Волнение. Кровь на снегу

Нет, Серая дорога 7. Маленькие камушки разбросаны вдоль асфальтированного пути к Бегущей листве, я вижу только их. Всё вокруг покрыто тонкой пеленой в моём взоре, но лишь на мгновение… Ха… Ха… Я быстро теряю нормальное дыхание.

Тяжёлый выдох за тяжёлым вдохом – мы на Серой дороге, что идёт вдоль реки. А именно берега, где раньше до постройки города были сухие валуны, вальяжно развалившиеся около воды, где их не доставал даже разлив, но сейчас, сейчас нам нужно дальше. Дом, такой холодный, тенью ложащийся в сырую подворотню, он тихо гудит, гудит потревоженным камертоном. Может мне просто кажется. А может…

Пора. Выходим с Джо на основную улицу, я только и думаю, что никто не может выглядеть более довольны, чем он. Конечно, это ведь не ему тащить за собой товарища весом под сто килограмм. Ох, если бы меня кто‑то возил так. Поехали назад.

Резко развернувшись, повторно ныряю за угол дома, оставляя за собой свет широкой улицы. И снова лишь мокрые стены блестят по две стороны от нас, и неугомонный ветер бьёт в спину. Концентрация морозная, колючая будоражит, разум резко просыпается, грудь наполняется зимним воздухом… Ха…

Тают снежинки перед лицом, лицом, которое смотрит на… Вимон 44. Мы снова сделали скачок, ещё два впереди. А уже… Пелена становится плотнее. И машинально протираю глаза, чтобы порвать её.

Стены домов Вимона часто изрисованы от основания до крыши: здесь уличные художники, графферы живут среди полотен, ждущих их фантазий. Но что‑то не так. Плохо удаётся угадать время, и, несмотря на нашу спешку, ещё спешнее наступает ночь, что зимой, наверное, вечно ждёт тенью за днём, ожидает, когда ворваться на небо.

Уже пролился на улицы свет фонарей, дополняя палитру оранжевым, но свечение не проникает везде.

Неприятное чувство из нутра заставляет подумать, что кто‑то наблюдает. Наблюдает за нами? Не могу не оглядеться, хоть и стоило бы просто исчезнуть из этой узкой щели между стенами.

На границе света нахожу белки глаз – единственное, что мне удаётся увидеть. На границе света, в том месте, где и можно было бы спрятаться, – в тени двора, который прячется от дороги.

– Кто там?! – выкрикиваю в темноту. Ответа нет. Он всё ещё смотрит.

– Покажись! – не унимаюсь.

Глаза не моргают. Я не могу понять, что, но меня что‑то безумно раздражает. Я хочу сорваться на встречу, но сначала обращаю внимание на Сину. Он даже не смотрит в ту сторону, его взгляд упирается в меня. И я спрашиваю уже его:

– А с тобой что?

– Мэт, ты того, расслабься… – Джо произносит слова, но они мне кажутся абсолютно пустыми. – Всё нормально, это…

– Ты совсем уже? – обрываю Джо и, махнув рукой в сторону теневого силуэта, почти кричу: – Посмотри на это!

– Дай договорить, дружище, – смущённо проговаривает мой напарник. – Не пугай меня так. Это просто рисунок…

Ч‑что?.. Резко поворачиваю голову. К‑как? На стене рисунок человека. Как это я?..

Ох, нехорошо. Мне всё это не нравится, совсем. Но, что‑то мне не нравится ещё больше. Надо посмотреть получше.

– Прости… – обращаюсь сдавленным голосом. – Подсвети‑ка мне немного, пожалуйста.

Джошуа зажигает огонь, и яркие отблески сразу начинают дрожать мокрыми капельками на стенах домов, что взяли нас в окружение. В глубине же прохода – я наконец могу рассмотреть получше – можно увидеть одинокий портрет человека.

Блёклые, казалось, глаза выделяются особенно, это первое, что захватывает разум, не отпускает, заставляет смотреть, пока этот человек изучает, ищет что‑то, кого‑то в твоих зрачках. Но там невообразимо темно в этот момент. Остальное тело человека, что скрывалось до этого в тени, темнее, как будто приглушено нарочно синим тоном, чтобы два серых пятна глаз не могли скрыться, а ты от них. Одетый в чёрные штаны и мятый пиджак без какой‑либо одежды под ним, человек на стене имеет движение в своей позе: он поднимается со стула, не отрывая прямого взгляда от наблюдателя. Сложно сказать, что он пытается сделать. Может, что‑то сказать, но его рот – смазанное красное пятно, может, напасть, обнять, коснуться, но его кисти – серая дымка, что клубит вокруг ручек стула. И что‑то ещё не так, кроме общего ощущения неопределённости, амбивалентности его состояния, в котором он застыл. Вот оно! Его кожа до самого лица – золото. Грудь, что выглядывает из‑за верхней одежды, немного руки над несуществующими кистями, голени, видимые от конца штанин до обуви, всё это окрашено золотым цветом, даже немного найдётся около ушей, которые не скрывают короткие тёмные волосы. Лишь лицо остаётся полностью нетронутым.

– Интересно, а? – спрашиваю Джо и добавляю: – Что думаешь?

– Эм, время, мы, мы торопились.

– Я знаю‑знаю, дай отдышаться, подумай лучше, что это.

– Ну, что… Рисунок как рисунок, странно, что рук нет, но без странных деталей было бы скучно, это я понимаю. На самом деле, мне даже нравится.

– Нравится, хм… Ну ладно.

Мне нужно будет ещё самому подумать о том, чем же меня так захватило изображения молодого человека. Ещё два прыжка впереди, а я уже не могу не отметить свою усталость, да и стресс на пользу не идёт.

– У него немного кривой нос.

– Что? – поворачиваюсь на замечание Джо.

– Нос у него немного изогнут, может, сломан, а, может, так вырос, – поясняет друг, указывая на стену, с которой, на меня смотрит пара глаз. – Ничего особенного.

– Потом уже подумаю. Хватайся за мою руку, – отвечаю, почти не думая над словами. Я хочу поскорее уже отправиться в путь.

Син хватает моё плечо и крепко сжимает с внутренней стороны. Сойдёт. Куда мне дальше? Нужно перебраться на ту сторону реки, а потом сделать ещё одно перемещение.

Небольшие камешки и грязь, остаются на руке, которую я тащу по стене, пока мы с Джо идём глубже во двор, чтобы только резко шагнуть назад в проход. Ветер шумит, разбрасывая волосы. Тревожный рыжий свет охватывает нас полностью, как только наши силуэты покидают лишь на мгновение тень дома. Мокрый снег неуверенно блестит, тонкой пеленой покрывая землю там, где на него ещё не успели наступить, создавая дыру в белом полотне. Задерживаю дыхание, как перед нырком. Резко поворачиваем обратно. Ну, давай…

Глаза. Он смотрит. И кровь в ушах гудит, неровно стучит сердце, а я его слышу, как вынутое из меня. Неожиданно колючий выдох царапает горло. А он смотрит на пустую мокрую стену. Два незнакомца – призраки прошлых минут.

Уф! Ха… Ах‑ха… Я серьёзно выдохся. Фух… Здравствуй, Гранитный спуск, предпоследняя остановка…

– Джо, уф, дай мне минутку: нужно перевести… Дыхание, – быстро проговариваю, как только сырые чёрные деревья вокруг дома, около которого мы появились, заполняют пространство вокруг.