Волнение. Кровь на снегу

За дверью, ведущей наружу, я не слышу и намёка на ветер. Позднее утро встречает нас мертвенным молчанием домов, о существовании которых можно только представлять, ведь всех их окутал непроницаемый глазом ледяной туман. Снаружи и не так холодно, как вчера вечером, может, только минус десять минимум, но синеватая дымка серости влажной волной затопила улицы. И уже только сейчас, в девятый час суток, солнце робко ползёт вверх по небосклону, даря свет везде, где тени нет побега от него.

– Ты уверен, что хочешь ехать? – спрашиваю друга. Такой туман плотный.

– Да, я уверен в своих способностях, всё будет в порядке, – Ник выглядит так, как будто он в спешке, поэтому он направляется прямо к машине, обернувшись, чтобы только ответить.

– Ну ладно, тогда до встречи, – могу сказать только я.

– Да, пойду и я, – говорит уже Джо.

Мы расходимся, цикл моего пребывания с собой наедине начинается заново.

Я не собираюсь возвращаться домой. Я соврал Нику. У меня нет желания пока покидать и этот район тоже. В целом, меня ничего не держит до шести часов, и я думаю, что у меня есть возможность прикупить себе одежду потеплее, особенно, если снова подступят холода. В спальных районах, подобных этому в Монолитах, обычно нет ничего дельного, но я слышал от Дина, что здесь работает одно ателье, куда он часто наведывается, чтобы сшить какую‑то очередную чепуху.

Позвонить им может заранее? Нет, зайду так, ради интереса. Тем более с моими финансами время имеет свойство сжиматься, когда это мне требуется.

Я начинаю своё движение сквозь явление зимы, её редкое дыхание. Иногда движение сквозь туман особенно изолирует тебя. Когда твоим глазам отказано в цветах, точности, лишь доступны тёмные силуэты, объекты неточных форм, обманывающие тебя стёртыми краями, утерянными деталями. И ты снова как ребёнок, что не понимает мир вокруг, живёт по наитию с окутанным мороком взглядом, или как старый человек, к которому подступил уже иной морок, не тот, что обещает будущее, от двери которого у тебя нет ещё ключей, а тот что закрывает за тобой дверь прошедших дней. Да, и эта дверь всегда пускает тебя только в одну сторону.

Это странное ощущение – потерянность, особенно желанная, избранная потерянность, не одиночество, может, скорее изоляция, но я бы сказал потерянность. То самое обещанное будущее, оказалось, было закрыто не зря до поры до времени.

Когда движение назад кажется проще, чем вперёд, когда прожить жизнь кажется страшнее, чем отпустить контроль, тогда и не мудрено себя потерять. Особенно, ранее держав в руках карту, что была у тебя отобрана, или ещё серьёзнее – был отобран проводник. Потерянное в пелене, укрытое ей, как одеялом, для тех, кто отпускает контроль, – блаженство.

Когда можно отпускать то, что любишь? Когда то, что любит тебя, отпустит? Зачем я иду в ателье? Мне не холодно. Точнее мне может быть не холодно. Это мой город. Я не хочу отпускать основу? Полагаться на силу, вместо старой доброй одежды?

Перемены. Потери, потери любого смысла. Иногда логика тебе не помогает, твоя философия оставляет тебя, может, правым, но в конце концов бесполезным и забытым. Твои идеи лишь строят в тебе башню, с которой проще плевать на других, но время проходит, как и все мимо башни, пока она медленно рушится. И дело даже не в том, что в будущем неверные решения могут оказаться правильными, или наоборот. Дело в том, что в твоей одинокой башне, всем плевать на тебя ещё легче.

И, может, пора двигаться? Может, вместо потерянности от этого мира в тумане, вместо вечных попыток удержать контроль за ситуацией мне пойти домой? Я там не бываю часто, так как проклятый пентхаус единственного небоскрёба города – разорённое гнездо. И точно не моё. Или я не хочу звать его моим.

Мне не так уже и холодно. Тепло даже… Туман… Туман медленно теряет плотность – пусти меня дверь.

 

Руина

 

 

Темнота на улице особенно густая сегодня ночью. Интересно, услышит ли меня кто‑то сквозь этот мутный барьер?

Я могу заставить их молчать.

– Хей, что ты там застыл? – голос из ещё одной тьмы, на этот раз из квартиры, чьё нутро скрывает сетчатая плотная занавеска.

– Смотрю на снег, – я не собираюсь говорить правду, либо делиться мыслями.

– Он какой‑то особенный что ли? – приближается голос, и тонкая рука отодвигает занавесь, давая девушке пройти ко мне.

– Почему сразу снег особенный? – я поворачиваю только голову в сторону Киеры. – Может, у меня настроение такое.

– Особенное? И в чём же тогда дело? – она подходит ближе и обхватывает обеими руками моё плечо.

– Просто бывает такое, – смотрю снова на снег. – Уверен, у тебя тоже. Какой бы неэмоциональной ты не хотела бы казаться.

– Ты так говоришь, будто я стерва какая, – она слегка трясёт, негодуя, головой, – но разве это правда?

– Эм, ну, а меня побьют за неправильный ответ?

– Ой, хватит, смотри лучше на свой снег уже и молчи, – выпалив, она, немного погодя, добавляет: – Хотя нельзя отрицать пользы твоих слов, когда ты думаешь, что говоришь.

– А тебя волнует только моя польза? – неотрывно гляжу в даль.

– Идиот! – она слегка ударяет своим локтем мне в рёбра. – Конечно, нет!

Я молчу. «Когда ты думаешь, что говоришь». Хм. А что у меня ещё осталось? Снег и контроль над тем, что я говорю, ведь уже не так важно, что я делаю, это всё про речь сейчас. И забавнейшая штука эта речь: ей владеют только люди. Эта монета для размена с теми, кто только и имеет торгашество на уме, кто любит ободрать тебя, и кто совсем не умеет обращаться с деньгами. Иной разбрасывается ими, пока их звон не станет лишь фоновым шумом, другой и на секунду не задумается, чтобы попытаться понять собеседника, разрушая обмен информацией. Но ничего, я могу заставить их замолчать. И слушать.

Пока я задумался, Киера проскользнула снова к занавеске, что слегка подрагивает, не касаясь, кажется, только чудом кожи девушки, которая стоит к ней вплотную.

– Заканчивай смотреть на снег, я буду ждать тебя внутри.

– Позови, когда будет доставка, я ещё немного здесь побуду.

– Всенепременно, – лишь эхо голоса её.

И если думать про то, что тебя не понимают, или отказываются понимать, то возникает омерзительно ощущение того, что тот, кто не способен, нет, даже способен, но настолько слаб, что не признаётся себе в неправоте, нет, тут даже суть не в правоте, или даже не в интеллектуальной честности, пускай они катятся куда подальше… Суть есть отсутствие желания кооперации, движения другому человеку навстречу, а ведь это самое простое, часто благодарное действие.