Брак по расчёту

– Так, – я в приступе скромности потупил взгляд, – балуюсь.

– Это хорошо! – старуха кивнула. – А хотите, я вам покажу работы моего мужа?

«Ёпрст! Ну, почему я не сказал, что покупаю холсты в подарок любимому племяннику? Или любимому дедушке?».

Пришлось изображать энтузиазм. Ей Богу, воспитанность меня когда‑нибудь точно – погубит!

– Конечно!

Мы снова вышли в прихожую, и хозяйка квартиры открыла дверь в другую комнату, всю, с потолка до пола, увешанную картинами.

– Вот, – произнесла старуха, щёлкая выключателем. – Работы Генриха Романовича.

Я обвёл стены взглядом.

М‑да. Такого я ещё не видел. На меня будто рухнул кусок материализовавшейся тьмы. С лицами, из этой самой тьмы, выглядывающими. Жуткими, уродливыми, тоскливыми. Трудно было сказать – мужчин изображал художник? Женщин? Стариков? Детей?

Белая, изъеденная язвами кожа, огромные, полные ужаса глаза, сомкнутые губы, изломанные, тонущие во мраке, тела.

Вот, собственно и всё. Штук пятьдесят, если не больше, картин, и на всех – одно и то же в разных вариациях: чернота, бледные лица, да извивающиеся в бесконечной пляске фигуры не то лагерных доходяг, не то – мертвецов.

Правда, нарисовано было и вправду хорошо.

Что ещё меня удивило: в этой комнате совсем не было мебели. Даже стульев. Словно тут устроили мемориал.

– Ну, как? – поинтересовалась хозяйка квартиры. – Впечатляет?

– Более чем! – пробормотал я. Вполне искренне.

– Знаете, – сказала она, проходя в центр комнаты, – далеко не все на эти картины могут смотреть спокойно. Вот, скажем, племянник мой. Мужику уже далеко за сорок, в областной администрации работает, на ответственной должности, а в гости ко мне приходит, и бегом – в гостиную. Только бы побыстрей мимо этой двери проскочить.

– Наверное, он этих картин в детстве испугался? – высказал предположение я.

– Да! – старуха с ностальгической улыбкой кивнула, словно рассказывала о милых детских проделках будущего «слуги народа». – До сих пор сюда заходить боится.

«Мне, скорее всего, тоже было бы не по себе» – прикинул я, впрочем, озвучивать эту мысль не стал.

Ещё раз обвёл глазами комнату и неожиданно заметил стоящие у окна, прямо на полу, три холста, написанные совсем в другом стиле. Настолько не похожим на развешанный по стенам экспрессионизм, что я волей‑неволей шагнул вперёд и принялся их внимательно разглядывать.

Это были стилизованные под живопись восемнадцатого – девятнадцатого веков, портреты. Классические портреты – мягкие полутона, безупречная работа кистью, на заднем плане – скорее угадываемые, чем написанные, пейзажи.

И ещё. Если чёрно – белую живопись на стенах обрамляли скромные, в основном – тёмные рамки, то эти работы венчал широкий, с фальшивой позолотой, багет. Уже потемневший от времени.

– Тоже работы вашего мужа? – спросил я, опускаясь на корточки, дабы получше разглядеть картины.

– Тоже, – каким‑то странным, не особо приветливым голосом, подтвердила старуха.

Я вгляделся в искусно прописанные художником лица, и мне вдруг сделалось не по себе. Трудно сказать, в чём тут было дело. Вроде – никакого экстрима, а тем более – экспрессии, все пропорции соблюдены, свет падает правильно, тени ложатся туда, куда им и положено, цвета естественные, полутона безупречные.

И всё же….

Я наклонился к холстам поближе.

На первом был изображён мужчина лет пятидесяти с бульдожьими щеками, толстыми, явно – слюнявыми губами, узким лбом и настороженно выглядывающими из глубоких глазниц маленькими водянистыми глазками. Тройной подбородок почти скрывал под собой воротник белой рубахи и тёмный галстук. Зато был хорошо виден безупречный костюм с каким‑то официальным значком на лацкане. Кажется – с депутатским.

На следующем портрете загадочный Генрих Романович запечатлел хищного типа с костлявым, тем не менее, красивым лицом. Густые чёрные волосы с благородной сединой на висках, чуть кривоватый рот, волевой, выпирающий вперёд подбородок, пронзительный взгляд угольно – чёрных глаз.… Вместо официального костюма – красная водолазка и кожаная куртка.

С третьего холста на меня уставился очкарик со столь отвратительной физиономией, что ещё чуть‑чуть, и его смело можно бы было считать уродом. Жидкие рыжие пряди, прилипшие к потному лбу, бесформенный, усыпанный веснушками нос, полураскрытый рот.

Я оглянулся на хозяйку.

– А это кто? Начальники какие?

Старуха помолчала, затем мрачно подтвердила:

– Начальники, да.

– Ваш муж их на заказ писал?

– На заказ.

– За деньги или по дружбе?

– Не знаю. Он мне ничего не говорил.

Я задумался.

«Если эти картины заказные, то почему заказчик…. ну, или заказчики их не забрали? Хорошо ведь нарисовано, даже здорово! Может дело в том, что здесь всё без прикрас? Никакого гламура, заглаженных морщин и откорректированных лысин?».

– Ваш муж давно умер? – я повернулся к старухе.

– В прошлом году, – она вздохнула.

– Простите, – спохватившись, пробормотал я.

– Да ничего! – хозяйка квартиры отмахнулась. – Все там будем.

– Будем! – оптимистично подтвердил я, вспомнив, тем не менее, присказку одного моего знакомого: «он был настолько крут, что когда слышал фразу «всем там будем», упрямо выпячивал челюсть и бурчал: «ну, это мы ещё посмотрим».

– А больше холстов на продажу нет?

– Увы, – та помотала головой. – Хорошо хоть я эти‑то не выкинула.

– Да, хорошо.

Из подъезда я выбрался, крепко держа в руках перевязанный бечёвкой свёрток. Спустившись со ступеней, аккуратно поставил его на землю, закурил.

Что‑то меня тревожило, никак не отпускало, что‑то мешало радоваться удачной сделке, дескать, молодец – не поленился, позвонил – съездил.

И через пару затяжек, я понял, что именно.

Эти чёртовы портреты.