Мой парень – французский шпион

– Страсть к вашей стране… стимулировалась поездкой, которую я совершил, – французский побег стремится приблизиться к моей русской, затаившейся в преддверии выпускания листка весенней ольховой почке. – В Москве, Санкт‑Петербурге, в течение ночей без сна. Российские фильмы… много русского блеска! У нас были прочные связи с Россией! Мы находились под определенным влиянием СССР. Моя страсть к Вашей стране не имеет границ.

Кажется, мои границы начинают расплываться. Уже нет строгих пограничников со злыми собаками, нет вспаханной «контрольной» полосы. Есть весьма большая дырка в заборе и следы на «нейтралке». Размера примерно сорок второго.

– Шпион, шпион! – так кричали раньше, когда ловили переходящих границу без пропусков.

А шпион бежал, и отстреливался, и пытался скрыться в березовых лесах средней полосы России. И что его туда влекло, какое такое секретное задание?

Я слушаю француза, а в воображении отчего‑то изгибаются золотым блеском границы нашей империи, простирающиеся по огромным оренбургским степям. И вот среди этих степей в море ковыля и полыни, вдоль границы, где охра дорог переплетается с ярко‑синим бездонным небом, бредут очумевшие от нашей сумасшедшей жары, обрусевшие от русско‑киргиз‑кайсацкого общения, влюбившиеся по уши в «капитанских дочек» французы. Маленькие и высокие, с саблями и без, усатые и не очень. Они идут и поют протяжную русско‑французскую песню «Как во поле да во поле, во французской стороне…»

 

Чемодан с ручкой и сладкий трик‑трак

 

У меня есть чемодан. Старый чемодан коричневой кожи, с ручкой и на замках. В нем письма и фото. Я представила, как этот чемодан распухает от потока фотографий, которыми меня забросал в последнее время Эжен. Хорошо, что фото ненастоящие, а виртуальные, то есть в интернете. Конечно, он мне слал фото по электронной почте, в сообщениях. Но их было так много, будто человек хотел сразу рассказать всю свою жизнь. Захлебываясь от возможности вывалить груду слов и фото на русскую женщину, внимательно глядящую сквозь поток пожелтевших черно‑белых снимков. На одном из них – его отец. Стройный, красивый молодой человек в морской форме, он улыбается и похож не на француза, а на американца.

А вот моряк рядом с симпатичной тщедушной девушкой – это мама Эжена. А вот и неразлучная троица братьев. Эжен, самый младший, сидит за столиком на веранде летнего дома, уши у него торчат, вид несмелый, рядом развалились его уверенные во всем братья. Старший, Маркус, – известный на всю Францию журналист, объехавший полмира, писавший репортажи из горячих точек. Женат три раза! На женщинах разного цвета кожи. Последняя жена – афроамериканка. У нее круглые глаза, удивленное лицо и коренастая фигура располневшей тетушки Чарли. Эжен дружит с ней и периодически переписывается. Почему тетушка Чарли одна? Да потому, что Маркуса убили ее соплеменники!

В Зимбабве они захватили Маркуса и потребовали выкуп. Мать и братья, как помешанные, бегали по родственникам, собирая деньги, даже обратились к президенту Шарлю де Голлю! Этот факт, несмотря на трагичность произошедшего, Эжен вспоминает с особой гордостью. Шарль де Голль сказал: «Срочно помочь прекрасному журналисту!» И ринулись в Зимбабве политики и сенаторы с чемоданами денег, но было уже поздно. Слишком поздно…

Темнокожие пираты, не дождавшись денег, просто грохнули (а может, съели) умницу Маркуса. Жестоких людей везде хватает, во всех странах, особенно много их среди тех, кто любит деньги. Больше чем жизнь. Хотя что там в Зимбабве – голытьба африканская, бандиты и короли нищего мира, как у нас в девяностые. А жизнь Маркуса – была дорогой.

– Мы все рыдали, – рассказывает Эжен мне по скайпу. – Мы даже не знаем, где его могила. Нам не отдали его тела…

Я сижу возле экрана красивая (нарядилась, как же, даже надела на себя «жемчуга», которые так любит Эжен). Сижу, перебираю белые блестящие бусинки, не знаю, что ответить. Наверное, это все ужасно. И одновременно страшно захватывающе! Просто детектив.

Уж не врет ли он? Все такое нереальное. Франция, известный журналист, Шарль де Голль, сенаторы с чемоданами, кровожадные пираты. Рехнуться просто. Вот и я бусы нечаянно порвала от волнения, бусины запрыгали по полу, Эжен на той стороне экрана ахнул, протянул руку, будто хотел остановить белый, блестящий, быстрый поток.

Я гляжу в доброе лицо моего француза и представляю, как навзрыд плачет брат. Младший брат. Потому что для него старший – настоящий кумир, красавец, умница, бонвиван. Эжен таскал за братом печатную машинку, потом компьютер. Он представить себе не мог, чтобы однажды он не смог принести Маркусу кофе в чашке утром, когда тот дописывал ночью репортаж из очередной сумасшедшей поездки.

Эжен таскался за любимым братом по всему миру. Смотрел ему в рот, запоминал острые словечки и выражения, он лежал рядом с братом на палубе яхты и смотрел в черное небо с экваториальными созвездиями. Маркус курил, и Эжен тоже, хотя кашлял, и мать за то, что он подражал брату, презирала, а однажды даже стукнула по губам, когда заметила, что Эжен курил за углом дома. Они мечтали вместе, они много разговаривали. Именно у брата Эжен научился излагать свои мысли кратко и красиво. Не поехал он с братом только в Зимбабве. Вот туда Маркус его не взял. Категорически. И теперь Эжен понимает, почему…

Я разглядываю фото, где Эжен сидит со своим средним братом, Антуаном, в ресторане. Эжен счастлив. Не так‑то часто можно встретиться с родным братом, который живет не с тобой вместе, а Антуан на всех фото выходит с брезгливым выражением на лице. Будто ему в рот положили лимон. Но Эжен опять счастлив потому, что у него сохранился хотя бы Антуан. Ему так важно, чтобы кто‑то был главнее его. Хотя бы на чуть‑чуть. Кому можно было бы подражать.

– Пришли мне свое фото.

Так начинается утро следующего дня.

– Зачем? – кокетничаю я и тяну время.

– Мне хочется увидеть тебя. Как ты просыпаешься, что происходит вокруг…

А вот этого не надо. Как я просыпаюсь? Да обыкновенно. Лягаю кота. Кот тянет одеяло, цепляясь за него когтями. Я злюсь и тяну одеяло на себя. Хмуро оглядываю окрестности. (Потому что встаю всегда не тогда, когда хочется, а тогда, когда надо. И это «надо» почти все время!) Зеваю во весь рот. Лохматая, иногда со слегка помятой физиономией, на которой отпечаталась складочка от подушки. И чтобы вот это показать? Показать во Францию, страну лаванды и красного вина, страну французских духов и красивых мужчин?

– Нет, – я непреклонна.

– Почему нет? – он растерян. Он не знает всего. И ему кажется, что я рассердилась. Он сразу начинает комплексовать, искать причину в себе.

– Я все утро думаю только о тебе. Ты такая красивая, нежная. Что случилось?

Говори, говори!

Я закрываю глаза и натягиваю одеяло на нос. «Бабушка, отчего у вас такие огромные уши»? (смайлик)

– Оттого, что я люблю слушать приятную лабуду.

– Что такое лабуда? – спрашивает он. И надеется, что это что‑то хорошее.

Ох, я, кажется, сморозила глупость!

– Лабуда… это… это когда ты говоришь много приятного.