Беременная в шестнадцать

Помню, как‑то к нам в школу пришёл бородатый психолог. Он вёл какие‑то курсы, которые обозначались как психологические, но мне показались просто кружком для обсуждений всякой ерунды. Так вот, пару раз мы с Танькой на них сходили, и этот бородач однажды дал всем тест. Ну какой‑то там психологический, на определение личности, характера и этого всего. Потом, когда он посчитал баллы за ответы, вызывал всех по одному, чтобы обсудить результаты. Нас с Танькой позвал вдвоём и сказал, что типа на первый взгляд у нас вроде бы всё одинаково, но есть одно различие: я – лидер, а она – ведомый.

И её понесло. Стала в каждой бочке затычкой. Стала пытаться, как говорится, проявляться во всём. Везде вставлять своё важное мнение и не соглашаться в любой ерунде.

И вот я долго думала, каким надо было быть идиотом, чтобы так поступить. Это я не про Таньку – с ней‑то всё ясно. Я про этого недопсихолога. Ведь очевидно, что подросток, которому сказали, что он ведомый, начнёт выворачиваться наизнанку, чтобы таким не быть. Хотя и считаю, что это нормально. Нормально, что в отношениях, включая дружбу, кто‑то альфа, а кто‑то, ну да блин, омежка. Нет, не так. Кто‑то реально лидер и заводила, а кто‑то… хм… короче, я понимаю, почему Танька обиделась, хоть и на правду. Кому понравится такое слышать? Но это, можно сказать, внесло раскол в наши отношения, и ссориться мы с ней стали куда больше, чем раньше. Нам тогда было по двенадцать, уже не год дружили. А тут такое.

Короче, этот бородатый урод фактически испортил мне жизнь.

Я бы предпочла, чтобы всё оставалось, как раньше. Потому что лидерство‑то Танька не забрала, а вот бесить своими попытками стала.

И она не понимала одну вещь – речь шла не только о наших с ней отношениях. А в целом – о ней. О том, что она ведомая. Вот и весь сказ.

– Всё забываю спросить! – Танька шлёпнула себя по лбу. – Я тебе мой портсигар не давала?

В очередной раз я незаметно закатила глаза на слове «портсигар». Она вечно с ним носилась, как с описанной торбой. Или как там?

– Нет.

– А то после тусы не могу его найти. Вадика просила на даче поискать. Сказал, что не нашёл.

– Жалко… потеряла, получается?

Я старалась проявлять участие, хотя, уж простите, но это кринж. Портсигар! Она нашла его на барахолке и купила за какие‑то нереальные – для неё – деньги. Лучше бы в кафе за себя платила. И с тех пор вечно раскладывала по сигаретке под эти резиночки. Он ещё вонял мёртвым старпёром, а она думала, что это шик.

Я, признаться, даже порадовалась, что больше не увижу этой безвкусицы.

Портсигар, блин… Портсигар!

 

Дома отец опять был, скажем так, не в себе. С порога я услышала, как он своим вязким от опьянения голосом втирал матери какую‑то дичь.

Раньше мне было её даже жалко, и я пыталась заступаться. Мама же. А потом…

В общем, это тоже случилось, когда мне было двенадцать – считай, проклятый выдался год – отец в очередной раз вернулся пьяным. Я бы даже сказала, что в невменозе. У него были пять степеней опьянения. Первая – это когда он чуть был поддатым и считал, что никто этого не замечает. Становился более оживлённым и разговорчивым. Начинал выдавать слова‑маркеры, которые трезвым не употреблял: сечёшь, опа‑па и разумеется. Он вставлял их почти что рандомно, и они откровенно резали слух.

Вторая степень: разговоры за жизнь. Ему обязательно нужно было поговорить. Он становился эдаким проповедником и любил собирать вокруг себя зрителей. Когда Пашка, брат мой, ещё жил с нами, он тоже в этом участвовал и слушал отца, постукивая ногой. Сначала меня именно это даже больше раздражало. Каждую минуту – три стука правой ногой. Аж переломать ему её под корень хотелось.

Третья степень: жалобы и нытьё. Отец подходил к каждому и придирался. Говорил, кто и что неправильно делает. Плакался на свою жизнь. Если в первых двух он ещё пребывал в поднятом расположении духа, то тут он, если и улыбался, то только с издёвкой. Как‑то он мне сказал, что, если я не буду учиться так же хорошо, как мой брат, меня будут использовать как насадку на хрен. Мне было десять.

Четвёртая стадия: агрессивная. Тут он тоже мог придираться, но зло. Не как гнида, как в предыдущей, а с распусканием рук и матом. Голос у него превращался в рык. Казалось, он даже не говорил. Трезвым он запрещал мне смотреть ужастики, хотя, вот честно, я не видела ни одного, который был бы страшнее его в этой стадии.

Ну и пятая: полный отруб. Не знаю уж как, но сил добраться до дома у него хватала, а потом – всё. Стоило ему переступить порог, как он падал на пол и не двигался. Временами мог издавать какие‑то звуки, но на живого человека он был не очень похож. Когда я его увидела так первый раз, мне было лет семь. И я думала, что он умер. Я зарыдала, а он вдруг что‑то пробулькал, и я испугалась ещё больше, потому что решила, что он стал зомби.

С тех пор в «Ферму зомби» я больше не играла.

А мать меня тогда ещё наругала, что я пошла в коридор. Типа, чего это я там забыла.

Так вот, в тот самый момент, после которого я мать защищать перестала, отец вернулся в четвёртой стадии и выносил всем мозги. В какой‑то момент он решил сделать это не в переносном смысле. Я сидела в зале и смотрела в выключенный экран. В своей комнате я в такие моменты не скрывалась. Во‑первых, потому что он всё равно заходил – щеколды‑то у меня не было. Он начинал всех искать, если кого‑то не видел. Так что проще было сидеть на виду, чтобы не провоцировать. А во‑вторых, я чувствовала ответственность за маму и вечно прислушивалась, что там происходило у них.

Тут я услышала грохот в их спальне и бросилась к ним. Отец матерился и нависал над ней, державшейся за голову и молившейся.

– Не трогай её! – я влетела в комнату и оттолкнула его.

Он так страшно посмеялся, что я замерла. И в этот момент он взял меня за лицо и стукнул затылком об стену. Всё закружилось, я осела, и меня затошнило.

Мать подбежала ко мне, и очнулась я уже в «скорой».

Первое, что я увидела, мамино испуганное лицо. Она резко вздохнула и наклонилась ко мне, я подумала, что обнять, но она быстро прошептала:

– Скажи, что поскользнулась. Поняла?

Я не поняла. И таращилась на неё сквозь набежавшие слёзы.

Она, уже с расстановкой, повторила:

– Ты поскользнулась на пролитой воде.

Я медленно помотала головой, но из‑за боли опять поплыла.

Я провела в больнице неделю. Мама оставалась со мной. Она была невероятно заботливой и широко улыбалась, когда в очередной раз повторяла медсёстрам и врачам, что я пролила воду и поскользнулась на ней. Вот неуклюжая.

Так вот я, уже в четырнадцать, вернулась домой и в очередной раз услышала, как отец поносит мать. Мне бы уйти, но после восьми я должна была быть дома, если не отпрашивалась. А я не отпрашивалась. Было уже восемь пятнадцать.