл в спальню).
И начала:
– Над чёрным носом нашей субмарины
Взошла Венера – странная звезда[1]…
Я часто читала Мирику взрослые стихи, которые знала наизусть и любила сама. Наверное, это неправильно, но книжки для детей вечером после ужасного утомительного дня грозили стать последней каплей.
Когда я дочитала, ещё раз поцеловала Мира и ушла на кухню, прикрыв дверь в детскую.
На столе так и стояла пустая бутылка из‑под лимонада. Я села на стул, глядя на серую лужу крема с блестящими в ней осколками. Хотелось разрыдаться.
Глава 2
– Прости, правда, – говорила я Оле, надевая обувь в коридоре.
– Да ладно, – со вздохом отвечала она. – Если подумать – ничего удивительного.
Илья собрался и уехал, едва часы показали девять. Обычно в выходные он валяется в постели до двенадцати.
Оля вынесла отмену нашего маленького девичника стоически. Ну а что, она права: раз речь идёт об Илье, то и удивляться нечему.
Сестра – моя палочка‑выручалочка – пришла пораньше. Мне нужно было отвезти заказанный торт в кафе, где готовили праздник для некоего Клима, и она согласилась остаться с Мириком.
Переделывать крем и украшать торт пришлось полночи. Зато вышел он на удивление аккуратным. Никаких излишеств. Серая основа, сверху молочным шоколадом «Happy birthday» и цифры 4 и 0, а вокруг россыпью ягоды тёмных тонов: голубика, чёрная смородина, малина, – и листочки мяты. Начинка – три шоколада. Признаюсь – моя любимая.
Чтобы с тортом ничего не случилось во время нашего путешествия, я упаковала его в картонную коробку – одну из самых красивых коробок, что у меня были. Я берегу их для хороших заказчиков, а девушка, попросившая испечь торт на день рождения старшего в их поисковом отряде (примерно так звучала должность), чем‑то мне очень понравилась, несмотря на свою скрупулёзность. Мы пролистали миллион фотографий, прежде чем она определилась, какой именно торт ей нужен.
Оля терпеливо ждала, пока я одевалась.
Сложно представить более не похожих друг на друга близнецов, чем мы с Олей. Я красила наши с ней пепельно‑русые волосы в глубокий каштановый, слушала рок, пила виски (даже неразбавленным) и ругалась матом.
Оля учила детей младших классов, никогда не повышала голоса (даже на учеников) и улыбалась так, что на мгновение казалось – абсолютная доброта существует.
Мы нечестно разделили темперамент ещё в утробе матери. Оле досталась наша дипломатия, толерантность и умение сначала разбираться, а потом бить (когда я в школе дралась с мальчишками, она потом тайно ходила просить прощения, чтобы не поднимался скандал). Мне – оголённые нервы, истерики и неспособность построить нормальную семью. Мелкое бытовое разгильдяйство. Карьерная непутёвость. Перечислять можно долго.
[1] Константин Симонов – «Над чёрным носом нашей субмарины…».
