Записки совы

И я рассказываю им все, ну или почти все: про рапорты соседки о том, что она наблюдала, как из машины Алексея выходила какая‑то дама; про звонок неизвестной доброжелательницы, сообщившей, что у моего мужа роман с некой Ольгой; про другие звонки, то ли этой самой Ольги, то ли ее подруги; и про то, что он сначала уверял, что все это полная ерунда, а потом в пылу ссоры, заявил, что, почему бы ему и не изменить мне, раз я так убеждена в том, что это правда; и как дальше снежный ком наших обид и обвинений вырос до таких размеров, что я решила, что нужно срочно освобождаться от этого кошмара и подала заявление на развод.

– Ужас! – всхлипывает Настя. – Почему ты все это время молчала и ничего не рассказала нам?

– Ты что, Сашку не знаешь? Она же, как партизан, только под пыткой, да и то если третьей степени.

– А эта, стерва… она тебе еще звонит?

– В последнее время нет.

– У‑у‑у… Как я все это ненавижу, – стонет Настя. – К моему Макару тоже одна подваливала, так я ее…

– Размазала по стенке? – язвит Лиля. – Бедненькие мужчины, их бабы одолели. Хотя, Саш, ты точно знаешь про измену? Может, вы все‑таки поторопились? Вы хоть спокойно обсуждали это?

– Разве такое можно обсуждать спокойно? – гремит Настя. – Правильно сделала Сашка, нечего им спускать!

Мне стало легче. Хорошо, что я все рассказала. Возможно, теперь, слегка переложив на чужие плечи этот груз, я смогу начать новую жизнь.

К тому моменту, когда вернулся Макар, мы пришли к утешительно‑безутешному традиционному выводу, что все настоящие мужчины вымерли, что женщины – украшение человеческого рода и его лучшая часть, безнадежно обиженная оставшейся в живых недостойной мужской половиной, и, видимо, в честь всего этого, нестройно, но с большим чувством завывали: «полковнику никто не пишет…»

 

– Саш, куда вы пойдете? – шумит Настя. – Оставайтесь у нас! Антон уснул, не будешь же ты его будить?

Смотрю на мальчишек, они всей троицей мирно сопят, уложенные на широкую кровать в спальне: Настины двойняшки Гриша и Миша, и мой Тошка.

– Нет, Настя, мы пойдем, – упрямствую я.

– Ладно, если тебе так приспичило, то иди, а Тошку оставляй. Пусть завтра у меня побудет, как сможешь, так и заберешь.

– Ему же в детский сад идти.

– Ничего, один день прогуляет. А я завтра пирогов напеку.

Тошку будить жалко, и оставлять не хочется, квартира и так наполнена жильцами. В конце концов приходим к компромиссному варианту: оставляю сына на ночь, а завтра с утра заберу.

Макар вызывает такси, и вскоре мы с Лилей идем в машине по светящемуся вечерними огнями городу. Лилька выходит раньше, шофер такси довозит меня до въезда во двор моего дома и заявляет:

– Дальше не проехать, там у вас какой‑то умник в арку заехал с негабаритом, да так и застрял. До сих пор стоит.

– А вы откуда знаете? – спрашиваю я.

– А я ровно как час назад сюда приезжал, пришлось пассажиров здесь высаживать. Да вы сами посмотрите!

И действительно, в арке, ведущей в наш двор, темнеет что‑то, напоминающее огромный грузовик. Ворча, выбираюсь из такси, слышу посланное в спину весьма уместное водительское: «С праздником вас, девушка!» и, сердито кивнув ему, плетусь по лужам. Голова кружится, фонарь, который должен освещать проезд, разбит, в арке стоит кромешная темнота. Пройдя несколько шагов, с ужасом обнаруживаю, что попала в поток бурно текущей откуда‑то воды. Черт, мои сапоги! Вода уже по щиколотку. Пытаясь сориентироваться в темноте, оглядываюсь вокруг: проезд превратился в реку, видимо, где‑то прорвало трубу. Осторожно делаю несколько шагов, пытаясь найти хоть какое‑нибудь сухое место. Тщетно… Единственный выход – идти вперед, но там стоит грузовик, который нужно обойти. Хорошо, что оставила Антона у Насти, а то пришлось бы тащить его на руках. Интересно, и куда смотрят наши доблестные гаишники? Празднуют женский день? Сделав еще несколько шагов, упираюсь в огромное колесо грузовика, вода хлещет по моим сапогам. Сегодня явно день испорченной одежды и обуви.

«О, б… так и не убрали!» – вздрогнув, слышу вдруг мужской голос позади. Этого только не хватало! Замираю.

– Что, девушка, застряли?

Оборачиваюсь, в темноте различаю силуэт высокого мужчины.

– Неплохо забаррикадировали, а? – спрашивает он меня.

Почему‑то меня охватывает дрожь. Перепугалась или это химическая реакция после приема алкоголя?

– Хотите перебраться на ту сторону? – спрашивает он.

– Нет, у меня такое хобби – бродить по вечерам по затопленным дворам, – отвечаю я.

– Гм‑м… – бормочет он. – Понятно. Давайте я вам помогу, что ли…

– Да что вы, спасибо, я уж как‑нибудь сама.

– Какая вы упрямая, однако, – говорит он, разворачивается и направляется прочь из арки. Странно, зачем же он вообще шел сюда, если вдруг так резко решил вернуться? Неужели преследовал меня? Становится совсем не по себе. Я резко бросаюсь вперед, пытаясь пробраться между грузовиком и стеной арки, нога куда‑то проваливается, я невольно вскрикиваю, за спиной хлюпают шаги, и сильная рука удерживает меня от падения.

– Отпустите! – кричу я.

– Да не бойтесь вы, я же вам помочь хочу! Осторожнее! Здесь прорвало канализацию! Можно пробраться вдоль стены, давайте я пойду вперед и протащу вас.

У меня остается два пути: либо звать на помощь, либо согласиться на его предложение. Так как звать некого, выбираю второй. Мужчина обходит меня, берет за руку и тащит за собой, пробираясь вдоль стены, по бордюру, куда не добралась вода

– А, черт! – вдруг вскрикивает он.

– Что случилось? – вздрагиваю я, вжимаясь в стену.

– Кажется, обо что‑то порезался. Ладно, ерунда.

Еще пара шагов, и мы выбираемся из узкого прохода между грузовиком и стеной.

– Ну вот и все!

– Спасибо вам огромное. Можно сказать, спасли погибающую женщину…

Откуда у меня взялись эти приторные заигрывающие интонации? Несомненно, под воздействием винных паров.

Мы выходим из арки на освещенное пространство двора, и я смотрю на своего спасителя. Ого! Его серое пальто измазано грязью, а с ладони, которую он держит перед собой, течет кровь.

– Вы здорово порезались! – говорю я

– Ерунда! – отвечает он. – Вот вы вся перепачкались и ноги промочили.

Да уж! Второе пальто за день, завтра будет не в чем идти на работу, а о сапогах вообще молчу, в них хлюпает вода.

– Вы здесь живете? – спрашиваю я.

– Нет, сегодня приезжал сюда по делам, поставил машину во дворе, а выехать уже не смог из‑за этого…– он машет рукой в сторону арки. – Ждать было некогда, ушел, думал, грузовик уберут, вернулся и, сами видите…