Босс с прицепом

Ах, вот как! Ну и прекрасно.

– Мне нужна няня, – продолжает он. – Вернее, моему сыну. Думаю, ты подходишь. Но, конечно, будет испытательный срок.

Что? Няня? Я думала, он решил нанять дизайнера. А он хочет, чтобы я снова вытирала мальчишеские сопли, дула на разбитые коленки, ползала по кустам, играя в Бэтмена и калечила ноги об острые углы “Лего”? Да ни за что!

– Я, между прочим, дипломированный дизайнер, – заявляю я.

– Ага. За двадцать пять тысяч носишь папки с тряпочками.

– С образцами! Я пока стажер, но…

– Всего на три месяца, – произносит Арсений Маньякович. – Подзаработаешь и вернешься к своим тряпочкам.

– Спасибо, но я, пожалуй, откажусь.

Хотя бы потому, что работать на ледяного демона слишком страшно.

Если я сейчас уйду, даже на три месяца, то потеряю место в “Спецэффектах”. А туда, между прочим, не так легко попасть. Даже стажером. Конкурс был – пятьдесят человек на место. Все выполняли сложнейшее тестовое задание. Мое оказалось лучшим и меня взяли. Чем я невероятно горжусь.

А этот маньяк хочет, чтобы я засунула свою едва начавшуюся карьеру псу под хвост. Да ни за что!

– Спасибо за доверие, – говорю я. – И за столь щедрое предложение. Но мне это не подходит.

– Даю тебе время подумать.

– Я уже подумала, – сразу отвечаю я.

Я не буду об этом думать! Не буду считать, что три раза по двести – это шестьсот. Больше, чем полмиллиона.

Я могла бы даже машину купить… Да зачем мне машина? Я и водить‑то не умею.

Все. Ухожу.

– Как там Максимка? – спрашиваю я на прощание.

– Спит.

– В восемь вечера?

– Ну да. Вымотался сегодня. Уснул в офисе. А сейчас дрыхнет на заднем сиденье.

Я пытаюсь заглянуть вовнутрь “Мазды”. Но стекла затемнены, и я ничего не вижу.

– Это вы зря, – произношу я.

– Что?

– Не разбудили его.

– Почему же?

– Что он теперь будет делать ночью, как думаете?

Он смотрит на меня с раздражением. Как будто это я виновата в том, что его ждет веселая ночка с неугомонным хулиганом.

Сам виноват! Совсем не умеет обращаться с ребенком. Интересно, где мама Максима?

Спрашивать не буду. Еще днем успела заметить, что этот вопрос выводит Арсения Маньяковича из себя.

 

* * *

 

Я кайфую от своей квартиры. Это попахивает фетишизмом, но я иногда глажу стены и прижимаюсь щекой к мягкой обивке дивана или гладкому шелку штор. Тут все новое, светлое, в теплых весенних тонах. Хозяева только купили и обставили эту квартиру, я первый квартирант.

Когда я вошла сюда в первый раз, сразу поняла: хочу! Цена была высокой, но я просто не могла вернуться к предыдущим вариантам с облезлыми обоями, проржавевшими ванными и запахом жизненных неудач.

Я наслаждаюсь каждой минутой пребывания дома. Прямо сейчас я готовлю ужин под заводной трек из телефона, попутно танцую, вытираю пыль и расставляю на полочке новые бокалы, которые купила на распродаже по бешеной скидке.

В разгар моего кулинарно‑дизайнерского шабаша звонит телефон. Вижу надпись на экране “Ярик”. Мой вроде как парень. “Вроде как” – потому что я еще не разрешила ему официально называть меня своей девушкой.

Ярик хороший. Он ходит со мной на уроки бачаты. И он – прекрасный партнер. Чем выгодно отличается от всех остальных парней, считающих танцы чем‑то унижающим их самцовое достоинство.

Да, Яр классный. Но зачем торопиться?

Хотя он уже роет землю от нетерпения… Не буду говорить, чем.

– Привет, солнце! Хочешь сегодня потанцевать?

– Хочу, – не задумываясь отвечаю я.

Да, сегодня среда. Завтра мне на работу. Надо выспаться. Но… когда еще куролесить, как не в двадцать три года?!

– Я в тебе не сомневался! – смеется Яр. – Даже не спросила, где и когда.

– Надеюсь, сегодня и в самом лучшем месте?

– Угадала. Заеду за тобой через двадцать минут.

– Давай. У меня как раз ужин будет готов. Перекусим – и на танцпол.

– Ужин? Вот это да! Ты еще и хозяюшка…

Так. А не сделает ли Ярослав из этого неправильные выводы? Я, вообще‑то, не для него ужин готовила. Еще решит, что я намекаю на какие‑то там серьезные отношения. Надо будет ему все популярно объяснить, во избежание недоразумений.

 

Яр все понимает. Во всяком случае, говорит, что понял.

С ним легко. Он не парит мозг. А еще он очень хочет перейти грань, которую мы так и не перешли за два месяца знакомства.

Наши танцы в клубе сегодня были откровенными, как никогда. Когда Яр прижимался ко мне, я чувствовала, что он еле сдерживается. Да я и сама заводилась с каждой минутой все сильнее. Я же не железная…

И вот мы едем обратно в такси. Рука Яра на моей талии. Одна. Вторая гладит мою голую коленку, продвигаясь все выше.

– Ярик… – шепчу я.

И чувствую его губы на своей шее. Он прокладывает дорожку из поцелуев к моему уху, прикусывает мочку… Меня бросает в жар.

Мы целуемся, у меня кружится голова и я уже не хочу сопротивляться. А почему, собственно, я должна сопротивляться?

Мне очень нравится Ярослав. Он теплый. Уютный. Безопасный. Губы горячие и нежные.

У Арсения Маньяковича наверняка обжигающе‑ледяные. С ментоловым вкусом. Как замороженная конфета “Холодок”.

Черт.