Записки совы
– Для развода должна быть веская причина, я так полагаю. Хотя, конечно, можно развестись и по глупости, так тоже бывает.
– Бабуль, а ты как разводилась? – хватаюсь за ее последнюю фразу, чтобы как можно дальше отодвинуть момент истины.
– Я? С кем ты имеешь в виду? С Борисом, Глебом или Юрием?
Моя бабуля умудрилась трижды выйти замуж и трижды развестись. Может, я пошла в нее, и у меня тоже есть такие шансы? Хотя, зачем мне это? Одного бывшего супруга мне более чем достаточно!
– Ну, хотя бы с дедом, – говорю я.
Истории бабулиных замужеств и разводов я знаю наизусть, но сейчас готова снова выслушать их, лишь бы не рассказывать свою. Но бабулю трудно провести, она, несмотря на явное желание предаться трепетным воспоминаниям, мгновенно концентрируется и, постучав пальцами по столу, заявляет:
– Сашка, не сбивай меня с мысли. Мы говорим о тебе, а не обо мне!
– Бабуль, это долго объяснять…
– А я никуда не спешу. Не очень хочется говорить? Ладно, настаивать не буду, созреешь, расскажешь, – бабушка играет временное отступление. – А с твоим дедом мы развелись по совершенно пустяковому поводу, хотя, как я теперь понимаю, причины были глубинные и серьезные.
Вот и пойми мою бабулю, когда она шутит, а когда говорит серьезно. Это ее качество страшно раздражает мою маму. Чувство юмора у бабули весьма своеобразное. Она даже умудрилась назвать в честь первого мужа своего сына от второго брака. Убедила второго мужа, дядю Глеба, с которым до сих пор находится в прекрасных отношениях, и который не раз предлагал ей снова выйти за него замуж, что так звали ее прадедушку по материнской линии. Хотя, может, его действительно так звали?
– Знаешь, Саш, – продолжает бабушка, – родители твои просто в шоке. Как вы умудрились все скрыть? И давно вы это решили? Ведь, если у вас ребенок, сразу не разводят…
– Как видишь, развели…
– Не нравится мне твой вид и настрой, Сашка. А договориться было никак нельзя?
– А ты пыталась договориться со своими мужьями, бабуль?
– Гм… интересный вопрос… Знаешь, если рассматривать формально, во всех случаях инициатором развода была я, а повод подавали мои мужья.
– А если неформально?
– А если неформально, то сейчас я бы не развелась ни с тем, ни с другим, ни с третьим. Хотя, твой дед был слишком мягким и безвольным, из него можно было веревки вить, Глеб слишком, как сейчас выражаются, полигамным, а Юру интересовала только работа.
Бабуля все же расслабляется и пускается в воспоминания, которые преподносит с такой перчинкой, что я не могу не улыбнуться.
– Ну вот, хоть развеселила тебя, уже хорошо. Развелась, значит, развелась, и нечего киснуть!
В дверь кухни просовывается Антон:
– Бабуль, там мультик кончился…
– Пошли, правнук, разберемся с вашей техникой.
Бабушка поднимается и, потрепав Антошку по голове, удаляется с ним в комнату, а я остаюсь на кухне и погружаюсь в размышления о том, что мой супруг вдобавок ко всем своим недостаткам тоже оказался… полигамным. Впрочем, почему оказался? Он, вероятно, таким и был, а как же иначе. Проклятье! Я же начала новую жизнь!
Опять укладываюсь спать в два часа ночи. На этот раз, чтобы не предаваться удручающим воспоминаниям, включаю сериал про мисс Марпл и смотрю две серии подряд.
Глава 2
Утро, которое не может быть добрым. С трудом разлепляю глаза. Нужно подниматься, а то сейчас примчится мой жаворонок и начнет требовать, чтобы я вставала. И кроме того, все‑таки сегодня праздник, хоть он и не вызывает у меня праздничных эмоций. Решительно выдергиваю себя из постели и отправляюсь под душ. Приведу себя в порядок и докажу самой себе, что готова начать новую свободную жизнь! Стою под струями горячей воды и повторяю эти слова, как заклинание. Выбравшись из душа, звоню маме, все‑таки нужно поздравить ее и бабулю с праздником. Реакция ожидаемая.
«Спасибо, конечно, но твой поступок настолько меня расстроил, что праздник мне не в радость». Интересно, почему все обвинения сыплются на мою голову? Разъяренно гремлю посудой на кухне. Антон просовывает голову в дверь, протирая заспанные глаза.
– Ма‑ам! Ты уже завтрак готовишь? Я не хочу кашу….
– Тоша, успокойся, сегодня каши не будет. Едим бутерброды и пьем какао!
– Ур‑ра! – вопит Антон. – Бутр‑ребр‑роды, это вкусно…
– Не бутреброды, а бутерброды…
– Бур‑ретбр‑роды, бр‑руребр‑роды, – грассирует Антон. Он недавно научился выговарить букву р, и теперь она звучит у него раскатисто и слегка по‑французски.
Наблюдая, как Антошка поглощает любимые бутре… бутерброды, ловлю себя на мысли: «Интересно, поздравит ли меня с праздником бывший супруг?». Представила, как отвечу ему: «Мне, конечно, приятно, что ты еще не забыл о том, что я тоже женщина, но я совершенно не нуждаюсь в твоих формальных поздравлениях!» Или нет, не так, круче: «А пошел бы ты подальше со своими жалкими поздравлениями!» Нет, это будет выглядеть слишком эмоционально и с намеком, что мне не все равно. Может так: «Премного благодарна, вы очень внимательны, Алексей Петрович!» Да что же это такое, опять я за старое? И с какой стати ему звонить и поздравлять свою бывшую жену? И мне совершенно это не нужно! И вообще, ему есть кого поздравлять! А если опять позвонит эта… Нет, пусть только попробует!
Душа моя жаждет покоя и равновесия, но чувствую, ни на то, ни на другое в ближайшее время ей надеяться нечего. Если я все‑таки не возьму себя в руки.
После завтрака отправляемся с Антошкой гулять. Тротуары залиты водой. Снега не было всю зиму, но, видимо, высшие силы, спохватившись, что где‑то ошиблись в расчетах, решили хоть как‑то реабилитироваться и ниспослали в начале марта обильный снегопад, ну а затем, естественно, бурную оттепель.
Антон старательно читает вывески. Недавно он научился складывать буквы в слова и теперь читает все, что попадается ему на глаза. Покупаю букетик нарциссов, настроение взлетает. Как все‑таки странно действуют на женщину цветы, даже подаренные самой себе. Вдруг ощущаю себя красивой, где‑то даже длинноногой и привлекательной. Правда, этого ощущения хватает ровно на пять минут, потому что пролетевшая мимо иномарка обдает меня грязными брызгами. По светлому пальто растекаются темные мокрые пятна. На языке застывает совершенно непристойное ругательство, на глаза наворачиваются слезы. Антон растерянно смотрит на меня.
– Ма‑ам…
