Записки совы

– Вам же нужно перевязать руку.

– У меня в машине есть аптечка.

– Подождите, – говорю я, охваченная чувством вины и благодарности, ведь рану он получил из‑за меня. – Пойдемте ко мне, я вас перевяжу.

– Вам не стоит беспокоиться – отвечает он.

Но меня настигает приступ нездорового человеколюбия.

– Пойдемте, так ведь и кровью можно истечь. Я живу вон в том подъезде.

– Ну, хорошо. Спасибо за участие, – помедлив, соглашается он.

В лифте мой филантропический приступ сменяется паникой. Что я делаю? Пригласила совершенно незнакомого мужчину к себе, а дома никого! А если он маньяк, убийца, вор или просто бабник? А если он и нормальный, что он обо мне подумает? Вдруг решит, что у меня какие‑то виды на него? Но отступать уже некуда. Да и не похож он на маньяка. Хотя, разве маньяки чем‑то отличаются от неманьяков?

«Будь что будет, – решаю я. – В конце концов, есть же на свете нормальные мужчины. Дальше прихожей его не пущу». Где‑то в глубине души, я все‑таки не теряю надежду, что нормальных мужчин большинство. Хотя, смотря, что считать нормой.

Открываю дверь, пропускаю спасителя в дом, включаю свет в прихожей.

– Я сейчас все принесу, посидите здесь, – говорю ему и ловлю на себе его взгляд.

Возвращаюсь в прихожую с антисептиком и бинтом. Разглядываю своего спасителя. А он довольно интересный: высокий голубоглазый, лет сорока.

– Давайте вашу руку.

Он протягивает мне руку. Да, порезался он сильно, – глубокая царапина с рваными краями пересекает ладонь, носовой платок промок от крови. Обрабатываю рану спиртом, перебинтовываю.

– Как ловко у вас получается, – говорит он. – Вы, случайно, не медсестра?

– Нет, я нейрохирург высшего класса, – выдаю первое, что приходит в бестолковую голову.

– Вам не откажешь в чувстве юмора. А может быть, вы и чаем меня напоите?

Ну вот, я так и знала, начинается. Клювик увяз, что называется.

– Вообще‑то уже поздно, а я устала и промокла…

– Да, понимаю… спасибо за оказание первой помощи…

– Да не за что, это же из‑за меня вы получили ранение.

– Помочь женщине мужская обязанность…

Это точно! Вы как мотыльки на огонь мчитесь помогать женщинам, а влечет вас не стремление помочь, а примитивный инстинкт размножения!

– Я пойду… Еще раз спасибо. Да, с праздником вас.

– Гм‑м… спасибо. Праздник получился славный…

Он поворачивается к выходу, и в этот момент дверной звонок начинает напевать свою мелодию. Кто это может быть?

«Что‑то с Антоном?» – мгновенно мелькает мысль.

Мужчина вопросительно смотрит на меня. Я поворачиваю ручку замка, открываю дверь и вздрагиваю: на пороге стоит мой бывший супруг, Алексей Петрович, во всей красе, весь мокрый, словно из‑под ливня, с помятым букетом тюльпанов в руке и явно подшофе. Этого мне только и не хватало для полного комплекта!

– Привет, – говорит он. – Можно войти?

– Входи, – обреченно отвечаю я.

Он входит и недоуменно таращится на моего спасителя. Тот переводит вопрошающий взгляд с меня на Алексея.

– Не понял… Это кто? – спрашивает бывший супруг.

– Никто. Просто человек.

– Извините, я пойду, – говорит голубоглазый.

– Нет, погоди… Александра, это кто такой? Что он здесь делает?

Кажется, он сейчас кинется на незнакомца.

– Послушай, – говорю я, – какое твое дело? Ты‑то зачем сюда явился? Ты не позабыл, что мы развелись?

– Я пойду, – повторяет голубоглазый и пытается пройти между Алексеем и стеной.

– Нет, подождите! – говорю я. – С какой стати ты здесь раскомандовался? – бросаю бывшему супругу.

– Значит, вот зачем ты решила развестись со мной? Чтобы завести себе любовников!

– Вы не правы, – вступает незнакомец. – Я сейчас все объясню.

– А ваши объяснения мне не требуются! Я со своей женой разговариваю!

– С бывшей женой! – уточняю я. – И не устраивай скандал при постороннем человеке!

Мой голубоглазый спаситель бросает на меня быстрый взгляд и выбирается из квартиры, закрыв за собой дверь.

– Кто это? Объясни мне, кто это? – Алексей тычет пальцем ему вслед.

– По твоему определению, это мой любовник! – меня охватывает бешенство.

– И давно у тебя с ним?

Пьяные глаза бывшего супруга горят, кажется, он готов броситься на меня и разорвать на части.

– Ты пьян и несешь всякую чушь!

– А ты…

– Ну, что я! Человек помог мне добраться домой! Ты видел, что у нас в арке творится? Я даже не знаю, как его зовут!

– Ах, так ты подбираешь мужиков на улице? А где Антон? Где мой сын?

Это уже переходит всякие границы! С какой стати он явился сюда? Чтобы оскорблять меня?

– С Антоном все в порядке, – стараюсь говорить спокойно, насколько хватает сил. – Ты вспомнил о сыне? А когда ты связался со своей Ольгой, ты о сыне вспоминал?

– Ты дура, Сашка, самая настоящая дура!

– Ах, я дура? А зачем ты сюда приперся? К дуре? Да еще с этим веником? – тычу пальцем в помятый букет, который Алексей до сих пор держит в руке. – Хотя, понятно, напился и понесло, так?

– Я, между прочим, пришел к себе домой! Поздравить тебя хотел… с праздником…

– Ах так! Тогда оставайся в своем доме, а я уйду!

– Уйду я! – торжественно вопит он, разворачивается и вылетает прочь, хлопнув дверью.

«Господи, ночь на дворе, а он пьяный и мокрый», – мгновенно мелькает мысль, и я, не помня себя, бросаюсь за ним.

– Алеша, вернись! Куда ты пойдешь в таком виде?!

Дверь лифта закрывается перед моим носом. С какой стати я так разволновалась из‑за него? Пусть о нем теперь беспокоится эта его Ольга или как её там… Возвращаюсь в квартиру. На полу в прихожей рассыпаны измятые желто‑красные тюльпаны. Славный получился праздник, женский день…