Наследница чужой жизни

Стас встал напротив ресторана «Прага» и огляделся. Арбат новый или старый? Выспавшийся мозг тут же подсунул картинку серой высокой книжки. Ага, значит, контора находится на Новом Арбате, но отчего‑то тянуло на старый Арбат. Ему всегда нравилась эта пешеходная улица, на которой в любое время многолюдно. Вот и сейчас напротив кулинарии сидели художники с выставленными портретами, мимо которых спешили по своим делам прохожие. Создавалось впечатление, что те, кто живут в Москве, вечно спешат. Стас двинулся мимо старинных особнячков, пестревших вывесками, к театру Вахтангова, стараясь не обращать внимания на утреннюю суету. Ему хотелось покоя, хотелось вспомнить, отчего же эти милые домики напоминают что‑то родное, связанное с утерянным ощущением счастья. Мозг жил своей жизнью. Ему так и слышались стук копыт и окрики извозчиков на лошадей. Показалось, что из экипажа вышла дама, закутанная в манто. На миг Стас увидел её необычного цвета фиалковые глаза на изумительно красивом лице. Губы сами сложились, прошептав «Мари».

Стас чуть не подпрыгнул. Так вот что не давало покоя. Не Мария, а Мари. Стас двинулся вперёд, повторяя имя, звучавшее как музыка. Мари‑Алиса. Возможно, он называл её так. Стас не заметил, как свернул с Арбата, не на Новый Арбат, а направо и вдруг застыл перед зеленоватым особняком, спрятавшимся за воротами, которые охраняли мраморные львы с гордо поднятыми головами. Стас, задрав голову, рассматривал львов, не обращая внимания на снующих прохожих. Кто‑то толкнул его, и Стас еле удержался на ногах. Маленькое потрясение добавило картинку другого дома, выкрашенного в песочный цвет с колоннами. Парадный вход украшали львы. Возле одного из львов стояла молодая женщина и улыбалась ему. Мари, прошептал Стас.

«Выходя из дома, я всегда тру нос льву на счастье», услышал он.

Когда Стаса в очередной раз толкнули, он пошёл назад. Теперь картинки мелькали в его голове так быстро, словно показывали фильм. Мари в бальном платье с бокалом шампанского. Мари кружится в вальсе с кавалером. Мари с распущенными волосами, закутанная в покрывало, смотрит на него. И тут он совершенно явно услышал: «Я люблю тебя, Николаша‑Стас и клянусь всегда любить твою душу, в каком теле она бы ни была». Во рту появился привкус крови. Так вот оно что, подумал Стас. Он вытащил правую руку из кармана и осмотрел ладонь. Ничего. Перевернул вверх и на безымянном пальце увидел шрам, на котором выступила капелька крови. В голове тут же прозвучали слова: «В каком теле мы бы ни были, на пальце останется шрам, который не даст надеть обручальное кольцо, если кто‑то из нас решит сочетаться браком». Так вот оно что. Стас слизнул капельку крови, чувствуя, как от свалившейся от него информации, заболела голова.

Нужно выпить кофе. На прощанье поднял голову и помахал львам. Жаль, что вы сидите так высоко, что я не могу потереть вам носы на счастье, тихо сказал Стас и поспешил обратно, читая вывески на домах в поисках кафе.

И вот что оказалось странно, сколько ни петлял Стас по переулкам, кафе, где можно кофе выпить ему не встречалось. Попалось несколько ресторанов, в которые заходить не хотелось. И вдруг ноги сами привели к Новому Арбату. Стас перешёл через подземный переход и покрутил головой. Место казалось ужасно знакомым, даже погода была такая же, как в тот день, когда они с Алисой тут были. Повинуясь инстинкту, Стас пошёл в сторону метро Арбатская, внимательно изучая дома‑книжки, расставленные вдоль проспекта, словно в огромной библиотеке. От собственного сравнения Стас улыбнулся. Вдруг он увидел, как шальной водитель, перерезав несколько рядов, сопровождаемый гудками разъярённых автомобилистов, свернул в переулок. В голове что‑то щёлкнуло, а в ушах послышался возмущённый голос Алисы: «Мы могли разбиться». Ну да, он тоже так сделал в тот день.

Стас прибавил скорости, он почти бежал от нетерпения. Ну, конечно, это тот самый переулок, а вот и кофейня Он быстро зашёл внутрь. Посетителей мало. Столик у окна, который выбрала Алиса, свободен. Стас рухнул на стул. Сил не осталось даже посмотреть меню. Заказал круассан с ветчиной и двойной американо.

− Если можно, поскорее, − сказал он симпатичной девушке с хвостиком.

− Вы торопитесь? Вам с собой?

− Я просто голоден, − сказал Стас.

− Постараюсь, − улыбнувшись, официантка убежала, а Стас закрыл глаза, пытаясь вспомнить, о чём же они с Алисой говорили.

− Пожалуйста. Так быстро, как смогла, − официантка расставила на столе еду и выжидающе уставилась на Стаса. – Что‑нибудь ещё?

− Счёт, − Стас откусил большой кусок тёплого круассана. Восхитительно. Жаль, что он не помнил их разговора с Алисой. Да и вряд ли они могли говорить о чём‑нибудь важном. Два незнакомых человека. На миг вспомнилось лицо Алисы: напряжённое, не располагающее, ни к разговору, ни к знакомству.

Расплатившись, Стас вышел на улицу и сощурился от яркого солнца. Как же прекрасно, когда в Москве солнце и жаль, что оно бывает так редко. Так, куда же пошли тогда? – сосредоточился Стас. Повертел головой, а потом, словно кто‑то толкнул его в плечо, развернулся и пошёл в противоположную сторону. Впереди возвышалась очередная арбатская книжка, возле которой стояла небольшая группа людей и женщина в шубе − экскурсовод. Стас остановился.

− Дома в стиле советского постмодернизма, − бодро вещала женщина. − Считается, что задумывая ансамбль Нового Арбата, – Никита Хрущев был вдохновлен современными американскими городами – застроенной небоскрёбами набережной Гаваны, широкими проспектами Нью‑Йорка. Благодаря необычной архитектуре «домов‑книжек» Новый Арбат в советские годы зачастую называли «московским Бродвеем. Цокольные помещения занимают магазины, а верхние этажи сдаются под офисы».

Услышав про офисы, Стас посмотрел на двадцатишестиэтажное здание. Что– то внутри подсказывало: офис здесь. Но на каком из двадцати шести этажей?

− Здания возводились в рамках проекта по застройке Калининского проспекта – это старое название улицы Новый Арбат, бывшее в употреблении до 1993 года. Руководил проектом главный архитектор Москвы – Михаил Посохин. Однако многие москвичи не оценили облик новых строений и по имени архитектора и их форме прозвали высотки «посохинскими сберкнижками», − лез в уши Стаса навязчивый голос экскурсовода через микрофон.

Вообще‑то Стасу нравилось слушать историю Москвы. Да и когда он первый раз попал сюда, ему Новый Арбат понравился. Тогда, правда, был вечер и все фасады, и сами дома– книжки по периметру, переливались огнями.

Группа двинулась вперёд, а женщина‑экскурсовод, посмотрев на него, сказала:

− Присоединяйтесь, молодой человек. У нас бесплатная экскурсия.

− Нет, спасибо, − Стас, обойдя группу, приблизился к высотке и вошёл в подъезд. На входе вертушка, а в стеклянной будке мужчина пенсионного возраста с поседевшими кустистыми бровями и редкими волосами.

− Вы куда? – деловито осведомился он.

− Знаете, был тут однажды, а номер офиса не помню, − Стас чувствовал себя неловко, хотя лицо мужчины казалось ему знакомым.

− А название фирмы помните?

− Нет, к сожалению. Даже этаж не помню.

− Ну а чем фирма то занималась?

− Путешествия по… заказу, − Стас смутился. – Вывески у них не было.

− Слушайте, − мужчина внимательно посмотрел на Стаса. – Вы не помните, зато я вас помню. И помочь могу, если, как в прошлый раз, ручку, как говорят цыгане, позолотите.