Никто не спасется
Я вляпался. Я серьезно вляпался. Ха, как будто я не вляпался, когда угнал дорогущую тачку, само собой, принадлежащую какой‑то серьезной шишке, прямо из‑под носа у его головорезов.
Конечно, тогда я уже одной ногой наступил куда‑то, куда лучше было бы не наступать. И нога мгновенно увязла. Но, черт возьми, тачка с трупом в багажнике – это совсем другое дело. Вероятность лечь в багажник рядом с этим мертвяком увеличивается в разы.
В какой‑то момент я прекращаю колотить новоиспеченный катафалк. Возвращаюсь к багажнику. И трясущимися руками расстегиваю черный мешок. Не знаю, зачем я это делаю. Знаю только, что хуже уже не будет.
Еще один шок. Еще один ступор, в который приводит меня увиденное.
Внутри – женщина. Девушка. Совсем молодая. Её тело еще не успело побледнеть. Но уже остыло. Она холодна, как лед. Как все женщины, которых я встречал в своей жизни. Живые женщины.
У этой девушки светлые волосы до плеч… Маленький аккуратный нос… Пухлые губы…
Пулевое отверстие. В голове. Кровь уже запеклась. Некоторое время после смерти организм еще мог лечить повреждённые ткани.
Поддавшись необъяснимому порыву, я наклоняюсь перед мертвой девушкой, приподнимаю веки и заглядываю ей в глаза. Сейчас мне просто необходимо увидеть её глаза. Её большие небесно‑голубые глаза. В которых застыла немая тоска и осознание неотвратимости судьбы.
Долбаная судьба! Она просто издевается надо мной. Меня как будто при рождении наградили сверхъестественной способностью впутываться в передряги.
Вновь смотрю на девушку. В её голубые глаза. Они такие искренние. Такие яркие. В этих глазах нет фальши. В них до сих пор осталась надежда. Надежда на другую жизнь.
Я опускаю её веки. Нажимаю на кнопку, и крышка багажника медленно закрывается. Как крышка цинкового гроба. На колесиках. Мешок, в котором лежала девушка, я так и оставил открытым. Очередное неосознанное действие. А вернее, бездействие.
Я вновь сажусь за руль и трогаюсь с места.
Теперь все по‑другому. Мой первоначальный идеальный план дал трещину. Нужен новый.
Для начала необходимо достать дозу…
Я сворачиваю с шоссе и теряюсь на узких улицах, среди серых панельных многоэтажек. Я еду к одному барыге, который пока еще не перестал давать мне в долг.
Ломка возвращается. Она становится сильнее. Я вижу убитую девушку. Её образ не желает оставить меня.
Девушка ворочается. Там, в багажнике. Ей не нравится этот чёрный полиэтилен, в который она облачена. Ей не комфортно от того, что в голове у нее девятимиллиметровое отверстие. Она шепчет что‑то. Как в бреду. Пухлые губы чуть приоткрыты. Не шевелятся. Но она шепчет. Слов не разобрать. Но она обращается именно ко мне.
Я резко зажмуриваюсь и пытаюсь услышать то, что она говорит. Она ведь еще жива! Почему они запихнули живого человека в мешок для трупов?
Я торможу. Выскакиваю из машины. Открываю багажник. И, как идиот, таращусь на бездыханное тело. Часто моргая, чтобы убрать с век капли того самого надоедливого пота.
Она мертва. Она мертва.
Наркотики сводят меня с ума. Нет. Ни они… Их отсутствие.
Вновь сажусь за руль. Еду. Вперед. Постоянно меняю температуру на климат‑контроле – меня то бросает в жар, то трясет от холода.
Образ девушки поселился в моей голове на постоянной основе. Сейчас я не могу думать ни о чем, кроме неё. Её невероятные голубые глаза. Большие, как та самая Луна в полнолуние. Яркие, как дальний свет фар. Они следят за каждым моим движением. Её глаза…
Они пристальны и вкрадчивы. Её глаза способны прочесть мою душу. И раскрыть свою. Но мою наркоманскую душонку не стоит читать. Не стоит копаться в ней. Найденное при раскопках может, с вероятностью в девяносто девять процентов, нанести тяжелую психологическую травму.
Она продолжает смотреть. Не отводя глаз. Не моргая. И не осуждая.
Она берет меня в плен одним взглядом. Чуть прищуренным взглядом своих небесно‑голубых глаз. Никогда раньше таких не видел. Даже во сне. Даже глубокие морфиновые грезы не дарили подобных эмоций.
Ломка усиливается. Но героин здесь уже не причем. Симптомы меняются.
Эта девушка… Она рядом со мной. Она повсюду. Снаружи и внутри меня. Она наполняет меня собой. Подчиняет себе мои мысли. Согревает почерствевшее сердце.
Эта девушка… Погибшая мечта…
Делаю музыку громче. Чтобы отвлечься. Чтобы заглушить идиотские мысли, которые так не вовремя наводнили мой мозг.
…Я так хочу быть с тобой – и это минус.
Нам не хватит воздуха – и это плюс.
Стоп! Не то, как дверь с петель сорвусь!
Я‑то думал, просто с тобою высплюсь.
Устроим дикий джаз, получился блюз.
И вот, на нашей кухне кот починяет примус.
Я проигрался – тройка, семерка, туз…
И в каком‑нибудь музее хранится папирус
С древней надписью: «Женщина – это вирус…»[1]
Я сорвался. Давным‑давно. Но не так, как срываются с петель двери. В моем случае все гораздо масштабнее. Я сорвался в пропасть. Лечу вниз башкой и насвистываю веселенькую мелодию из детского мультика. А что ещё мне остаётся?
Эта девушка в багажнике Роллс‑Ройса, по сути, не сильно изменила положение вещей в моей невероятно «увлекательной» жизни. Она просто придала импульс моему свободному падению. Выписала мне такой пинок под зад, что я, кажется, на секунду превзошёл предел скорости звука.
Женщины… Живые или мертвые они являются главными катализаторами вселенских проблем. Проблем, которые, как влитые, умещаются в наши мужские головы.
[1] гр. 25/17 – «Новый вирус»
