Брак по расчёту

– Добрый день, – поприветствовал я мрачного лысого мужика, сидящего за столом в углу. Там же (в смысле на столе) стояло несколько открытых пивных бутылок (частью – ополовиненных, частью – ещё целых) и лежала растерзанная вобла. На газетке.

– Хай! – лысый лениво помахал в воздухе рукой. – Ты к кому?

– Я по поводу работы.

Мужик усмехнулся.

– Нам хлеба не надо работу давай? – он перевёл взгляд на бутылки. – Пива хочешь?

Я сглотнул слюну.

– Хочу.

– Держи!

Напиток оказался неожиданно холодным и свежим. После вчерашнего – самое то!

– Фу! – я, наконец, оторвался от горлышка, стёр с губ пену. – Спасибо.

– Алкоголики должны друг другу помогать, – наставительным тоном произнёс незнакомец. Глаза у него, кстати, были мутные. Как у меня.

– Воблу бери.

Я ещё раз поблагодарил, оторвал от рыбной мумии кусочек, зажевал.

– Так как насчёт работы?

– Люди нужны, – неопределённо высказался лысый. – Ты дизайнер?

– Художник.

– О как! – удивился мой собеседник – собутыльник. – А чего рисуешь?

– Всякое разное…. Да вот, – я достал из кармана айфон, нашёл папку с рисунками. – Посмотрите.

– Ага, – мужик схватил со стола какой‑то документ, вытер им руки, после чего взял протянутый телефон и принялся листать файлы.

– Умеешь, – наконец сказал он, возвращая мне гаджет. – Фантазия есть.

– Стараюсь….

Лысый схватил бутылку, хлебнул.

– И ты хочешь у нас работать?

– Хочу.

– Дизайнером?

– Да.

– А ты знаешь, чем мы занимаемся?

– Ну… – я неуверенно обвёл глазами помещение, – наружной рекламой…. Наверное.

– Хернёй мы занимаемся! – неожиданно рявкнул мужик. – Всяких психов рекламируем.

– Каких психов?! – не понял я.

– Долбанутых на всю голову! Вот, неделю назад заказ поступил…. – сейчас, – он покопался в груде бумажек на краю стола, нашёл отпечатанный на принтере листок и протянул мне.

На нём, на фоне горящего камина, был изображён седой дядька лет шестидесяти, в смокинге. В одной руке у него была гитара, во второй – бокал вина. Сверху имела место надпись. Красивыми золотистыми буквами: «Галечке Епифановой от возлюбленного: ты моя, а я твой навеки!».

– И чего? – удивился я. – Обычное дело. Мужик выразил свою, так сказать любовь, через наружную рекламу. Первый раз, что ли?!

– Ага! Мужик! – лысый фыркнул, после чего ткнул пальцем в изображение. – Этот усатый хрен, вовсе не муж этой долбанной Галечки! И даже не любовник! Он её начальник. В какой‑то государственной конторе. К тому же примерный семьянин. Плакат же заказал бывший супруг вышеупомянутой Епифанцевой, у которого та, в своё время отжала «мерс».

Я усмехнулся.

– Отомстил?

– Отомстил, – мой собеседник тяжело вздохнул. – И нас подставил по полной. Тут такой ор стоял – мама не горюй! Суды, пресса, телевиденье, – он безнадёжно махнул рукой.

– И что?

– Наложили штраф, мы потом два месяца без зарплаты сидели.

– Бывает, – философски заметил я. – Сегодня – без зарплаты, завтра, глядишь – с зарплатой…

Лысый хохотнул.

– А ты оптимист!

– Оптимистом быть выгодно, – я отхлебнул ещё пива. – Во всех смыслах.

– Точно. Рыбу бери.

Оторвав от усопшей в незапамятные времена рыбки ещё кусочек, я принялся жевать.

– Ладно, – мой собеседник снова махнул рукой. – Если хочешь присоединиться к нашему дурдому, я не возражаю. Кстати, – он протянул мне руку. – Григорий Александрович. Бакланов. Директор всего этого бардака.

– Леонид, – представился я, пожимая потную ладонь.

– А фамилия‑отчество? – лысый пододвинул к себе ежедневник, схватился за ручку.

– Леонид Владимирович. Фамилия – Кремлёв.

– О! – он записал и поднял на меня взгляд. – Классное погонялово. С таким хорошо в аппарате Президента работать.

Я скорбно покачал головой.

– Не берут.

Бакланов снова хохотнул, после чего записал мой телефон, захлопнул ежедневник и отпил ещё.

– Зарплаты у нас какие, знаешь?

– Догадываюсь.

– Да ты не переживай, – будущий начальник подмигнул. – Есть ещё премиальные. Как ты, должно быть, догадываешься, налогом не облагаемые.

– Серьёзно? – обрадовался я. – Это хорошо.

Бакланов неожиданно нахмурился.

– Это плохо! Если б не зверские поборы, всем бы было гораздо лучше и проще. Мы бы получали нормальные, белые зарплаты, государство – свою «долю малую», пенсионеры – приличные пенсии, мамашки – пособия, на которые можно не только коробок спичек купить, но и что‑нибудь для киндера – молочную смесь там, памперсы…. Вот ты мне скажи, – он сделал несколько глотков, – почему в Рассее – матушке у власти всегда дураки? Так вроде живёшь, с людьми общаешься – все себе на уме, все соображают неплохо, анекдоты прикольные рассказывают…. Почему в Москве‑то столько идиотов?! Где они их вообще берут?!

– Специально выращивают. Что бы нам тут жизнь мёдом не казалась.

– Возможно, – с серьёзным видом кивнул Григорий. – Жидо‑масоны хреновы.