До-мажор. Повесть-матрёшка

Когда возникшая пауза уже грозила обернуться скандалом, именинник вдруг захохотал густым радостным «и‑и‑и‑го‑го‑го». Ему стало смешно, что вот пришла на подгибающихся ножках маленькая девочка и со всего маху врезала по его волосатым вседозволенным рукам. За подполковником засмеялись гетеры и Виктор Валерьевич. Последним присоединился Анатолий Сергеевич Колесников. Видно было, что он мучительно силится меня вспомнить, но количество выпитого уже не позволяло нажать на кнопку «Оперативная память». Он беспорядочно барабанил по каким‑то другим кнопкам и так старался, что даже забыл поправлять своё лицо.

Отсмеявшись, именинник вытер слёзы и мощно высморкался в простыню. – Ну, ладно… Не драться же с тобой! – он иронично помотал своей медвежьей головой. – Тут, видишь какое дело. Мне сегодня пятьдесят три годика исполнилось и… – он вдруг недовольно сморщился и замолчал. Затем медленно протянул руку, взял со стола рюмку с прозрачной жидкостью и со страстью, медленно, пропуская через все свои рецепторы, через свои жабры, через свой китовый ус… выцедил и пролил водку прямо в свою косматую полицейскую душу.

– Понимаешь… – продолжил он задушевным и задушенным этиловым спиртом голосом. – Душа просит песни. И песни есть. Сколько хочешь. Вон нажал на кнопку и пожалуйста: Лепс‑Мебс, Меладзе‑Бригвадзе, Агутин‑Магутин… Это всё, конечно, так. Но… – тут он простёр над столом руку ладонью вверх и покачал ею, как будто в ней лежало нечто весомое. – Ты мне дай живую шестую струну… Да так, чтобы она мне по сердцу, прям, раззз… и пополам! – он ощутимо захмелел и жестикулировал с пьяным воодушевлением.

– И не надо мне тут всяких фортепьянов… – он голосом изобразил презрение и с отвращением передёрнул плечами. – Бр‑р‑р… Пока дочь училась – дома каждый день этот ад… Дын, дын, дын – дын, дын, дын… Как будто по битому стеклу кто‑то бегает! – он поднял на меня налитые красным глаза и пожелал: – Нет! Ты, дочка, сыграй мне что‑нибудь… – он неопределённо пошевелил своими толстыми, как шпикачки, пальцами. – … С человеческим лицом!

– Господи… – с облегчением подумала я. – Как же мне с вами, со старичьём, легко. Сейчас ты у меня слезами умоешься, господин подполковник.

Дело в том, что я довольно поздний ребёнок. Ведь мои родители встретились, когда отцу было 45, а маме – на десять лет меньше. И поэтому в моём младенчестве, детстве и отрочестве никаких леди Гаг и Куинов не звучало. Зато звучали песни советских композиторов, тщательно просеянных через сито ещё советской цензуры. А в колледже, так вообще, музыкальная классика из ушей не вынималась. Стало быть, я вся была насквозь пропитана нафталиновой олдкультурой, золотыми секвенциями Баха и серебряным ля‑минором бардовской песни.

Начала я с беспроигрышного и убойного Окуджавы.

 

Отшумели песни нашего полка,

отзвенели звонкие копыта.

Пулями пробито днище котелка,

маркитантка юная убита…

 

Я пела строго, обречённо‑печально, но с отдалённым грозовым напряжением. Над головой противно свистели пули‑дуры, руки сжимали штык‑молодец, и жизнь стоила ровно три копейки. Подполковник с продюсером, уткнувшись друг в друга лбами, рыдали, чуть ли не в голос. Слабаки! Моего папу эта песня только на одинокую слезу прошибала.

Вообще, я давно заметила, что циничные, жёсткие и грубые мужчины за сорок, на самом деле, все сентиментальные, как тургеневские полупрозрачные девы. А уж если на помощь им приходит водка, то…

Я раскрыла перед своим мысленным взором коричневый аккуратный томик «Антология советской авторской песни» издательство «Советский композитор» 1989 года и принялась делать из публики «компот».

 

Цифра пятая

 

Подъехали два джипа с установленным на крышах кабин каким‑то мощным разлапистым и членистоногим оружием, стволы которого настороженно изучали белое, ослепительное небо. Дворик быстро заполнялся людьми и многоголосым возбуждённым гомоном. Все говорили одновременно, как на знаменитом «рынке воров» в Мумбаи. Широко открывая заросшие чёрным волосом рты, «воры» хватали обрывки строп, мяли ткань парашюта и возбуждённо трясли всем этим перед носом таких же черноголовых и вооружённых, как будто пытаясь насильно всучить им явно залежалый и некондиционный товар.

Больше всех суетился тот, Упирающийся, который затеял с Катей перетягивание. Это был настоящий театр одного актёра. Упирающийся сделал из минутного эпизода репризу и сыграл за всех: и за Катю, и за лётчика, и за парашют. Выпучив глаза и отчаянно жестикулируя, он как заведённый бегал от пролома в заборе до двери в портал и скрупулёзно, следуя системе Станиславского, «не имитировал, а проживал каждую эмоцию…».

Больше всего Упирающегося поражали остатки строп. Тут он был особенно органичен. Такой буре непонимания, испуга, удивления и религиозного трепета позавидовал бы и знаменитый МХАТ. Катя оторвалась от дверной щели и взяла в руки стропы. Действительно, стропы были обрезаны ровно, без лохмотьев и торчащих ниток. Катя опасливо покосилась на щелястую и скрипучую. – Да‑а‑а… это тебе ни дверь в лифте: чуть зазевался и обрубит всё торчащее, как гильотина!

В это время раненый застонал. Катя вздрогнула и тут же отчаялась. Перед ней, в сумраке портала, прямо на полу лежал огромный медицинский вопрос, на который у Кати, априори, не было ответа. – Едр‑р‑ри‑и‑ический бемоль! Хабанера ты майонезная! – шепча себепод нос страшные музыкальные ругательства, она вытащила из кармана смартфон и ничего не соображая, ни на что не надеясь, тупо забила в поисковике: раненый лётчик.

Перед глазами быстро замелькали сайты, ютубные ролики, картинки, распростёртые камуфляжные тела, распахнутые кровоточащие раны, блестящие хирургические инструменты, белые халаты, латинские фармакологические названия… И как только Катя прочитала: – «Нашлось 2 млн. результатов» – она вдруг ощутила, как все эти «2 млн. результатов» буквально обрушились на неё тропическим ливнем, заливая пустую голову специальными знаниями.

Катя ловко, но осторожно перевернула на бок лежащего перед нею лётчика и увидела, что его правое плечо, со спины, вымокло от крови. Она не зажмурила в ужасе глаза и не грохнулась в обморок. Наоборот, несколько поколений врачей заинтересованно тянули к пациенту её шею, переговаривались, строя предположения, обсуждая стратегию и тактику лечения.

– Так… это что? Ага… ракетница с патронами. Это у нас граната… кажется «лимонка» называется, дальше что… – она быстро трещала липучками карманов камуфляжного жилета лётчика, оценивающе косясь на, казалось, мёртвое лицо раненого. – Во‑о‑от она аптечка наша… Та‑а‑ак, что у нас тут? – Катя вытащила из аптечки ножницы, и через минуту лётчик лежал перед ней по пояс голый.