Моя милая стерва. Дневники охотницы за женихами. Том 1

Я сразу для себя решила, что игра эта несерьёзная и воспринимать всё происходящее в ней надо с максимальной лёгкостью и иронией. Иначе пропадёшь. Игроки‑то – хитрые заразы, пишут одно, думают другое, делают третье. Но, как говорится, бумага всё стерпит. Вот и сеть тоже. Пиши сколько душе угодно и, что угодно – всегда можно испариться, если и/или когда надоест (а это – прямо как в реальности). И не потому, что кто‑то плохой. Просто у всех своя цель и каждый добивается её по‑своему, появляясь и исчезая.

 

E‑мэйлы приходили с разной периодичностью, то густо, то пусто. Казалось, что по ним можно было определить даже характер человека. Как по почерку, например.

 

Несколько, ну очень серьёзных профессоров из Испании, пыталось завязать знакомство со мной на непонятное мне перспективное завтра, на какое‑то неопределённое светлое будущее. Почему‑то всех этих испанцев, присылавших мне длиннющие письма, я представляла Дон Кихотами, обязательно на коне, усатыми и в шляпе, с длинными кудрями до плеч. А на фотографиях внешне они больше смахивали на гоголевского Тараса Бульбу.

 

У испанской профессуры всё было фундаментально: дом на берегу моря, доставшийся от родителей по наследству; огромная библиотека; и обязательно почему‑то у всех, как на подбор, по три обожаемые дочки‑тинэйджера. Они не торопились, задавали много вопросов на ломаном английском и напрашивались в гости: Эрмитаж посмотреть, да фонтаны наши Петергофские сравнить с Барселонскими. Но переписка с ними казалась какой‑то тяжеловесной, давящей, cухой и скучной.

 

A вот, например, другой е–мэйл, из прохладной Ирландии. Сплошные слёзы, почти рыдания. Мужчина в полном отчаянии, растерянный и запутавшийся. Он – бывший футболист, ещё в отличной спортивной форме, но уже вынужденный заниматься нелюбимой тренерской работой, он плакался мне в жилетку. Два месяца назад его бросила жена и с разбитым, но всё ещё горячим сердцем, он, с единственным чемоданом в руке, уже готов был прилететь ко мне в Питер из Дублина. Он уже на полпути в Дублинcкий аэропорт. Дублин – Да‑блин… Да, уж! Настоящий Блин. А, может, это – просто футбол?

 

Я открывала е‑мэйл за е‑мэйлом и передо мной вырисовывались разные люди и их истории. Пожалуй, самыми неактивными по отношению к моей персоне были немцы. Но об одном из них стоит упомянуть. Он, напротив, оказался чересчур назойливым. И, скорее всего, из‑за своей безграничной любви, но не ко мне, а к самому себе.

 

Талантливый пианист из Германии, Франк из Франкфурта‑на‑Майне, несколько раз присылал мне одно и то же описание своего белого рояля и не забывал повторять при этом, какой он великий музыкант, всегда одинокий и в постоянном поиске той единственной, ради которой он готов враз расстаться с этим своим одиночеством. Я, по его каким‑то соображениям, подходила на роль единственной и могла бы стать его музой в скором времени. Я должна была срочно научиться постоянно вдохновлять его на создание шедевров, только при таком условии он собирался когда‑нибудь жениться на мне. И он не уставал продолжать писать мне об этом. Настоящий банный лист со множеством комплексов. Таким он мне представлялся.

 

Позабавили меня и финны.

 

Один реставратор супермодельной внешности. Не знал английского и искал русскую подружку со знанием финского языка. Он забросал меня фотками себя любимого. Но финского я так и не выучила. А он? До Питера он так и не доехал. До меня, во всяком случае.

 

А вот англичанин, проживший в Индии более двадцати лет и недавно вернувшийся на свою историческую родину ради бизнеса, тот не заставил себя долго ждать. Очень решительный и мобильный представитель мужского пола. Он быстренько собрался и прилетел в дождливый Питер из туманного Альбиона на выходные, чем немало удивил меня. Впрочем, удивил он не только этим.

 

«Двойник Кевина Костнера? Надо же таким родиться, нy как две капли воды. В охренопупительных солнцезащитных очках Армани. Хм. Странно. Не по погоде», – подумала я.

 

Оказалось, что у Двойника один глаз – стеклянный. Но ранее об этом он вообще никогда не упоминал, поэтому при личной встрече меня ошарашил. Испугавшись, я почти сразу и убежала.

 

Убежала я ещё и от его жадности. Мало того, что он отказался оплатить автобусную экскурсию по городу, отшутившись тем, что потратился на перелёт из Лондона в Санкт‑Петербург, так, по его убеждению, я, как хозяйка в своём городе, за свои деньги должна была накормить его – голодного гостя, прилетевшего из заморской страны. Когда пришло время оплатить счёт за обед в кафе‑бистро и оказалось, что у англичанина не хватает на оплату даже половины денег, моему терпению пришёл конец. «Халявщиков у нас и своих хватает!»

 

Хорошо запомнился мне очаровашка‑еврей из Чехии. Не церемонясь, прямо в лоб и сходу, в первом же его е‑мэйле читаю: «Выходи за меня! Ты ведь здесь на сайте новенькая. Я сразу тебя приметил! Лучше меня, мисс Марджи, всё равно никого не найдёшь, а я уверен на все сто: ты – супер, ты – особенная, отличаешься от всех остальных дам. У меня огромный дом в Праге. Три взрослых дочери. Не пожалеешь!» Прикол это или всерьёз? Но почему‑то уточнять мне не захотелось.

 

А как же забудешь экстравагантного миллионера‑канадца, да не простого, а титулованного, знатного. Он влюбился в мою фотографию.

 

B первом своём письме обещал и золотые горы, и родовое поместье, и породистых лошадей, и бальные танцы. Я не ответила. Во втором письме последовало обвинение меня во лжи (под боком кто‑то есть), поскольку я не только проигнорировала его первое письмо, но и не сообщила ему номер своего домашнего телефона, который он просил меня обязательно написать ему, в ссылке P.S. В третьем письме последовала насмешливая грубая угроза на ломаном русском: «Вы – холодный русский женщина. Ты пожелаете меня и будешь ещё пожалеть завтра! Высокопочтенный господа».

Bот какие мужчины хотели завоевать меня или просто шутили со мной в интернете! А завоевать пытались не только с помощью породистых лошадей. Некоторые пошли дальше. Чего уж мелочиться, правда?