Его жертва
И звучит так… Будто ни к человеку обращен. К вещи. Без души и сознания. Обычная оценка нового приобретения. Зачем я здесь?
Так не может больше продолжаться. Набираюсь силы на ответ, но не успеваю и звука произнести.
– Демид Алексеевич, – раздается за моей спиной, – к вам губернатор приехал. Умоляет принять. Что ответить?
– Пусть ждет, – снова этот голос, пробирающий до мурашек.
Демид. Так его зовут. Демид Алексеевич. Вот только это имя не дает мне ничего. Ничегошеньки не говорит.
– Начинайте подготовку, – распоряжается он кому‑то, делая шаг в сторону от меня, точно тут же теряет всякий интерес.
– Пойдем, – сразу после этого ко мне обращается все та же женщина. Она даже помогает мне подняться и выпрямиться во весь рост.
Я ничего не контролирую. Тело слабое и беззащитное. Обещаю себе, что начну борьбу, вот только не сейчас. Сейчас совсем нет сил.
– Что со мной будет? – спрашиваю у провожатой, но на ответ не надеюсь.
– Теперь все будет хорошо, – равнодушно произносит она, вот только звучит эта фраза с иным смыслом. И я не верю ей. Совсем не верю.
Глава 2
Полина
Женщина помогает мне быстро удалиться из комнаты. Поторапливает, точно скорее хочет убрать с глаз хозяев.
Мои опасения становятся все более ясными. Ничего хорошего не будет, это только слова, чтобы раньше времени не вякала и не сопротивлялась.
Хочется понять хотя бы: для чего я здесь? Что со мной собираются делать?
Судя по странному поведению людей, непонятному балахону на мне и ошейнику, что все еще мешает дышать, я нужна для чего‑то особенного. В голову лезут дурные мысли. А если это сатанисты какие‑то? Чем они там занимаются? Дьявола призывают? Пьют кровь молодых девственниц?
Ох…
Шумно вдыхаю воздух. От этого «удавка» сильнее впивается в шею. До боли.
Господи! Ну, почему так жутко? И так плохо… Мутит до сих пор, кружится все. А в ушах слышу каждый свой шаг. Тяжелую поступь.
– Куда вы меня ведете? – спрашиваю у женщины.
Думай, Полина! Думай! Нужно выбираться! Присматриваться к обстановке. Но в лабиринте коридоров вижу только пустоту и темень.
Провожатая молчит. Продолжает двигаться вперед как робот.
Я делаю то же самое. Чтобы убежать, нужно, как минимум, знать в какую сторону. Да и пока я даже свое тело едва контролирую.
Вскоре оказываемся в какой‑то комнате. Очень светлой. Жмурюсь от яркого освещения. Тут приятно пахнет, но чем, разобрать сложно.
– Где я? – снова спрашиваю у женщины в странном одеянии. В помещении замечаю еще парочку таких же. Они точно не сатанисты?
– В доме господина Белозерского, – на этот раз мне отвечают, только это ответ ничего не дает. Понятия не имею, кто это.
– И где находится этот дом? – нужно зацепиться хоть за что‑то, что поможет спастись.
Пока я не видела даже дневного света, чтобы понять хоть примерно, что за время суток сейчас, и как далеко от дома меня затащили. Может, выгляну в окно, а там кругом Африканские пески, а меня намерены продать какому‑нибудь шейху в рабство. Сходила, блин, в клуб с подружкой!
А ходила ли вообще? Вспомнить так и не получилось…
– Господин сам расскажет вам все, если посчитает нужным.
– А если не посчитает? – уточняю, но ответа не жду. Женщина весьма неохотно общается со мной. Остальные и вовсе молчат.
– Жертва не должна думать ни о чем, кроме предстоящей церемонии. В этом мы поможем.
Под кожу словно вонзается миллион тоненьких ледяных иголок. Дух выбивает от происходящего. Наверное, мне послышалось?! Не бывает же такого. Точно нет. Уверена!
– Жертва? – паника накатывает одновременно с желанием рассмеяться, настолько глупо все звучит. Только вот на лице моей собеседницы нет ни тени улыбки.
– Это великая честь – провести ночь с нашим господином, – ее голос ровный, без усмешки. Женщина говорит спокойно, и сомнений не остается.
Жертва… Что делают с жертвой? Убивают? В голове пляшут кровавые картинки. Очень четкие. Ужасающие. Бьющие под дых.
– Что? Вы в своем уме? – выкрикиваю. Трачу на крик столько энергии, что после пытаюсь судорожно отдышаться.
– Ты должна делать все, чтобы он остался доволен, – стоит на своем, не замечая протеста. – Это твой долг.
– Я не собираюсь ничего делать! Сейчас же отпустите меня! Я хочу домой! – протестующе выпаливаю безо всякой надежды.
Меня не выпустят отсюда, знаю. Ни для того притащили, чтобы потом так просто вернуть на место.
– Жертва не может отказывать хозяину. Она лишь подчиняется, – холодный ответ, выбивающий из‑под ног почву. – На вот, выпей, –протягивает мне маленький непрозрачный стаканчик.
Мотаю головой.
– Туман уйдет, – обещает. Но можно ли верить? И откуда про муть знает?
Нет. Снова верчу голову из стороны в сторону.
– Нам нет смысла тебя травить, – недовольно поясняет. Не нравится, что я отказываюсь выполнять то, что говорят. – Слышала, хозяин сказал подготовить? Сначала туман убрать надо.
И правда… Хуже ведь уже не будет. А если сознание прояснится – у меня будет шанс. Бабушка многому научила. Двери без ключа открывать, ходить неслышно. Точно знала. Готовила к побегу.
Тяну руку к стаканчику. Буквально выхватываю из женских рук. Залпом выпиваю. Закашливаюсь. Горло дерет. Точно пламя в себя впустила.
Женщина помогает мне сесть.
– Воды дайте, – просит кого‑то, и мне подают стакан.
Жадно пью прохладную воду, прочищая пищевод от жгучей дряни. Перед глазами будто и, вправду, становится яснее. Теперь четко могу различать лица незнакомок, убранство комнаты.
