Птичка для миллионера

Кажется такой юной. Ее карие глаза, как горький миндаль. Алые губы, как спелые вишни. Шелк волос, как безграничное поле золотой пшеницы. Нежная, фарфоровая кожа. Крохотная родинка на шее. Полина – словно звезда с неба. Которую не сорвать, не дотянутся. Не купить ни за какие деньги. Она слишком честна, хороша и желанна. И я хочу ее… Хочу заполучить любой ценой.

Не думаю, что она расскажет о нашем разговоре Костей. А если расскажет – будет уже слишком поздно.

Возвращаюсь обратно по окружной дороге. Нервно бью ладонью по рулю, пытаюсь до максимума разогнать внедорожник. И почему она выбрала именно Костю?! Почему…

Нам с Костей всегда нравился один тип девушек. Только не припомню, чтобы он говорил о свадьбе. В его планах карьера, новые бизнес‑проекты, перспективные достижения на этом извилистом пути. Работа, работа и еще раз работа.

Не понимаю, почему он вернулся сюда, когда его отец – успешный бизнесмен в США. Мать без конца участвует в показах мод в Париже, ее нарядами интересуются звезды первой величины. Представляю, как она удивится, когда узнает, кто его невеста. В шкафу, которой даже нет приличной шмотки.

Нет, Костю – это не остановит. Родители или ее материальное положение. Если он влюбился – это навсегда. Я его знаю. Знаю давно.

Знаю, как он каждый вечер пятницы уходит раньше с работы, идет пешком до центральной площади. По пути покупает хот‑дог бездомному, останавливается в подземном переходе и слушает, как играет бородатый парень на гитаре. Исполняет песню что‑то из оперы Бутусова и его простая лирическая ода заставляет взглянуть на мир другими глазами.

Он слишком целеустремленный. Предпочитает жить настоящим, заглядывая в будущее. Для того, чтобы спланировать, продумать, как лучше построить бизнес. А тут свадьба. Спонтанно. Неожиданно. Полина сильно его зацепила. Он влюбился без памяти.

Поэтому выход только один. Пока один.

Мои мысли прервал телефонный звонок. Я ждал, когда позвонит он. Быстро снимаю трубку и слышу низкий мужской голос:

– Сделал, как ты просил. Он приедет. Завтра, вечерним рейсом. Не пожалеешь потом? – раздается на том конце провода.

– Почему я должен  жалеть? – отвечаю вопросом на вопрос. Это не должно его волновать.

– Не знаю. Хотя бы потому что он твой друг. Лучший друг. Тебе доверяет, как самому себе, – голос моего собеседника слегка дрогнул.

– Нет, – твердо стою на своем. Хочу скорее закончить этот бессмысленный диалог. Все что хотел – услышал. Он уедет. И в моем случае – навсегда.

– Женщина…, – отвечает мой собеседник. – Между вами встала женщина.

– Это не важно.

– Не боишься, что он догадается?

– Не боюсь. Позаботься, чтобы он не вернулся.

Даю отбой. Нервно бросаю трубку. Иду на обгон. Затем резко останавливаюсь. Смотрю через лобовое стекло на бесконечный поток машин. Думаю. Нет! Не могу. Спешно разворачиваю авто. Хочу увидеть ее снова и снова.

 

Глава 8

 

У него красивый дом, скорей всего с большой историей. Такой дом я видела только на картинке, какого‑нибудь модного журнала.

Интерьер завораживает. Роскошь, разнообразие деталей.

Классический стиль, изящество отделки, баухауз, функционализм. Меня впечатляет открытая веранда с аркообразными сводами. Просторная гостиная: глянцевый потолок, настенный декор, венецианская люстра и обилие диванных подушек.

Воздушный, как розовый зефир холл, много света, росписи на стенах. Дом огромен, кажется его невозможно обойти. И настроение создается особое. Навевает восточную сказку.

Идем в спальню, поднимаясь по длинной мраморной лестнице, крепко взявшись за руки.

Спальня цвета утренней свежести. Утренней чистоты.

Ореховый комод, изящные прикроватные тумбочки. Простота в аксессуарах, Плотные портьеры оттенка пастернак без наслаивания каких‑либо текстур.

В его комнате пахнет шалфеем и тмином.

Чувствую себя в безопасности. Рядом с ним. И только с ним.

Костя рассказывает о квартире с видом на Москву‑реку, уютном домике в Лондоне, который купил ему отец, когда он учился в Кембридже. Не смотря на все – больше всего он любит именно этот дом.

А мне все не важно. Важно, что он здесь. Сейчас. Рядом. Его присутствие пробирает до сладкой дрожи в груди, до самых кончиков пальцев.

В раскрытое окно дует стылый ветер. Подхожу ближе. Кладу руки на его сильные плечи, смотрю в глубокие глаза. Чувствую тепло его тела. Он дотрагивается горячей ладонью до моего подбородка. Мы продолжаем стоять друг напротив друга. Молчать. Словно мир вращается вокруг нас.

Костя подхватывает меня на руки, целует в шею и медленно несет к большой кровати.

Я прикрываю глаза и отдаюсь воле чувств.

Задыхаюсь и трепещу в его объятиях, чувствуя приятную истому.

***

Он был первым в моей жизни. Первым во всех смыслах этого слова. Не смотря на то, что мне двадцать один, я никогда не была так близка с мужчиной.

Иришка, всегда говорила, что девственности нужно лишится в лет так шестнадцать, чтобы не быть белой вороной. Но в шестнадцать и даже двадцать у меня были совершенно другие интересы.

Мне нравилось удобно расположиться на широком подоконнике и изучать французский язык. Любила заглядывать к маме на работу, интересоваться какими книгами пополнилась библиотека. Она лишь разводила руками, утверждая, для меня нет ничего интересного.

Тогда я отправлялась в книжный магазин. Где могу бродить с утра до вечера между огромными рядами. Выбирать, листать, шурша страницами. Чувствовать запах книг, словно только что их привезли из типографии. Доставили, разложили, как горячие пирожки, от которых еще исходит едва тлеющая, ароматная дымка.

Я любила ездить к бабушке в деревню. Помогать лепить вареники с толченой картошкой, обжаренным до золотистого цвета луком. Сидеть на залитой солнцем кухне, разливать чай из фаянсового чайника и слушать, как она бесконечно рассказывает про политику и жадность олигархов.

Я любила ходить в лес собирать чернику с брусникой, помогать носить дрова, растапливать печь, а поздним вечером выходить на веранду и смотреть на ночное небо с бесконечной россыпью алмазных звезд.