Цвет греха. Чёрный
– Я и так не жила никогда в другой стране, – мямлю ошарашенно за неимением более разумной мысли.
– Теперь ты тоже живёшь в этом же доме, – снисходительно поправляет меня мужчина.
– Кто? – переспрашиваю шокированно. – Я?
Он… молчит.
Нагло!
Лишь ухмыляется каким‑то своим мыслям, беззаботно пожав плечами, будто в этом и нет ничего такого, а мой вопрос и вовсе полнейшая глупость. С учётом того, что теперь он мой опекун, вполне может быть. Если судить с его точки зрения.
Но у меня и своя имеется!
– Нет. Так не пойдёт, – возражаю со всей возможной категоричностью. – У меня свой собственный угол есть, в котором я живу. Я не буду переезжать. Ни за что!
Всё происходящее напоминает какую‑то наспех сляпанную сказку. Совершенно неправдоподобную. Кошмарную.
– У тебя нет выбора. Я твой новый опекун, если вдруг забыла, – напоминает о том, что и меня заставляет страдать. – Я решаю. Не ты, – добавляет уже сурово.
Вот же…
Засада!
Мне, определённо, требуется какое‑то время, чтобы всё это переварить. Жаль, так и не переваривается.
А раз так…
– Ладно, допустим, – делаю вид, будто сдаю свои позиции, всё‑таки в его словах имеется определённая правота, а я не баран, который бестолково упирается рогами в новые ворота. – И что я там буду делать? В этом твоём доме? Какой тебе с этого толк? Ты же меня совсем не знаешь. Вдруг я тебя обворую? Я же теперь из‑за тебя безработная, никаких других доходов нет и не предвидится, – ехидничаю. – Или же опозорю тебя на всю округу? Или что похуже. Мало ли, какие у меня ещё скрытые «достоинства» имеются, – привожу, как по мне, довольно веские доводы.
Но на его губах лишь расцветает очередная усмешка.
– Если тебе так нужна работа, будешь убирать дом. На совесть. Там полно дел. Тогда и на всякие глупости времени не останется. Исключительно на посещение школы и подготовку к экзаменам, – флегматично выдаёт мужчина всё с той же усмешкой. – Заодно отработаешь всё то, что я для тебя сделал. И сделаю.
Звучит почти как угроза…
Ей, по сути, как по мне, и является!
Не реагирую. Нарочно. Терплю.
Хотя зубы аж сводит…
Очень уж хочется!
Опять к окну отворачиваюсь. Достаю из рюкзака свой телефон, подключаю наушники, затыкаю уши. Включаю музыку.
Ритмы в стиле бачаты немного дерзкие, но вместе с тем искренние, по‑своему плавные, они привносят в мою душу подобие умиротворения и безмятежности. На том и сосредотачиваюсь до самого конца нашей поездки, отсекая от себя всё тревожное.
Остальное…
Так и быть, немного подождёт. По приезде решу.
* * *
Адем
Не помню, когда в последний раз я нормально спал. Последние несколько часов ноги держат на одном упрямстве.
И мысли о том, что скоро я всё‑таки найду её…
Джемре.
Ту, что предательски сбежала.
Сколько лет прошло?
Кажется, четырнадцать.
Не просто сбежала. Прихватила с собой кое‑что очень ценное. Моё. То, что я намерен во что бы то ни стало вернуть. И обязательно верну. Рано или поздно. Как только найду мерзавку. А то, что я её всё‑таки найду, не подлежит никакому сомнению. Ведь теперь у меня имеется в наличии самый лёгкий способ её найти – то, что для самой Джемре является ценным. Её дочь.
Они и правда не похожи.
Не только внешне. Если та, на ком я когда‑то женился, выглядела как тёплый луч солнца – голубоглазая, светловолосая, с чуточку лукавой полуулыбкой, почти всегда хранящейся в уголках её губ, – то эта, о существовании которой я узнал и увидел сегодня впервые, полнейшая противоположность. Как небо и земля. В выразительных карих глазах сражение, затаившееся глубоко‑глубоко, не каждый заметит, скорее обманется хрупким станом и точёной девичьей фигуркой, ведь та очень складная. Упрямая. Стойкая. Будь на месте Асии сегодня её мать, давно бы всё мне выложила. Стоило лишь слегка надавить. Хотя, если уж на то пошло, действительно давить на девчонку я не стал.
Почему?
Потратил на неё столько времени.
А ведь не имел ни малейшего понятия, что меня ждало в той их расфуфыренной образовательной богадельне, когда сходил с самолёта. В Стамбуле жить на постоянной основе мне не приходилось, бывал лишь по работе, соответственно, знакомых здесь маловато. Но директор школы, господин Полат Кайя, к моему прибытию всё предельно дотошно, быстро и чётко обрисовал, долго разбираться, что к чему, не пришлось. Собранное у него и подконтрольной ему системы безопасности досье на каждого ученика внушительное, по максимуму, раз уж совсем не простые ученики здесь обучаются.
Девчонка – получатель благотворительного гранта, в рамках какой‑то там выпендрёжной акции от основателей школы, чтоб налогов поменьше платить да грешки свои сопутствующие припрятать. Место в этом рассаднике полубесполезных богатеев Асия заслужила, сдав лучше всех вступительные испытания. И да, сражается за него в стенах этого заведения каждый день, всё‑таки проходной балл у них завышенный, чуть сдашь позиции: плати или аривидерчи. А платить ей, определённо, нечем. Мать на памяти директора интересовалась жизнью дочери… никак она ей не интересовалась. Появлялась в самой школе Джемре за все годы обучения дочери лишь один раз, исключительно чтобы подписать документы для поступления. По вечерам, после школы, Асия самостоятельно зарабатывает на своё пропитание, также, насколько известно, сама платит за комнатушку в каком‑то сомнительном ауле, полноценной улицей назвать те окрестности язык не поворачивается.
И это не то чтоб меня действительно напрягало, но…
Что с Джемре?
Скорее всего, её дочь и сама не знает.
