За светом маяка

Это был очаровательный мужчина. Чуть за 60, волосы серебристые, но огонь в глазах отчётливо давал понять, что иногда цвет волос – это всего лишь признак прожитых лет, но никак не отражение внутреннего состояния. Он был обходителен и вежлив, все время улыбался. Но, похоже, люди шли сюда не только за хорошим сервисом. Да, он был мастером своего дела, а это всегда чувствуется. Но было что‑то еще, что‑то большее. Здесь все еще ощущалась жизнь и теплота человеческого общения, сохранившаяся, несмотря на сложности прошедшего года. Он так мило и по‑дружески беседовал с каждым гостем, что создавалось впечатление, будто на него всегда можно опереться. Пусть даже опорой этой служила уверенность в самой вкусной чашке утреннего кофе. Потому‑то люди и приходили сюда, они слетались отогреться.

 

– Доброе утро, мадемуазель! Рад снова видеть вас у нас в гостях, как ваше настроение? Не правда ли, сегодня удивительная погода?

– Доброе утро! Спасибо большое, погода и правда чудесная. Но, думаю, вы ошибаетесь, никогда раньше не бывала у вас.

 

Она перелистывала страницы меню, а он наблюдал за ней.

– И все‑таки настаиваю, что встречал вас раньше! У меня хорошая память на лица. Даже сквозь время. Сейчас убедитесь в этом, – мужчина подмигнул ей и вернулся в кафе. Она видела сквозь витринное окно, как он похлопал по плечу одного из поваров, а затем достал с полки увесистую книгу. Через несколько минут вышел, и она увидела, что это была не книга, а фотоальбом. Широкая улыбка по‑прежнему растекалась по его лицу.

– Вот, взгляните. А если я все же ошибся, то завтрак за счет заведения.

Он раскрыл альбом и положил на стол.

 

На снимках были посетители разных лет. Дети и взрослые, шумные компании и ищущие уединения влюбленные пары. На одном из них она увидела девочку. Высокий хвостик пальмой, джинсы, белая футболка и джинсовая куртка. Она откусывала кусок от огромной пиццы. Рядом с ней сидел мужчина.

 

– Ну так что? – он указал пальцем на фото.

– А? Что вы сказали? – голос ее был тихим, почти беззвучным. Она провела кончиками пальцев по снимку, подняла голову и посмотрела в глаза мужчине. – Но откуда у вас?

– Так, значит, я был прав! – он хлопнул в ладоши, и глаза его заблестели еще ярче.

– Да, это я. Мой день рождения, девять лет.

– Не так уж и много времени прошло, – он подмигнул ей.

– Разве? Ну да, возможно, – не отрываясь, она обводила глазами снимок.

– А знаете, я вам его подарю! Мне кажется, что вам он сейчас гораздо нужнее, – он достал фотографию и положил на стол. – Вот, держите. И завтрак тоже за мой счет. Люблю, когда важные встречи происходят вовремя! Так что вам подать?

– Кофе, пожалуйста. С молоком, без сахара. И спасибо вам, – она подняла глаза, чтобы взглянуть еще раз на этого мужчину, но рядом уже никого не было.

 

«Какой странный день сегодня. Сначала велосипед, теперь вот это…»

Она еще раз взглянула на снимок и тут же отвела глаза. Вот так легко и просто то, от чего она всегда хотела сбежать, догнало ее в самый неожиданный момент. Догнало и схватило за руку. Раньше ей так нравилось чувствовать себя свободной от этих воспоминаний. Казаться самой себе независимой. Но город снова брал ее в охапку и бросал в бушующие волны.

 

Он помнил и знал каждую ее болевую точку. Он все еще слышал ее. Сколько раз она сбегала от этих берегов? Два, три, пять. Сколько раз она бежала потом? И каким же привлекательным всегда кажется бегство. Как легко становится, когда представляешь, что можно встать, собраться и исчезнуть навсегда. Сменить декорации, окружение и впечатления, обновить «обложку» своего «паспорта» и стать кем‑то новым.

 

Никакой личной истории, другой человек. Никто из прошлого не встретит тебя неожиданно на улице и не коснется раскаленным воспоминанием. Чувствуешь себя обновленным и практически свободным. Практически… Но никогда абсолютно. И ровно до того момента, пока у проходящего мимо парня не заиграет музыкальный привет откуда‑то из глубин твоей памяти, а затем девушка не окликнет подругу хорошо знакомым тебе именем. И вот уже круговорот накопленных за все прошедшие годы событий медленно погружает тебя в пучину прошлого. Крошечное болотце разрастается с каждой минутой, затягивая тебя глубже. Ты в панике начинаешь дергаться, хвататься за соломинки настоящего… Бесполезно… И что же тогда? Снова бежать. Раз за разом, год от года. Но как долго? С каждым новым городом отчетливее понимаешь, что все, от чего так старательно и методично пытаешься сбежать, непременно догонит тебя следующим рейсом. Доплывет, долетит, доедет и добежит. И рано или поздно вы обязательно встретитесь.

Так стоит ли игра свеч?

 

Чтобы немного отвлечься, надела наушники. Музыка играла, и все вокруг двигалось и жило в ее ритме. В такие моменты она ощущала себя на пороге перемен. Как в кино, когда важный сюжетный поворот обязательно сопровождается красивым саундтреком. С некоторых пор музыка стала неотъемлемой частью жизни. Точнее, она была такой и раньше. Ровно до тех пор, пока жизнь не раскололась надвое. После, увлеченная и поглощенная бегством, она с яростью выбрасывала все, что так или иначе возвращало ее в жизнь «ДО». В том числе и все любимые когда‑то мелодии. Но разве можно подчинить себе музыку? Та терпеливо ждала подходящего момента. И теперь снова встраивалась в каждый час дня. Музыка сливалась с мыслями, мысли разбегались по нотам. Единство, которое дарило давно забытое чувство вдохновения.

 

Она наклонилась и достала из рюкзака скетчбук и мелки – верных спутников на любой прогулке. Она любила делать зарисовки. Затухающие осенние краски не отпускали и приглашали разделить с ними происходящее. А лучи просыпающегося солнца добавляли незаметные ранее нюансы. Хотя еще совсем недавно она полностью была поглощена написанием портретов, но время изменило ее привычки.