Спасибо за ночь

– И ещё, Шишкина, – раздаётся голос хозяина квартиры из коридора, – у меня аллергия на базилик.

После этой фразы я слышу, как включается вода в душе.

Он что, не закрыл за собой дверь?

Непреодолимое любопытство толкает меня на неразумный поступок. И я заглядываю в его спальню.

Что ж, похоже, сегодня никакие ночные бабочки не залетали в его берлогу. Меня почему‑то до жути радует данное обстоятельство. Но с чего бы? Подумаешь, провели одну ночь вместе. Случайные знакомые, которые больше никогда не должны были встретиться.

Не будь он моим шефом, вернулась бы я в эту квартиру, чтобы сообщить о будущем отцовстве? Наверное, моральный долг перед ребёнком обязал бы всё рассказать тому, кто заводить этого ребёнка не планировал. С другой стороны, он несёт за него такую же ответственность, что и я. Ведь мы оба не подумали о предохранении.

Прошла вглубь спальни, идя на шум воды. За запотевшей стеклянной перегородкой отчётливо виден силуэт моего шефа. В профиль. Всё же задница у него идеальная. Даже жарко стало.

Вздохнула, борясь с диким желанием раздеться и присоединиться к нему. Вспомнить вкус его губ. Сильные руки. Прикрыла на мгновение веки. И под ними тут же замелькали аморальные картинки. Вот Георгий толкает меня к стене, вплотную становится. Смотрит своими серыми глазами. Порочно, как в ту ночь. Будто нет на целом свете никого желаннее меня.

Сжимает мои бёдра, приподнимает вверх, чтобы я могла обнять его за шею. И оплести ногами торс. Опуститься на…

Встряхиваю головой. Пячусь из спальни. И задеваю что‑то за своей спиной. Блин.

Ваза грохнулась. Кусочек фарфора отломился.

Ощутила себя воровкой. Дрожащими руками поставила на место вазу, развернув её целой стороной. Оставалось лишь надеяться, что Стрелец ничего не заметит. Ну или меня тут уже не будет.

Выбежала из его спальни, ощущая жар во всём теле.

Самое время заглянуть в холодильник. Вытащила из морозилки горошек и приложила ко лбу.

Маруся, Маруся, ну и глупая ты баба. Зачем на шефа слюни пускать? Не чета он тебе. У него совсем другие интересы, приоритеты. И вкусы.

Видела я ту зазнобу, которую он тискал в тот день. Я рядом с ней всё равно что домашний медовик рядом с десертом Павлова.

Натянула на себя фартук, чтобы не испачкать майку и джинсы. И принялась готовить завтрак.

Не тот, на который рассчитывал шеф. Что‑то внутри меня противилось выполнять его желания.

В холодильнике нашлись продукты на любой вкус. Будто он только вчера отоварился в магазине. Всё свежее. Отборное.

Пока взбивала яйца для омлета, пыталась придумать, чем ещё можно удивить столь требовательного клиента, как Стрелец.

Творог идеально подойдёт для того, чтобы запечь самые вкусные в его жизни сырники. Из замороженной малины и сметаны можно сделать топпинг.

Услышала, как вода в душевой стихла. Из духовки уже доносился ароматный запах сырников. Омлет достиг золотистой корочки как раз в тот момент, когда в кухню вошёл шеф.

И я почему‑то замерла как истукан, рассматривая местами мокрую серую майку, аппетитно облеплявшую торс начальника. Так, что во рту скопилась слюна. И голод мой с едой никак не связан.

Георгий тоже как‑то странно на меня смотрел. Может, его удивило то обстоятельство, что я не надела головной убор, а просто стянула волосы шпилькой?

– Пахнет вкусно, – первое, что он произносит. – Кофе будете?

Киваю.

– Ваша заболевшая кухарка тоже к вам попала шантажом и угрозами? – интересуюсь, перекладывая омлет на тарелку, украшенную овощами.

– Естественно, иначе никто не соглашается на меня работать, – ровным тоном заявляет, рассматривая накрытый стол.

Знала, что выбранное блюдо максимально простое. Но хороший омлет по вкусовым качествам может быть изысканнее самого дорогого ресторанного блюда. А я знала толк в омлетах.

Жмурюсь, понимая, что совсем не о том подумала. Дабы стереть воспоминания, которые каждый раз так не вовремя всплывают.

– Через пять минут ещё будут готовы сырники, – неловко мнусь, – я, наверное, подожду, пока вы…

– Мария, прекратите, – обрывает меня шеф, – присоединяйтесь к завтраку.

Мои брови против воли взлетают вверх.

– Оу, всегда завтракаете с обслуживающим персоналом? – Присаживаюсь на соседний стул. Очень близко к шефу. Но других в кухне не нашлось.

Подозреваю, Стрелец в принципе не любит, когда его ночные похождения остаются до утра и портят ему завтрак.

Стрелец пробует мой омлет, и у меня на несколько секунд замирает сердце в груди. Замечаю, как он прикрывает веки. Пытаюсь прочитать что‑то по его лицу. Вдруг я по ошибке добавила слишком много соли. Или перца. Или базилика…

– Зависит от того, насколько хорошо меня обслуживают, – смотрит как‑то странно.

Вот же стервец.

Обслуживают его.

– Обслуживают, значит.

Сжимаю пальцами фартук, злясь. Поднимаюсь из‑за стола.

На автомате выключаю духовку. И стремлюсь на всех парусах выбраться из квартиры Стрельца.

И чего я обижаюсь? Прав же. Я обслуживающий персонал. Но почему меня так задевают его слова?

Может, из‑за того, что я всю жизнь мечтала о том, чтобы чего‑то достичь? Потому что из простой семьи. Хотелось всё чего‑то доказать. Одноклассникам, потому что мама работала посудомойкой в школьной столовой. Знакомым, потому что для них моя профессия что‑то незначительное, неинтересное. Повар. Предел для многих – работа в посредственном заведении.

А я стремилась к звездам.

И вот меня опустили на землю.

– Мария, – раздаётся за спинной злой голос Стрельца.

Но мне совершенно всё равно. Пусть хоть увольняет!

Едва успеваю выбежать на лестничную площадку, как мою руку сжимают до боли. И разворачивают к себе.

По инерции ударяюсь в грудь Стрельца и падаю, запутавшись в собственных ногах.

Он ловит. Прижимает к себе.

Под моими ладонями его горячее тело. И я ощущаю быстрое биение сердца.

Не думаю, что тахикардия связана с тем, что Георгий спустился на один лестничный пролёт.