Вечное лето

– Да..

– Бред мне тоже говорил об их разговоре с Кэти – вздыхает он – послушай, детка..

И всю оставшуюся дорогу Тед в первую половину в красках расписывает, что он не сможет купить мне билеты, а вторую половину в деталях объясняет, почему именно он не сможет этого сделать, и когда он обязательно это сделает.

Приходим мы в итоге чуть ли не к тому, что на Тейлор Свифт я схожу где‑то между 33‑36 годами, когда дети достаточно подрастут, чтобы их оставлять одних, а он достаточно поднимется в карьере, чтобы получать столько, что сможет позволить себе билеты.

Меня такой расклад не радует, и кажется к финалу Тед и сам понимает, к какой ахинеи подошел, потому быстро меняет тему, но мы уже подошли к дому. Тему не изменить, а мое настроение портится еще сильнее.

Да уж, Бред обещал Кэти билеты хотя бы после вуза. Мне же ждать прекрасных «средних лет». Просто зашибенная надежда в мои 17.

 

‑4‑

 

Какое начало недели – такой меня ожидает и конец. Каждый день ветер, потому весь песок и вся дрянь, которую мы должны сметать, нам просто несет в лицо. Я мою волосы каждый день и все равно они грязнятся, на коже уже начали появляются прыщи, и в общем настроение дрянь.

Везде уже расклеены плакаты о приезде Свифт, словно в насмехательство мне и всем, кто не успел купить билеты. Если они распроданы, на кой черт продолжать развешивать плакаты и постеры?

От стресса я даже начинаю больше есть, но когда замечаю, что джинсы, что раньше болтались в талии, начинают жать – тот час прекращаю это гнусное дело. Заедать проблемы – самое фиговое, что могло придумать человечество для женщин, чей размер одежды напрямую влияет на самооценку.

По крайней мере, у меня с моим вечно круглым лицом – это так.

Лицо я не могу изменить, но пусть хотя бы фигура будет что надо.

К пятнице, когда остается последних два дня моей каторги, ветер наконец‑то прекращается (по крайней мере эта адская буря) и закончить я могу без психов. Подметаю, радуюсь тому, что песок не щелкает на языке, и зачеркиваю по приходу домой дни в календаре.

Ближе к вечеру замечаю, что Сантино умудряется организовывать себе еще перерывы (помимо перерыва Кэти). Они небольшие, но ускользают от взора куратора, который к вечеру уже теряет всю внимательность и интерес, и кажется, едва ли не спит, задолбавшись со всеми нами. Хотя, зная Рамоса, он бы умудрился прохлаждаться и с самым бдительным куратором. Ну или бы просто хлопотал себе очередные наказания, как то было в школе.

В эти неурочные перерывы он постоянно сидит с потрепанным блокнотом и карандашом, что‑то записывая. Мне становится вроде любопытно, что он такое пишет (уж точно не домашнюю работу), но вскоре я теряю интерес. Что он может писать? Как ограбить очередной ларек, или план‑схема челюсти очередного бедолаги, которого он хочет поколотить?

Однако на следующий день, в субботу, я все чаще подмечаю на себе его взгляды, когда он чиркает в блокноте. Меня одолевает навязчивая паранойя по поводу того, что он пишет там какие‑то гадости про меня, невзначай подмечая, пока я не гляжу, типо:

Анжела Питерсон:

1) 

Вылезли прыщи.

2) 

Огромное лицо, как шар для боулинга

3) 

Широкие уши

И всякая такая фигня в этом стиле. Тогда становится понятым, почему он глядит на меня именно когда работает с блокнотом, а не в любое другое время. Если вдруг что сразу не вспоминает – дописывает, глядя воочию.

Интересно, что он собирается сделать с этим списком? Отдать мне по окончанию работы?

Однако, я понимаю, что это похоже на бред, потому решаю как можно ненавязчивее узнать, что там у него в блокноте, а главное, как это что‑то связано со мной и тем, что он постоянно на меня таращиться, когда сидит с ним в руках.

В один из таких его самодельных перерывов ближе к вечеру я подхожу к нему:

– Что делаешь?

Он бросает на меня небрежный взгляд, но не отвечает. Вновь возвращается к блокноту.

Но когда я пытаюсь заглянуть, он его резко захлопывает, только подтверждая мои подозрения:

– Там что‑то про меня, да? – тут же пылю я.

– С чего ты взяла? – хмыкает он.

– Ты постоянно пялишься на меня, когда сидишь с этой фигней в руках!

Неделя выдалась не лучшая, но я стараюсь держать себя в руках. Что, очевидно, у меня плохо получается, потому что на нас начинают оборачиваться.

– Рамос! – кричит куратор, заметив из‑за меня, что тот прохлаждается на бордюре – какого черта? Бери метлу и мети.

Сантино недовольно сверкает на меня глазами, запихивает блокнот с карандашом в задний карман джинс и берет метлу, поднявшись. Однако, я не отстаю:

– Так что там? Пишешь про меня мерзости?

– Делать мне больше нехрен – отмахивается он, как от назойливой мухи.

– Тогда покажи.

– А что еще тебе показать?

– Может мне что показать? – включается один из его приятелей, дергая себя за ширинку.

Я закатываю глаза и возвращаюсь к своей метле. Пошел он к черту. И все они пусть идут к черту. Закончу этот день – и останется последний, после чего я этих идиотов больше никогда не увижу.

 

Конец ознакомительного фрагмента