Супермама для вишенки

Загадочный сосед, потому что он постоянно стучит по батарее. Семь лет живу в этой квартире и не понимаю, зачем он это делает. Я повода не даю. Знаю, какие хрупкие стены и лишний раз боюсь чихнуть. Вдруг опять послышится ответ по ту сторону: «Будь здоров!». Немного приувеличиваю, но вырисовывается именно такая картина. В общем, у меня с одной стороны сосед затворник со странностями, а с другой – молодая мамочка с ребенком, которая живет с мужем, свекровью, свекром и вдобавок с восьмидесятилетней бабушкой, которая исполняет романсы по вечерам. Иногда я слушаю, иногда подпеваю. Сочувствую соседке, особенно, когда по ту сторону стены раздается пьяный голос свекра, а затем громкий отчетливый ответ его жены: «Да заткнешься ты наконец‑то алкаш старый!».

Вообще‑то, семья интеллигентная. Частенько тот же выпивший свекр выходит на балкон и начинает читать стихи Есенина. Подбадриваю себя лишь тем: как приятно жить с культурным человеком.

Нет, я не жалуюсь на соседей. Если соседа‑затворника, который по слухам выходит из квартиры только, чтобы вынести мусор и снять деньги с карточки – я видела всего несколько раз. А вот с соседкой‑мамочкой, которая вечно «в мыле» – вижусь чаще. Когда слышу тихую, невнятную речь, уже знаю – она вытаскивает коляску и собирается  на прогулку с малышом. По возможности, стараюсь ей помочь, но худая, замученная женщина, мне еще отказывает. Как бы из любезности.

Но я всегда рада понянчиться с ее карапузом. Особенно, когда сидишь вот так дома одинокими вечерами и грустно смотришь в окно.

Я очень люблю детей. Я очень хочу детей. (Осталось найти теперь от кого родить). Да, было бы странно работать в школе и не любить деток.

Думаю, как же сложно снова ужинать в гордом одиночестве и слушать привычный стук по батареи. Может он таким способом духов вызывает? Боже и о чем я думаю? Моя жизнь дала трещину, а я все в лес смотрю. Голодные волки атакуют. Мысли в моей голове.

Думаю, чем побаловать себя на ужин, но меня отвлекает телефонный звонок. Поднимаю трубку и слышу Натку:

– Включи телек, там такая передача. ДНК, младенец! Интрига бешенная! – раздался хриплый, бойкий голос. Таким голосом говорят генералы, когда нужно построиться по стройке смирно.

Я тут же рефлекторно подтягиваюсь и отвечаю:

– Нат, я сейчас немного занята. Думаю, чем скрасить свой вечер.

– Слушай, а я знаю. У меня к тебе есть заманчивое предложение…

 

Глава 9

 

– У нашей заведующей юбилей, – по‑деловому заявляет она. – Соберутся все. Лаборанты, практиканты и просто красивые мужчины. Она такой банкет закатила – закачаешься! Ты там точно отхватишь нормального мужика.

– Нат, прекращай. Не думаю, что это хорошая идея. Тем более я буду чувствовать себя неловко. Ладно ты, там работаешь…

– Ты моя сестра. Двоюродная. Ну, я так сказала. В общем – не обсуждается. Идём и точка.

Глубоко выдыхаю в трубку, слышу помехи на том конце провода и понимаю, что может настала пора выгулять мои парадно‑выходные платья. Надеюсь, до них моль ещё не добралась.

Может Натка верно говорит, и мне стоит немного развеяться? Так будет легче, так станет легче.

Натка заезжает ко мне ближе к восьми. К этому времени я успела сделать незамысловатую причёску и выбрать подходящее платье. Отдаю предпочтение Темно‑синему, коктейльному, которое немного выше колен. Стасику оно нравилось больше всего… И почему я постоянно о нем вспоминаю? Может Натка снова права нужно переключиться на другого?

– И как тебя отпустил муж? Интересуюсь, когда сажусь в теплый салон такси.

– А он меня не отпускал. Я сказала, что буду у тебя, – раздается ее задорный смех.

Отрицательно киваю головой. Ох, Натка, Натка. Еще и я отхвачу от ее мужа.

– Достал! Туда не ходи, сюда не ходи. Вот приду никакая в два часа ночи. И даже если он скажет: иди туда, откуда пришла, не пущу в дом. Знаешь, что я ему отвечу? На фиг надо я за гитарой. Праздник продолжается! – ее округлое лицо озаряется улыбкой.

Натка сидит рядом со мной, постоянно поглядывает на таксиста, который даже не смотрит в нашу сторону. Крутит баранку, изредка нажимая светящиеся кнопки на магнитоле. Так сказать: в поиске своей радиостанции.

Желтое авто с шашкой на крыше несется вдоль сверкающих стеклянных витрин. Смотрю в окно и никак не могу разглядеть панораму города. Слишком быстро. Перевожу взгляд на Натку и решаюсь спросить:

– Ты его любишь?

– Люблю, но на цепь сажать меня не надо. Но у нас какая‑то такая любовь… Да, у нас нет цветов, романтики. Вот всего этого: муси‑пуси, киси‑миси. Мы ругаемся. Мы так ругаемся, что свою деревянную скалку для теста я разломала на две части об колено. А знаешь, как мы после очередной ссоры занимаемся любовью? Это что‑то такое, что не поддается никакому вразумительному объяснению.  Вот терпеливо жду, когда он согласится на ребенка. Жду, пока не взорвусь, как ядерный реактор и не поставлю вопрос ребром.

Мы приехали на увеселительное мероприятие в одну из квартир в центре Ростова. Нас встретила высоченная новостройка. Выше которой – только любовь.

Нас встретил охранник, не слишком приветливо, но когда Ната сказала ему пару ласковых, он решил, что лучше нас пропустить. Мы застучали каблучками по виниловой плитке, направляясь к лифту.

Пышногрудая с объемными бедрами хозяйка квартиры в стадии легкого опьянения открыла дверь. В блестящем платье, на высоких каблуках она слегка покачнулась и, пребывая в полном недоумении посмотрела на нас:

– Натка ты? Заходи! Гостем будешь! – жизнерадостно ответила и принялась обнимать подругу, а потом меня.

Она так крепко прижала к себе мое хрупкое тело, что ее аромат духов щедро отпечатался на моей верхней одежде. Нет, духи превосходные, дорогие. Феромоны любви и прочие химические вещества, от которых у кого‑то сносит крышу.

Мы прошли в просторную, украшенную различной мишурой квартиру. Конфети, воздушные шары. Вечеринка в полном разгаре.

Громко играет музыка. Разноцветные неоновые лучи носятся по всему залу и прибавляют еще больше атмосферности. Проходим в самый эпицентр событий.

Зал забит незнакомыми мне мужчинами, женщинами. Они отрываются под проникновенный голос Аллегровой: «Угнала, тебя угнала…». Натка сразу почувствовала себя в свой тарелке и направилась в центр танцпола с высокоподнятыми руками. Я же продолжала скромно стоять в сторонке.

Признаюсь честно – мне не совсем уютно. Я пыталась пританцовывать, разглядывать через световые блики своего единственного. Но ничего подходящего. Тут кто‑то неожиданно подошел ко мне со спины.

– Дэвушка! – послышался мужской голос с кавказским акцентом прямо возле моего уха. – Потанцуем?

Я резко обернулась и передо мной стоит мужчина невысокого роста с мохнатыми черными бровями, как у Брежнева. Он улыбается, показывая десна.