До-мажор. Повесть-матрёшка

Все эти разговоры о неправомерности действий полиции по отношению к уличным музыкантам – полная фигня! Попался – отдайся судьбе и готовься, что два часа своей жизни ты проведёшь, как граф Монте‑Кристо, когда тот был ещё Эдмоном Дантесом. А будешь качать права, трепыхаться и биться в крепких объятьях закона – могут и покалечить. Знаю, проходили!

Конечно, это мой косяк. Расслабилась восходящая звезда русского романса. Передвижения патрульно‑постовой службы уличный музыкант должен чутко отслеживать и быстро на них реагировать. То есть, гитару в кофр и таешь на глазах у сержантов, как нежить после третьих петухов.

Абитуриенты молчали – они пока без статуса, им проблемы ни к чему. Выпускники, как люди состоявшиеся, извергли из своей среды: – Вы не имеете право… никому она не мешала… будьте вы людьми… – но без энтузиазма. И, слава богу! Потому что любое оскорбление, непристойный выкрик или физическое воспрепятствование задержанию, скажется на мне очень чувствительно. Обозлится Фемида и впаяет мне штраф в пятнадцать тысяч российских гульденов, а то и арест.

Живописной группой, мы – два сержанта и «злодейка» с гитарой – перешли на противоположную институту сторону проспекта. Там у них стоял «рояль в кустах» марки «УАЗ», со стёклами декорированными крупной металлической сеткой. Когда за мной щёлкнул замок двери, сидящий на пассажирском сиденье страж повернулся ко мне и сказал:

– Значит так, объясняю. А ты впитывай, во избежание… – он внимательно посмотрел мне в лицо и, не найдя на нём следов умственной неполноценности, продолжил: – У нашего шефа днюха. Ну, там природа, сауна, бухло, девочки… Но он же не только подполковник, он же ещё и бард, мать его… Свою гитару он разбил 9‑го мая, когда «День Победы» исполнял. Новую не приобрёл – замотался. Нам, значит, приказ. Немедленно забросить всех маньяков, хулиганов, торчков и привезти гитару. Ну, мы подумали, что гитара, конечно, хорошо, но гитарист с гитарой лучше. Шеф всё равно инструмент уже не удержит, опять об кафель раскокает. – сержант вторично обследовал моё лицо, потом брезгливо сморщился, отвернулся и раздражённо добавил:

– Короче, споёшь им там пару‑тройку песенок, а мы тебя потом доставим туда откуда взяли. И тогда пой в этом городе везде где хочешь и когда хочешь. Никто тебя не тронет. Ну, а если будешь права качать, то… – он прищурился и очень чувствительно ощупал меня взглядом. Видимо, подбирал кару соответственно моей степени крепости. – Лучше тебе согласиться. Нам проблемы не нужны.

В моей бедной голове замелькали мысли: – Позвонить… срочно… кому? Папе! Нет… Тимуру! Тоже не вариант. Может Анатолию Сергеевичу? Или Вадиму? – и тут я поняла, что звонить мне некому. Потому как, моя независимость балансирует всего на одной простой истине: – «Спасение утопающего, дело рук самого утопающего.» Да и Акакий молчал, как рыба об лёд.

– А звонок можно сделать? Один… – спросила я для очистки совести.

– Конечно… – разрешил сержант. – Только не со всякого телефона можно из этой машины звонить. Ну‑ка, дай глянуть, что за аппарат. – и он протянул руку. Я доверчиво вложила в его ладонь смартфон. Он изогнулся на сиденье и сунул его в карман своих брюк. – Здесь надёжнее будет. После получишь в целости и сохранности…

 

Заведение называлось «Корчма». Несколько крепких бревенчатых построек, можно сказать срубов, стояли на берегу небольшой тихой речки. Территория «Корчмы» была огорожена забором с мощными воротами из серии «Оборона Козельска». Видимо, всё тут ждало только меня. Потому что, как только я вышла из машины, в центре двора заработал фейерверк. Ахнула многоствольная батарея стоимостью в месячный бюджет семьи Кирюшкиных. Несколько одетых в махровые полотенца девушек взвизгнули. Тут же распахнулась дверь бани, и по деревянным влажным мосткам загремели крепкие мужские пятки. Сверкая распаренными, кипельно‑белыми ягодицами, в реку попрыгали любители парной. Фейерверк сдох. В ближней избе дюжий мужской дуэт рванул «Чёрный ворон». Дойдя до фразы: – Ты добы‑ычи‑ы‑ы не добьё‑о‑ошься… – дуэт распался и обладатель самого низкого голоса вдруг отчётливо выговорил три коротких сочных матерных слова. Я взглянула на конвой. Конвой был в смущении. Видимо, голос принадлежал начальству.

– Не бойся, малая. – обнадёжил всё тот же плотный сержант. – Мы будем рядом. Если что…

Продолжить он не успел, потому что из двери выкатился полуголый толстый человечек, на удивление трезвый. Он нервно бросился к нам и прокричал трагическим полушёпотом: – Где вас носит, имбицилов! – он вдруг замер на месте и, глядя на меня, спросил: – Это кто?

Но сержанты не испугались. А старший из «имбицилов» заслонил меня собой и веско сказал: – Это музыкант. К тому же, профессионал. И я за неё в ответе, Виктор Валерьевич.

– Да что с ней будет‑то? – отмахнулся от него толстенький. – Там, для этого дела, специалисток привезли. – он с удивлением осмотрел меня с ног до головы и сказал: – Ну, что профессионал… пошли покажешь, на что ты способна.

Внутри было всё ожидаемо. Светлые стены из жёлтого бревна, длинный свадебный стол, изготовленный топором и, куда же без них, полуголые люди. За дальней оконечностью безбрежного стола сидели три гетеры в простынях. Они что‑то внимательно изучали в распахнутом ноутбуке. На противоположном конце этого деревянного мебельного зодчества, ближе ко входной двери, на лавках, сидели два мужика. Они здорово смахивали на огромных розовых младенцев, которым, по недосмотру, долго не меняли пелёнки. Их мохнатые, покрытые светлым новорожденным пушком тела, повылазили из сбитых простынок, непослушные руки бессмысленно и хаотично трогали этот мир, а удивлённые бесхитростные глазки внимательно и простодушно изучали сидящего напротив «младенца».

Несмотря на банную внешность, одного я сразу признала. Это был Анатолий Сергеевич Колесников – депутат, меценат, продюсер и бандит из 90‑х. Продюсер был пьян. Но пребывая в этом счастливом состоянии, он, всё‑таки, умудрялся сохранять аристократический вид. Для этого Анатолий Сергеевич всю дорогу внимательно следил за своим лицом. Как только его благородная строгая внешность начинала пьяно расползаться, он спохватывался и усилием лицевых мышц возвращал на место медальные очертания.

А вот второй мужик и был, по всей видимости, в статусе начальника, в звании подполковника и виновником торжества. Он был огромен. Если убрать аналогию с вылезшими из пелёнок младенцами, то я бы сказала, что он работает в зоопарке медведем. Сейчас он снял с себя тяжёлую вонючую шкуру, отпарил свою зудящую кожу и теперь просто кайфует в чистоте, в тишине и в приятной уверенности, что рабочий день в вольере начнётся не скоро…

– О‑о‑о‑о!.. – низко проревел подполковник. – А вот и гитара! Ну‑ка, ну‑ка… дай душу отведу. – и он протянул к моей Джамбе свои страшные разрушительные руки.

– Нет! – твёрдо ответила бродячий музыкант и восходящая звезда русского романса Катя Пуаре. – Меня хоть убей, а гитару не тронь! – есть такой эпизод из старого, ещё советского фильма в папиной фильмотеке. Там маленький цыганёнок, в обнимку с гитарой, кидает эту фразу в лицо каким‑то агрессорам.

Маленькие медвежьи глазки подполковника расширились до размеров нормальных, человеческих. Тишина наступила такая, что стало больно ушам. А мне было по фиг! Я почему‑то твёрдо верила сержанту, который меня сюда привёз и Акакию, который не подавал признаков жизни. Да, и вообще… С какой стати мою Джамбу будут лапать какие‑то, пусть и подполковничьи, руки?