Цвет греха. Чёрный
Выходит довольно нервно, за что отвешиваю себе очередной ментальный подзатыльник. И очень стараюсь не делать поспешных выводов, которые, один другого хуже, так и напрашиваются. Особенно относительно того, где моя мать ему что‑то должна, а мне теперь расплачиваться.
– Собираюсь спать, – рушит все мои жалкие надежды на лучшее опекун.
– Здесь? – уточняю, не рискнув развернуться к нему спиной, но заведя руку назад, чтоб нащупать затвор, который я так опрометчиво защёлкнула при возвращении из коридора. – Что, другой спальни не нашлось?
Ответ я получаю не сразу. Затвор, как назло, совершенно не поддаётся, что нервирует больше прежнего. И особенно сильно, когда мои жалкие попытки заполучить освобождение оказываются замечены, а опекун сокращает расстояние между нами, уложив ладонь чуть выше моей головы, прямо на дверь, тем самым не оставив мне ни шанса.
– Это и есть моя спальня. Не твоя.
И как это понимать?
Как‑как…
– Разве не ты сам сказал, что я буду спать здесь?
Он снова не спешит с ответом. Склоняется настолько опасно близко, что у меня дыхание враз перехватывает, а я сама вжимаюсь спиной в дверь. Сердце пропускает удар. И тут же начинает колотиться как бешеное, стоит почувствовать скользящее прикосновение его ладони к моей талии. Сперва к ней, затем и к руке, которой я до сих пор безуспешно пытаюсь нащупать затвор.
– Верно. Будешь.
Ещё немного, и моё сердце вовсе остановится!
Щелчок…
Замка.
Именно к нему, как оказывается, тянется бывший муж моей матери, пока я до судорог в пальцах цепляюсь за дверную ручку, раз уж ничего другого не получается. Но не случается ничего из того, что успевает напредставлять моё шальное воображение за эти невыносимые секунды. Едва затвор открыт, как он отстраняется, разворачивается к кровати. И кажется, собирается в самом деле спать.
Дыши, Асия…
Дыши!
Глубже…
Говорят, иначе не жить.
Хотя, если учесть частоту моих микроинсультов в присутствии этого мужчины, сомневаюсь, что это надолго поможет. А значит, пора бы уже перестать страдать…
Чем попало!
И выяснить, наконец, то, что так засело в моей голове и никак не отпускает. Быть может, тогда полегчает.
Или нет?
Всё‑таки довольно проблематично набраться смелости, чтобы озвучить нечто подобное вслух.
А когда всё же решаюсь:
– Что это значит? – цепляюсь за его слова, в несколько шагов сокращая разделяющее нас расстояние. – Зачем ты вообще меня сюда притащил? – перехожу к насущному, возникнув прямо перед ним. – Только не рассказывай снова, что тебе нужна домработница. – И привожу весомый довод: – Нанять даже двух служащих, которые будут тут убирать и готовить, и то дешевле тебе обойдётся, чем тягаться с семейством Дикмен, – выпаливаю на одном дыхании.
И снова замираю, отсчитывая удары своего бьющегося, словно в последний раз, сердца, наблюдая, как на чужих губах расцветает снисходительно‑небрежная ухмылка. Не только она – моя пытка. Ещё одна пауза. Его шаг, и моё отступление. На два шага. Они становятся ничем за ещё один – последующий, принадлежащий ему. За моей спиной прикроватная тумба, и всё, что мне остаётся, – это чуть податься назад, прогнувшись в спине. А ещё пожалеть о том, что вот так, напрямую, спрашиваю.
Если бы не спросила, быть может, удалось бы прожить в относительном спокойствии ещё одну ночь?
Ведь совсем не кажется больше, что будущий ответ – то, что привнесёт спокойствие в мою душу. Скорее наоборот. Так и выходит.
– Твоя мать забрала у меня кое‑что. Кое‑что очень ценное. И я намерен это вернуть. До тех пор ты будешь жить со мной. Под одной крышей. Здесь, – вкрадчиво проговаривает мужчина. – Будешь следовать моим правилам. Делать, что я говорю. И не будешь создавать проблем. Нам обоим. Сбегать от меня тоже не станешь. Всё равно найду. А когда найду… – не договаривает.
Я сама перебиваю его:
– Спать я тоже буду здесь? Вместе с тобой?
Кто‑нибудь, заткните меня, пожалуйста!
А ещё отмотайте время вспять…
Хотя бы ровно на два моих последних вопроса.
– А если не найдёшь? – добавляю спешно.
В надежде, что если уж отмотать назад невозможно, то за новым вопросом он забудет предыдущие.
И на этот раз я права.
Хотя уж лучше бы нет…
– Найду, – заявляет твёрдо и бескомпромиссно.
Кого или что именно – тот ещё вопрос. То, что присвоила моя мать. Или меня, в случае если…
– А если всё‑таки сбегу?
Зачем уточняю?
Должно быть, я всё‑таки мазохистка. Тем более что лёгкий оттенок садизма, проявившийся в ухмылке на его губах, – самый красноречивый ответ.
– Поверь, тебе это совсем не понравится, Асия.
Его ухмылка становится шире. Дыхание – ещё ближе. Я почти чувствую его на своей щеке. И малодушно закрываю глаза. Впечатлений и без того с избытком, смотреть не обязательно.
– Не понравится? – срывается с моих губ жалким полушёпотом. – Например, что?
Да что ж я никак не заткнусь?
С другой стороны, если уж начала – стой до конца.
Возможно, ещё немножечко позора, и…
Да, следует то самое, чего я добиваюсь. Хотя ещё не знаю на тот момент, насколько ответ будет жесток.
Нет, не слова…
Лёгкий толчок выдвинутого ящичка тумбы за мной. Колени закономерно подкашиваются, с учётом её высоты и моего положения. Не падаю лишь потому, что чужая ладонь ловит, перехватывает за поясницу, поддерживает, помогает вернуть вертикальное положение. На этом мои впечатления не заканчиваются. Следует ещё один щелчок. Наряду с ощущением чего‑то холодного и тяжёлого на моём запястье.
