Танец с бубном. Часть 1

Алик, если девушка ему нравится, готов поехать куда угодно – лишь бы проснуться утром в одной постели. Однако я в «Оперу» не поеду – завтра рано вставать. И я отказываюсь, сославшись на усталость.

«Нож, я подарю тебе – ты выиграл пари!

Ты так хотел побед – так забирай свой приз.

Чего ж ты ждёшь? Цветок и…»

«Виагра» заканчивает выступление и покидает сцену под жидкие аплодисменты толпы. Уходят и Алик с Катей, махнув на прощание рукой. Больше знакомых я не вижу. Из динамиков начинает молотить жесткое техно.

Я протискиваюсь сквозь танцпол, делаю пару кругов по залу. но Белоцерковского не вижу. И начинаю потихоньку топтаться на месте, в такт музыке, дёргаясь вместе с другими клабберами. Я знаю эту публику. Половина присутствующих ищет секса, другая половина, спасается от одиночества. Атмосфера клуба пропитана запахами желаний… безответные улыбки, потерянные взгляды, пьяные обещания и разбитые надежды.

Постепенно монотонное топтание затягивает меня, как танец шамана увлекает чукчу… время останавливается. Проходит минут тридцать, а может быть час или полтора…

Наконец я устаю от музыки и толчеи. Пора домой. Завтра утром (пардон, уже сегодня) семинар по гипнозу у Панченко, и не мешало бы немного поспать.

Надо выпить на посошок и, протиснувшись к бару, заказываю двойной виски. На сцену снова выходит Синиша.

– Друзья, мы продолжаем наш вечер! – Синиша провёл рукой по чисто выбритой голове. – И сейчас мы предлагаем вашему вниманию «Огненное шоу». Встречайте крутых и несгораемых ребят!

Краем глаза замечаю, как напряглась и перегруппировалась охрана, встав ближе к сцене, на которую вышли трое мужчин в огнеупорных, как я думаю костюмах. Огневержцы под музыку AC/DC начинают извергать языки пламени. То ли от грохота децибелов, то ли от столкновения с борцом у меня заныла поясница, – последствия регбийной травмы. Я смотрю, как во все стороны летят искры, осыпаясь вниз на клабберов. И я понимаю, что людей слишком много, зал слишком переполнен, а музыка становится слишком громкой. В случае пожара к лестнице будет не пробиться. От этих мыслей мне становится не по себе. У охранников напряжённые лица. Надо валить, пока при памяти. Я рассчитываюсь и спускаюсь на первый этаж. Очереди в гардероб нет. Я взял пальто и вышел на улицу. Двери захлопнулись, отрезая музыку.

 

7

 

Четвёртый час ночи. Всматриваюсь в поредевшую толпу, стоящую на входе. Паша стоит у входа и разговаривает с миниатюрной блондинкой. Под ногой хрустнул лёд. После клуба дышится так легко, будто я где‑то за городом. Ветер утих, но снег мягкими хлопьями продолжает сыпать с небес. Снежинки тают на моих руках и голове. Хорошо! Или я так набрался? Алкоголь – лучший антидепрессант. Делаю несколько глубоких вдохов, наслаждаясь морозным воздухом. Вокруг меня заснеженные деревья и скамейки парка. Навстречу в «Дягилев», а может, в находящуюся по соседству «Парижскую жизнь», спешат молоденькие девчонки. Музыка. Движение и смех. Всюду улыбки. Сплошной позитив действует на меня, и я тоже начинаю улыбаться.

Каретный ряд встречает звуками автомобильных клаксонов. На улице, несмотря на ночное время, – столпотворение машин и шум моторов. Автомобили двигаются по колеям, проторенным колёсами в рыхлом покрове непрекращающегося снегопада. Засунув кулаки в карманы, я торопливо (насколько позволяет ноющая все больше поясница) шагаю в сторону Бульварного кольца. Где‑то тут припарковался мой водитель. Ближе остановиться невозможно – несмотря на время, всё занято метров на четыреста в обе стороны. По пятницам и субботам, когда «Дягилев» «зажигает», движение возле клуба становится проблематичным, а парковка – вообще невозможной: в два ряда стоят «мерседесы», «бентли», «ауди», «БМВ» и прочие «порше». В салонах спят водители.

Впереди меня, на освободившееся место, пытается припарковаться «мерседес‑купе» – в клуб приехала очередная нимфетка. Припарковать машину в ограниченном пространстве она, конечно, не умеет. Парковщик активно размахивает руками, пытаясь помочь девушке. Места достаточно, но водительские права, наверное, были подарены вместе с машиной. Я смеюсь.

Весёлое настроение исчезает вместе с донёсшимся топотом ног.

Оглядываюсь, сзади меня догоняют дети гор – знакомый уже борец (Его же вывели из клуба! Где же они меня дожидались? Сидели в машине или ждали в «Парижской жизни»?), и следом бежит второй джигит, с бородкой и в белой рубашке. Похоже, всё‑таки, в историю, я влип. В желудке противно заурчало. Напротив меня Петровка, 38, и мне совсем не хочется провести ночь в обезьяннике. Пытаюсь избежать драки и развожу руки в стороны:

– Ребята, давайте поговорим…

В ответ нечленораздельный рык:

– Я твой жопа еб… – Борец с перекошенным лицом пытается схватить меня за пальто и, наверное, ударить головой в лицо. Завалят на землю и забьют ногами. Мысль ещё мелькает, а тело заученно, как на тренировке, делает два шага назад, бьет в лицо «двойку» на отходе, сайд‑степ в сторону – и, как молоток загоняет в стену гвоздь, я засаживаю хук левой в челюсть атакующего меня бойца. Он по инерции делает ещё несколько шагов, меняя траекторию своего уже несвободного движения, и бьётся головой о крыло «мерседеса». Тупой звук удара головой о машину и завершающее падение тела. Я наблюдаю за падением, словно в замедленной киносъёмке. Глаза девушки за рулём становятся круглыми, как блюдца.

И пропускаю удар в живот. Удар ногой будто переломил меня надвое. Я согнулся и почувствовал себя так, словно проглотил ёжика. Белая Рубашка изготовился (встал) в широкую стойку каратиста. Второй раз он бьёт маваши‑гери, целясь носком ботинка в лицо. Инстинктивно выставляю вперёд предплечья – неудачно… носок ботинка всё же касается виска. Бокс здесь не поможет, и я перехожу на тайцзицюань. Это система ближнего боя, где работают плечи, локти, пальца и колени. Захватываю ногу, сверху бью локтем по бедру (чжоу), делаю шаг вперед и мое плечо (као), врезается в подбородок Белой Рубашки. Противник, лязгнув зубами и утробно ёкнув внутренностями, мешком валится на асфальт.

Хочу добить гниду ногой, но… Он сглотнул слюну, и я увидел, как его кадык поднялся и опустился. Жалею, хотя понимаю, что меня бы он не пожалел. Я уже не бью, а скорее по инерции втыкаю носок ботинка под мышку горца.

– Не простудись, – зло говорю я, глядя в искажённые болью глаза.

Девушка выскочила из «мерседеса», смотрит на лежащего перед капотом человека (может она подумала, что сбила отчаянного горца) и пронзительно визжит:

– Милиция!!!

Я убегаю в сторону Бульварного кольца, туда, где должна стоять моя машина. Стучу по крыше «пежо» – и сонный водитель снимает блокировку с дверей.

Я валюсь на сиденье:

– Домой, быстрее!

Оглядываюсь. Никто за мной не гонится.

 

8