Ведьмин дом

– Я хочу вернуть темный цвет волос, – уверено заявила я. – Ещё следует поменять гардероб и сделать что‑то с ногтями, – я выставила перед собой руки и поглядела на огрызки с облезлым розовым лаком.

 

– А я хочу авто! – Килиан не унимался.

 

– Исполнится двадцать один, купим тебе машину. Угомонись уже, – папа принялся жевать третье по счету ребрышко.

 

– Тогда завтра с утра поедем в салон красоты. Я позвоню Александре, – мама кивнула каким‑то своим мыслям. – Будешь снова походить на меня? – она лукаво улыбнулась.

Да, я походила на мать, а Килиан на отца. Странное стечение обстоятельств. Ещё забавно то, что родители решили дать нам имена на ту букву, на которую начинались их имена. Вот только Кира и Килиан было перебором. Но им нравилось, хотя и мне импонировали такие звучные имена. Кэтрин, Кристофер, Кира и Килиан. Семейка на К.

 

Я захихикала, папа подмигнул, а брат поглядел на меня, как на сумасшедшую. Возможно, так оно и было, ведь я видела призраков или неких порождений больной фантазии.

 

– Ещё я желаю изменить спальню, – на мое заявление присутствующие перестали есть.

 

– Почему? – мама расстроилась, поскольку мы вдвоём обустраивали комнату.

 

– Мне больше не нравятся цвета и обстановка, – родные молчали, а я резко захотела покурить.

– Хорошо. Скажи, что хочешь изменить, и мы немедленно приступим. Всё для тебя, Пчёлка, – отец одобрительно закивал.

 

– Я пойду в сад. Кхм, – я прочистила горло.

 

– А как же десерт? – у мамы был такой печальный вид.

 

– А как же чай? – папа выглядел не лучше.

 

– Я вернусь, только покурю.

 

– Ты куришь? – удивлению Килиана не было предела. – Вы разрешили ей курить? – его голос сорвался на писк.

 

– Иди, Пчёлка, – сказал папа, не дав маме заговорить. – Всё в порядке. Кэтрин, принеси чай и молоко.

 

– Нет. Я буду чай с клубничным соком, – я не дала папе договорить.

 

– У нас нет клубничного сока. Какой ещё сок? Погоди… Ты же пьёшь чай с молоком. Я… Кристофер! – мама завопила.

 

– Хорошо, мы натрем клубнику в чай. Да, Кэтрин? – кажется, у папы задергались глаз и щека.

 

– Благодарю, – я вылезла из‑за стола и направилась на кухню, где находилась дверь, ведущая на задний сад.

 

– Кристофер, но… – я услышала шёпот мамы.

 

– Доктор сказал делать то, что она попросит. Такое странное поведение характерно для людей после комы и с амнезией. Это скоро пройдёт, – в голосе отца звучали слезы.

 

Да, их милая девочка изменилась.

Сад благоухал от изобилия цветов, в особенности пионов, любимчиков мамы. Она относилась с нежностью к каждому кусту, росточку, стеблю. Разговаривала с растениями и утверждала, что те понимают нас. Будучи малышкой, я повторяла за мамой и не просто болтала, а напевала бутонам детские песенки, и когда те распускались, то искренне верила, что это благодаря мне. Но моё сердце завоевала Бьюмонтия – капризная лиана, которая расползлась по забору и требовала много внимания. Терпкий и сладкий аромат белых цветков, похожих на колокольчики, успокаивал мысли. Бьюмонтия радовала меня с ранней весны до конца лета. И вот скоро лепестки опадут, и на их месте образуются продолговатые зеленые плоды.

Бьюмонтия нравилась мне и по другой причине. Лианы и дивные цветки имели две стороны. Хорошую и плохую. Прям как люди. С одной стороны, экстракт корней и листьев применяли как лекарства. Из ветвей получали прочное волокно для плетения канатов и веревок. А с другой – млечный сок использовали в качестве яда. Манящее растение, способное убить одной каплей. Я как‑то хотела утащить Бьюмонтию к себе в комнату, но мама кричала, как резаная. Тогда я и влюбилась в столь хрупкое и опасное создание природы.

Я присела на садовые качели, усеянные подушками, и достала из кармана сигарету с зажигалкой. Пускай и не видела в окнах родных, но знала: они наблюдали.

 

Чирк. Чирк.

 

Зажёгся огонек, прорезая сгустившуюся темноту. Живой дым, подобно вуали, укрыл меня и облепил кожу. Горячий воздух обжог лёгкие. Я выдохнула с облегчением и посмотрела на небо. Ни одной звезды. Они попрятались и следили за мной, как и моя семья. Я ощущала осуждение и непонимание, но было наплевать. Горький смог латал мои раны.

 

Десерт мы ели молча. Атмосфера нагнетала. А может, я не вышла из комы? Может, это был сон? Почему я чувствовала себя чужой в собственном доме, среди близких?

Отец быстро удалился в мастерскую. Часам к десяти мы должны были смотреть фильм, но я сразу предупредила, что отправлюсь спать. Мой мозг работал с заминкой, а тело порой казалось чужим. Наверное, доктор Нэйт был прав. После комы люди ощущали себя иначе.