Босс с прицепом

Я снова веду за руку сопливого мальчишку! Грудь снова сжимает тревога. И возмущение. Кто‑то обижает ребенка! Я не могу пройти мимо.

Как же отключить этот дурацкий материнский инстинкт?

Я хочу жить своей жизнью! Хочу побыть эгоисткой и, пока не заведу свою семью, успеть урвать немного беззаботной жизни.

 

Я крепко держу мальчишку за руку. Нас сопровождает конвой: долговязый парень впереди и запыхавшийся толстяк сзади. Пацан косится на них злыми глазами пойманного волчонка.

– Как тебя зовут? – спрашиваю я.

– Максим, – насупившись, отвечает он.

– Хочешь сбежать, Максим? – спрашиваю я.

Он кивает. И смотрит на меня с надеждой. Как будто надеется, что я отвлеку конвоиров, пока он уходит огородами.

Я, конечно, ему сочувствую. Но я взрослый ответственный человек! Такие поступки не в моем стиле.

– А почему хочешь сбежать? – спрашиваю я. – Папа тебя обижает?

Пацан снова поднимает на меня глаза, на этот раз они полны оценивающей задумчивости. Решает, стоит ли жаловаться на родителя. Просчитывает, что ему выгоднее. Я все его мысли насквозь вижу.

Нет, он вовсе не невинный ангелочек. Он тот еще чертенок. Но это не значит, что его надо загонять, как дичь!

Я уже подумываю о том, чтобы передать пацана парням и убежать на встречу. Но Максим спрашивает с надеждой:

– Ты не уйдешь?

– Уйду.

Он хмурится.

– Но не сразу, – уточняю я. – Сначала посмотрю на твоего папу. Почему ты от него сбежал?

Мальчишка не успевает ответить.

Долговязый очкарик распахивает дверь. И нашим глазам предстает живописная картина.

 

Какой‑то мужчина в костюме стоит спиной к нам. Перед письменным столом. А на столе, похоже, расположилась девица. Я вижу женские руки, обвивающие мужскую шею. Слышу томный голос с придыханием:

– Арсений…

Хоть мужик в штанах, но у меня не остается сомнений в том, чем они там занимаются.

– Папа! – слышу я голос Максима.

И успеваю заметить, как он сердито сжимает губы и хмурит упрямый лоб.

– Арсений Михайлович, – смущенно произносит очкарик.

Мужик оборачивается… блин! Это тот самый маньяк из лифта. Тип со взглядом дохлой рыбы.

И как только эта девица не побоялась с ним связываться? У него же на лбу написано: извращенец. Большими горящими буквами.

Судя по реакции мальчишки, эта раскрепощенная брюнетка явно не его мама.

Вот почему он сбежал! Его отец обжимается с посторонними тетями и отправляет на охоту за сыном своих сотрудников. Даже не прекратив обжиматься!

Таким козлам точно нельзя иметь детей.

– Поймали, – долговязый победно отчитывается перед боссом.

– Максик!

Папаша идет к мальчишке, на ходу поправляя воротник рубашки. Тот прячется за моей спиной. Я встаю между ними.

Маньяк протягивает руку и молча отодвигает меня. Как будто я неодушевленный предмет! Мебель какая‑нибудь.

– Максимка…

Он присаживается перед сыном.

– Ты так меня напугал! Где ты был?

– Гулял, – угрюмо бурчит тот.

– А почему без разрешения?

Я тем временем смотрю на брюнетку. Она – на меня. Сканирует оценивающим взглядом. Как будто увидела конкурентку.

Успокойся, дорогая. Мне твой озабоченный босс даром не нужен.

А вот Максим все еще сжимает мою ладонь…

– Где ваша мама? – подаю я голос.

Озабоченный выпрямляется. Смотрит на меня. Глаза темные, злые. Меня как будто снова окатило жутким подземельным холодом. Я не удержалась и зябко поежилась.

Но меня просто так не запугать! Я даже взгляд не отвожу.

Суровый босс обращается к своим сотрудникам, кивая на меня.

– А это кто?

– Да она… Это… На лестнице… Мы там Максима ловили, а она помогала.

– Я не помогала! – возмущенно протестую я.

– Она не хотела меня им отдавать, – выдает Максим. – Вдруг ты меня обижаешь.

– Обижает? – спрашиваю я мальчишку.

Тот одновременно пожимает плечами и отрицательно мотает головой.

– Так где ваша мама? – спрашиваю я.

Бросая многозначительный взгляд на брюнетку. Специально для нерадивого папаши. И он это замечает.

– Не ваше дело.

Надо же, его величество ответило мне лично! Какая честь.

– Максим, иди в мой кабинет, – командует маньяк. – Быстро.

– Собираетесь его наказать?

– Это вас тоже не касается, – бросает он с ледяным спокойствием.

– Я на вас завяление напишу, – в тон ему говорю я. – В органы опеки.

– Что?!

– И журналистов позову.

Сама не знаю, зачем я это ляпнула. Как подобная идея вообще пришла в мою дурную голову?! Просто он так по‑хамски себя ведет… Взбесил.

Мне удается увидеть, как с демонического Арсения Маньяковича слетает ледяное спокойствие. И в холодном синем мраке его глаз мелькают желтые языки пламени.

Жуткое зрелище, надо сказать… Но я продолжаю, пусть и с риском для жизни:

– Вы явно не справляетесь с воспитанием ребенка. Ваши сотрудники охотятся на него, как будто он какой‑то заяц. Загоняют, ловят. А вам вообще нет до него дела! Вы же понимаете, что он не просто так убегает…