Бойся своих желаний

– Извините, – дежурно улыбаюсь и сжимаю свою айфоновскую прелесть‑блестяшку, – это срочно.

Сбегаю из‑за стола, словно за мной черти гонятся. Спустившись на первый этаж, нахожу уборную и прислоняюсь спиной к прохладной двери. Выдыхаю. Вот это серпентарий у них.

Кладу на мозаичный пьедестал раковины сумочку и пролистываю сообщения.

«Мне нужна вся домашка!»

«Скинь фото папика, хочу заценить»

– Дурочка, – качаю головой. Какая домашка, когда мной только что чуть не поужинали? И то ли еще будет…

Вместо «папика» щелкаю себя красивую. Отправляю любопытной Свете с подписью «Завтра меня не будет. На больничном».

«Офигеть ты красотка. Так болеть уметь надо» и ржущий смайлик. «Блин, меня завтра на британский флаг экономичка порвет. Подвела ты меня с домашкой, подруга».

Качаю головой и откладываю телефон в сторону. Долгим, оценивающим взглядом окидываю свой образ. Нахожу, что хороша. Не хуже Виталины и ее подружек. Может, не такая тюнингованная, но это меня не трогает. Чем больше смотрю на девочек, которые себя переделывали, тем меньше мне это нравится. Да, симметрично, гладко, красиво… но ненатурально. И губы, и скулы, и глаза раскосые. Чем‑то они все становятся неуловимо похожи одна на другую. Меня это раздражает.

Еще немного помедитировав на свое отражение, выхожу в зал. Опять столы, приглушенная музыка и углубленные в игру люди. Может быть, дело в том, что сама я небогата, но такое времяпрепровождение кроме того что туповатым, кажется мне кощунственным.

Это же деньги, часто огромные. Они спускаются за одну ночь по щелчку пальцев. А между тем это целые зарплаты какой‑нибудь воспитательницы в садике за год или оплата питания детям нуждающихся в школе. Не знаю почему, но думаю всегда в этом направлении.

Если потратить на тех, кому нужнее, ведь получишь колоссальную отдачу, да тебя в благодарности и обожании искупают. Самооценка взлетит до небес. Но нет, все бездушным автоматам и сладко улыбающимся крупье. Радуются, придурки, – десятку засунул, два бакса выиграл. М‑да.

Рассеянно лавирую между столами и, естественно, цепляюсь каблуком за ковер. Ну я это не я, чтобы вот так на ровном месте не влететь.

– Держу, – раздается над моих ухом приятный голос с хрипотцой. Вскидываю голову и чувствую, как вся краска от лица начинает отливать.

– Вы в порядке? – мужчина выпускает мою руку из захвата. Его глаза с любопытством всматриваются в мое лицо.

– Боже, – хриплю я, не в силах справиться с эмоциями. Складывается впечатление, что все это нереально. Сюр какой‑то второсортный. Этого человека не может быть передо мной.

– М‑да, давно я этого выражения лица не видел, – его улыбка становится печальнее.

Встряхиваю головой, провожу ладонями по лицу. Опять смотрю на мужчину и включаю голову. Он один в один похож на Артема. Того мужчину, с которым погибла в машине Катя, жена Вадима.

Но это точно не он, тогда, получается, брат? Ну или я псих и вижу привидение.

– Хоть не убегаешь, – он запускает пальцы в свои жесткие, длинноватые волосы.

– Вы братья.

– С Артемом? Да. – Мы продолжаем стоять на проходе, мешая окружающим. Нас обходят, хмурясь. – Давай отойдем. Ничего, что я на «ты»?

– Нет, – вместе с мужчиной отхожу в сторону, где есть небольшое пространство, не занятое людьми. – Прости, – прикрываю ладонью рот и смотрю себе под ноги, – моя реакция была ужасной.

– Не переживай. Наша семья публичной никогда не была, поэтому то, что мы братья‑близнецы, знали только те, кому это нужно. Но вот потом, – мужчина оскаливается. Между бровей залегает глубокая морщина, – начитавшись прессы, ко мне даже на улице незнакомые люди подходили с похожим на твое выражением лица. Забавно, что даже в Минске мне нет покоя.

– Я из Москвы.

– Тогда понятно.

Мне нужно хотя бы иногда в светскую хронику заглядывать, а то я вообще не знаю, что у нас происходит в среде селебрити и богатеев. Точно из леса выползла, ей‑богу.

Раньше мне этого и не надо было, конечно, а вот сейчас придется разбираться. И почему про него не писали? А может, и писали, но я просто пропускала. Искала информацию про Вадима. Немного про Катю и Артема. Наверняка брат на фото тоже где‑то мелькал, но я не поняла, они же близнецы.

– Прости, – чувствую себя еще более виноватой.

– Тебе не за что извиняться, не ты же моего брата убила.

Качаю головой. А ведь убийцу так и не нашли. Откуда у него силы вообще на эту тему шутить?

– Гордей, – мужчина улыбается шире, обнаруживая у себя на щеках красивые ямочки.

– Настя, приятно познакомиться. Я бы выпила сейчас, – нервно смеюсь и рукой растираю грудь, где постепенно отпускает напряжение. Его заинтересованный взгляд пропускаю мимо.

– Готов угостить.

– Не думаю, что это будет удобно, – теряюсь под любопытными карими глазами. – Я не одна, я… – оборачиваюсь, потому что чувствую, как холод расползается по голым плечам и рукам. И вижу Вадима. Он надвигается на нас с ледяной яростью в глазах.

– Я тебя искал, – довольно грубо дергает меня за руку, собственнически впечатывая в свой бок. – Гордей. Не думал, что ты приедешь.

– А почему нет? Тоже решил поучаствовать, – мужчина на Вадима смотрит мельком, зато на меня с большим интересом. – Настя, от этой сволочи советую бежать. Без оглядки. Катя хотела, но не вышло. И у Артема тоже. Никому жить не дал, да, Вадим?

– Заткнись, – ладонь на моем локте сжимается до боли.

– Увидимся, – холодно улыбаясь, Гордей проходит мимо нас.

Стою оглушенная, осознавая масштаб пиздеца между мужчинами. Гордей винит Вадима в смерти брата и Кати. Хлопаю глазами, провожая его силуэт, который поднимается на второй этаж в сторону столика, где мы сидим, и перевожу заторможенный взгляд на Вадима.

– Мне больно, – кладу свою ладонь на его и пытаюсь отцепить от своего локтя.

– О чем говорили? – Вадим не обращает внимания на мои слова. Его взгляд полосует по моему лицу. Глаза чернее самой ночи.

– Случайно столкнулись, и я узнала его по фото. Просто перекинулись парой слов.

– У Шестакова не бывает случайно, – цедит, наклоняясь ко мне еще ближе. От Вадима фонит едва сдерживаемой злостью, – не советую играть со мной, Настя. Чтобы я рядом вас больше не видел, пожалеешь.

– Хорошо, – теряюсь, опуская глаза. С таким Вадимом мне спорить не хочется.