Ведьмин дом

– А кто вёз девочек? Жужу, не садится пьяной за руль. Я не пью поэтому развожу всех. Папа? – по спине пробежался холодок.

 

Что‑то не так. Что‑то не так.

 

– Девочки, поехали на такси. Ты уехала раньше…

 

– Что‑о‑о? – я перебила отца. – Я бы никогда не уехала раньше. Что вы не договариваете? Я сделала что‑то ужасное?

 

Кажется, у меня закипела кровь и вздулись вены.

 

– Мисс Эллингтон, – дверь в палату открылась, и на пороге появилась молодая медсестра с чересчур уставшим видом. Она медленно подкатила инвалидное кресло поближе к кровати и занялась торчащими из меня, словно щупальцы, трубками. – У вас назначено МРТ, – она мило улыбнулась, а родители отошли подальше.

– Пчёлка, ты ничего не сделала, – пробормотал папа, пока медсестра помогала мне пересесть на инвалидное кресло.

 

Иисусе, это было сложно. Ноги отказывались слушаться, как будто их отрезали от кого‑то и пришили мне, а те решили устроить бунт, не желая подчиняться новой хозяйке. Тело казалось хрупким стеклом. Если бы толкнули, я бы упала и разбилась. Меня тошнило. Мир кружился вокруг, или я кружилась вокруг него, но ощущение мерзкое. Интересно, что стало с моим лицом? Я уже предвидела как буду орать, когда наткнусь на зеркало.

История об аварии выглядела неправдоподобно. Даже не так. История была ширмой, скрывающей адский ужас. Уверена, девочки расскажут истину. Но если родители знали о том, что девочки и так все поведают, почему не раскрыли тайну сами? Похоже, я сильно стукнулась головой, если пытаюсь обнаружить заговор родителей. Может, я тронулась умом? Повредила мозг и теперь вижу скрытое, вместо того, чтобы проще смотреть на вещи? А ведь я психолог. Неужели из меня вытрясли и остатки знаний?

Больница Святой Марии находилась в Паддингтоне, на улице Уорд‑роуд. Величественное здание, напоминающее старинный готический замок. С колоннами и стенами из красного, обмазанного кровью больных кирпича. Узорчатые рамы держали толстое стекло, чтобы сумасшедшие, как я, не выпрыгнули на волю. Белесые башни, как острие кинжалов, направленных вверх, охраняли покой пленных призраков, которые по ошибки застряли в святом госпитале и терроризировали постояльцев. Почему я так думаю? Потому что пока меня возили по кабинетам, я отчётливо ощущала холод и призрачные прикосновения. Меня хотели напугать, но не удалось, ибо воспалённый разум не воспринимал ничего, лишь ничтожно желал вспомнить хотя бы крупицу прошедшего года. Призраки шептали на ухо дивные факты о больнице, а возможно, я уже знала эти факты, и их ведал мой собственный голос.

Память играла со мной в опасную игру, подтасовывала реальность и фантазию, как опытный картежник. Осколки прошлого впивались в мысли, кололи до боли, но не помогали, а причиняли муки.

 

Я провела в больнице неделю и за это время ни разу не спросила родителей об аварии. Я была убеждена, что вспомню все сама, после лечения, назначенного доктором Янгом. И, по правде говоря, я постоянно спала. Это странно, ведь я пробыла в коме месяц. За семь дней ко мне в палату впускали только отца и мать, словно я несла некую заразу, вирус, способный заразить других потерей памяти. А я мечтала о сигаретах. Жутко хотелось курить. Хоть самокрутку, хоть пожевать табак – без разницы, лишь бы получить каплю никотина, которая убивает лошадь. Я не лошадь, меня так просто не убить.

Перед выпиской я не сомкнула глаз. Отказалась от снотворного. В мои изможденные разорванные вены перестали вливать болеутоляющие. Кожу покрывали фиолетово – жёлтые синяки. Я походила на труп, который должны были закопать, но передумали, поскольку мертвечина очнулась. Призраки больницы Святой Марии прощались со мной всю ночь, а я желала покурить.

 

– Потихоньку. Ещё шажок.

 

Мама держала меня за руку. Нет, не так. Она почти тащила меня на себе в сторону шкафа.

 

– Мама, я способна ходить сама, – поцеловала её и вырвалась из цепких объятий.

 

– Ты такая умничка, – она опять принялась плакать, будто внутри неё открыли кран и никак не могли закрыть.

– Чьи это вещи? – открыла хлипкие скрипучие дверцы шкафа и наткнулась на бледно‑розовую кофту в рюшах. – Что за юбка? – я схватилась за вешалку, на которой висел крохотный обрезок, напоминающий фиолетовую мини‑юбку с белыми разводами по краям. – Балетки? – с ужасом поглядела на золотые туфли на нижней полке. Мало того, что их облепили стразами, так ещё и пришили большой бант такого же золотистого оттенка. – Мама, это ты принесла?

 

– Да, – она опешила и застыла с поднятыми руками.

 

– А зачем ты это купила? Для кого? Ты же знаешь, я люблю готический стиль, – я тыкала пальцем в одежду, что годилась для молодой девчонки, любительницы кукл Барби.

 

– Булочка, но я привезла твою одежду. Это ведь твоя любимая юбка.

 

– Что? – я ещё раз посмотрела на лоскуток ткани, способный едва прикрыть задницу. – Действительно, моя одежда. Что‑то мне нехорошо, – меня повело, и мама помогла сесть на стул.

– Пчёлка, летит домой! – в палату ворвался отец с кипой бумаг. Видимо, это были рецепты и куча описаний моей болезни.

 

– Ты купил сигареты? – я пялилась на шкаф, где скрывались призраки прошлого в виде пестрых вещей.

 

– Родная, ты не куришь, – отец подошёл ко мне и погладил по голове.

 

– Курю. Иди, купи сигареты, пока одеваюсь, – я встала и зашагала в уборную.