В сердце Бостона. Демоны внутри нас

– Я вернусь, если твое сердце все еще будет свободно.

Он слабо усмехается.

– Тебе пора спать.

Бостон перестает касаться моего лица и шагает к кровати. Встряхивает одеяло, поправляет подушку и зовет меня:

– Иди сюда.

Я слушаюсь, забираюсь в постель и не свожу с него глаз. Боюсь, что он прямо сейчас уйдет. Но Бостон молча укладывается рядом и обнимает меня. Я облегченно выдыхаю.

– Десять вопросов, – шепчу я.

– Нет. – Чувствую, как он хмурится.

– Ну хотя бы пять, Бостон, пожалуйста.

– Ладно, – сдается он. – И почему я постоянно на это соглашаюсь?

– А вот и первый вопрос! – хихикаю. – Потому что любишь мои игры.

– Мелкая засранка! – Бостон щекочет меня под ребрами, и я заливаюсь смехом, но он тут же прикрывает мне рот рукой.

– Тише, – шикает Бостон. – Не хочу быть застуканным Юджином в твоей постели. Даже если я и одет. Твой отец все равно меня отметелит.

– Боишься? – Я взлохмачиваю его челку.

– Не провоцируй, иначе я закричу.

Мы тихо смеемся, но я вспоминаю о пяти вопросах и поворачиваюсь набок, чтобы смотреть Бостону в глаза.

– Ты хотел поцеловать меня? – Моя рука застывает в его волосах. – Там… В трейлере в порту?

Бостон сглатывает, но он знает, что не может соврать. Это не в наших правилах. Не в этой игре.

– Да, – выдыхает он. Почему ему так тяжело это признавать?

– Почему не поцеловал?

– Вообще‑то моя очередь.

– Ответь. Только не надо про разницу в возрасте, ладно? У твоего отца Эзры и его жены Серены разница в девять лет, почти как и у нас. И ничего страшного.

– Но Эзра встретил Серену, когда ей было двадцать два, а не пятнадцать, Кендалл.

– Ты такой правильный, Бостон. – Я переворачиваюсь на спину. – Это скучно.

– Тебе со мной скучно? – Он обхватывает мою талию и возвращает меня в прежнее положение – к себе лицом.

– Никогда. – Я смотрю в его красивые глаза и не представляю, как смогу сесть завтра в самолет. Но я должна, если хочу получить его, верно? – Ты будешь скучать?

– Конечно, буду, – серьезно отвечает Бостон.

– По‑настоящему?

– Ты опять нарушаешь очередь.

– Не нуди. – Бью кулаком ему в плечо. – Быстро отвечай.

– Ну а как иначе? Конечно, я буду скучать по‑настоящему.

– Хочу, чтобы ты без меня не мог. – Мой палец касается его ровного носа, плавно скользит ниже к губам, обводит их и застывает на гладко выбритом подбородке. – Я вернусь, когда мне стукнет восемнадцать. Обещай, что проведешь этот день со мной.

– Обещаю. – Бостон придвигается и целует меня в лоб еще раз. А хотелось бы в губы. – Засыпай, Конфетка.

– Ты не задал свои вопросы…

– У меня еще один: ты будешь мне писать?

– Не‑а, – усмехаюсь я и прижимаюсь к его груди.

– Почему?

– Чтобы ты почувствовал, как сильно тебе меня не хватает.

Чувствую, как Бостон улыбается и поглаживает мое плечо.

– У нас осталось по вопросу, – шепчет он.

– Ты останешься? – Я не смотрю ему в глаза, сползаю ниже и утыкаюсь носом в твердую грудь. Боюсь услышать отказ. Боюсь, что он уйдет.

– Ты хочешь?

– Да.

Пять из пяти у каждого. Бостон должен ответить.

– До утра.

Я улыбаюсь.

В его объятиях так тепло, не нужно даже одеяло. Я проваливаюсь в сон, где Бостон преодолел этот чертов дюйм и поцеловал меня. Где его губы сладкие, как я и представляла. Где руки раскованнее. Они скользили и выше, и ниже пижамного топа. Где дурацкий топ наконец слетел ко всем чертям. Где мы не уснули в моей постели. Где я узнала в Бостоне первого мужчину.

Утром Бостон выбрался из моего окна, а вечером я улетела в Европу.

Я больше не плакала, потому что знала, что вернусь. И к моему возвращению он не сможет сказать мне «хватит».

 

 

 

Глава 6. Хрустальный ураган