Петрушка в Городе Ангелов
В общем, маме пришлось побегать, чтобы меня взяли хоть куда‑нибудь. Поэтому последние несколько дней она посвятила бесконечным наставлениям, что я не должна облажаться в школе. Либо она хорошо знает, что от меня можно ожидать, либо прячет в шкафу хрустальный шар.
Ещё пару минут я стою и разглядываю себя в зеркале. Раздумываю, не уйти ли мне сейчас домой и сделать вид, что перепутала день начала занятий. Но, представив, как взбесится мама, если узнает, что её шар был прав, решаю не отступать.
В школе мне выдали расписание занятий: первый урок сегодня – классный час. И до его конца осталось пятнадцать минут. Так что времени топтаться у закрытой двери кабинета 416 у меня особо нет.
Тем не менее вместо того, чтобы сразу зайти и «быстро сорвать этот пластырь», я стою и размышляю над необычной нумерацией кабинетов. Сначала я подумала, что школа, должно быть, огромная, если их больше четырёх сотен. Но оказалось, что первая цифра обозначает номер этажа – стоит признать, что это довольно‑таки удобно.
В воздухе стоит запах свежего ремонта, хотя дверь, которую я гипнотизирую взглядом, весьма обшарпанная. Я подношу руку, чтобы постучать, но вместо этого поддеваю пальцем облупившуюся краску. Засохший белый кусок размером не меньше двух сантиметров падает к моим ногам и разбивается на несколько осколков. Посреди двери появляется отчётливо заметное пятно.
Если я продолжу, то рано или поздно проковыряю в двери дыру, достаточную, чтобы проникнуть в класс через неё, но метод всё же не самый эффективный. Внутри слышен гул голосов – похоже, на классном часе что‑то активно обсуждают.
Стучу. Гул тут же стихает. Делаю глубокий вдох, медленный выдох, закрываю глаза и нажимаю на ручку двери. Чувствую, как холодный металл скользит в моей влажной ладони. Дверь распахивается, и в полной тишине на меня смотрят тридцать пар человеческих глаз.
– Здравствуйте, – говорю я так уверенно, как только могу. – Я новенькая. – Эту фразу я репетировала весь вчерашний вечер.
Никто не нарушает тишину. Меня продолжают пристально разглядывать.
Боже, я что, перепутала класс? Или директор не предупредил, что я приду? Может быть, я всё‑таки попала не в ту школу? Они же все одинаковые, как из конвейера.
Пытаюсь найти ответы на свои вопросы в глазах учеников. Кажется, помогать мне никто не собирается. Наконец встречаюсь взглядом с учительницей. Мы смотрим друг на друга удивлёнными глазами. Я уже практически готова развернуться и убежать, но она всё же нарушает эту немую сцену.
– Мария?
– Да, – с облегчением выдыхаю.
Только сейчас осознаю, что всё это время я не дышала, и воздух в лёгких стал таким тяжёлым, как будто превратился в цемент. Слава богу, она знает, кто я такая, – значит, я пришла туда, куда надо.
– Сегодня утром я нашла на столе записку, что к нам в класс придёт новая ученица. Подумала, это, наверное, ошибка. Кто же меняет школу прямо перед экзаменами? А когда ты не явилась к началу занятий…
Классная замолкает и внимательно смотрит на меня сквозь маленькие квадратные очки. Ждёт моих объяснений?
– У меня был форс‑мажор, – говорю я, стараясь вернуть уверенный тон.
– Форс‑мажор? – переспрашивает она и выжидающе смотрит на меня.
Я терпеливо держу паузу. В это время успеваю отметить, что классная вполне могла бы быть среднестатистическим учителем в моей прошлой школе. Ей около пятидесяти, слегка полновата, короткая стрижка, серая трикотажная кофточка и маленький шарфик на шее, повязанный каким‑то хитрым способом. Похоже, самое популярное видео учительских чатов – «101 уникальный способ завязать шарф, чтобы быть неотразимой».
Учительница не выдерживает и продолжает, не дождавшись моего ответа:
– На первый раз мы тебе это прощаем, но имей в виду, у нас так не принято, все ученики приходят строго по расписанию.
– Хорошо, – бормочу я.
Неприятно, что меня отчитали, и хотелось бы обвинить во всём придурка со снежками, но понимаю, что я бы и без него опоздала.
– Кроме того, у нас не принято приходить в школу в подобном виде. У нас тут учебный процесс, – она оценивающе оглядывает меня сверху вниз и снова наверх. – В следующий раз я отправлю тебя домой переодеваться.
Из разных уголков класса начинают раздаваться тихие смешки. Ещё чуть‑чуть, и я стану одного цвета с моим платьем. Краем глаза замечаю, как одна девчонка направляет на меня телефон, прячась за одноклассника, сидящего перед ней. А вот и враг номер два.
К горлу подкатывает тошнота, оттягиваю ворот платья, как будто от этого мне станет легче дышать.
– Мария, мне надо записать тебя в ведомость. Как твоя фамилия? На листке, который мне принесли, написано только Мария Петровна.
О нет, только не это.
– Петрова, – отвечаю я на вопрос, стараясь говорить, как можно тише.
– Ага, значит, это опечатка. Тогда какое у тебя отчество?
– Петровна.
Классная спускает очки на нос и смотрит на меня поверх них.
– Мария Петровна Петрова? – наконец задаёт она свой вопрос, приподнимая брови.
– Да, – говорю я почти беззвучно и жду.
Смешки и шёпот в классе становятся всё громче.
– А родители у тебя креативные, – выкрикивает парень с третьей парты у окна. По классу проходит волна смеха. Теперь ребята позволяют себе не сдерживаться.
– А папу у тебя зовут Петров Петр Петрович? – кричит та самая девчонка, что снимала меня на телефон.
– Это тот, который везде образцы документов заполняет, – кричит кто‑то ещё, но я уже не понимаю, кто.
– А тебя почему не Петром назвали?
Щёки вспыхивают, а в ушах я чувствую пульсацию собственного сердца. Учительница пытается успокоить класс, но сделать это не проще, чем остановить лавину снега – опять этот снег – несущуюся с горы.
– Садись, Маша, – бросает она мне и указывает на единственное свободное место на последней парте третьего ряда.
Там уже сидит девчонка, которая смеётся вместе со всеми. Кажется, я сбилась со счёта моих врагов на сегодня.
Иду по проходу сквозь неуправляемую массу веселящихся подростков и слышу в спину: «Будем звать тебя Петрушка», – и новый взрыв смеха. Уже сидя на своём месте вижу, как один парень пихает задохлика в очках на первой парте: «Эй, Укроп, мы нашли тебе идеальную пару». Отлично, мне уже определили подходящую по статусу компанию. Ну что я такого сделала в прошлой жизни, что судьба так мне мстит?