Дом без ключа
– Ты просто сумасшедший – поехал сам!
– Какая разница – кто? Риск от этого не делается меньше… И давай не тратить времени. Я еду ночным, так что у нас всего несколько часов. Попроси, чтобы Роз сварила кофе, а пока расскажи мне о Камбо. Кто он?
Ширвиндт тяжело оседает в кресле. Рассеянно вертит в пальцах карандаш. Роз, бесшумно возникшая в кабинете, ставит на стол кофейник и чашки и уходит, постукивая высокими каблуками. Роз для Ширвиндта то же, что Жюль для Жака‑Анри: нечто большее, чем секретарь. Она друг, первый помощник, поверенный в делах и домоправитель. Словом, настоящий товарищ, которому не надо напоминать о его обязанностях. Жак‑Анри и без просьбы получил бы свой кофе…
Ширвиндт наполняет чашки и в упор смотрит на Жака‑Анри.
– А если я отвечу, что не знаю, кто такой Камбо?
– Ты шутишь?
– Официально он свободный журналист. Сотрудничает в местной прессе. По паспорту немец и живет здесь около года.
– С кем он связан?
– Спроси его сам!
– А ты?
– Он ответил мне, что если я хочу и впредь получать материалы, то не должен настаивать и копаться в его прошлом. Кстати, он сам себе придумал псевдоним и знаешь, что он означает? Ка‑м‑бо, по начальным буквам – канцелярия Мартина Бормана! И вот что – не поручусь, что он не оттуда черпает информацию.
– Но это невероятно!
– Почему же? Ты что – не допускаешь и мысли об оппозиции Гитлеру?
– Только не в этом месте.
– Но информация Камбо точна.
– Пока – да… Ты не задумывался о ловушке? Представь: до какого‑то момента мы получаем первоклассные сведения, а потом… В один прекрасный день Камбо подсовывает нам нечто – такое важное и срочное, что на проверку нет ни часа. И тогда – катастрофа…
Ширвиндт отставляет нетронутую чашку. Край крахмального манжета с костяным стуком задевает блюдечко. Серебряная ложечка кажется спичкой в крупных, сильных пальцах. Рука Ширвиндта – рука рабочего, сына и внука рабочих, и ни костюм, ни манеры не подходят к ней. Ширвиндт знает это и при посторонних не снимает тесных перчаток.
– Понимаешь, – говорит он спокойно. – Я и сам думал об этом. И я рад, что ты здесь.
– Только до ночи.
– Я бы хотел, чтобы ты задержался.
– Из‑за Камбо?
– Не только.
– Тогда из‑за Роз?.. У нее появился друг, не так ли? Ты это хотел сказать? И еще ты хотел спросить, откуда мне это известно? Ах, Вальтер, все так просто: посмотри на Роз – и увидишь сам.
– Ее друг бельгиец. Инженер из Брюсселя.
– Вот как? Они часто видятся?
– По‑моему, каждый день.
– Любовь?
– Ты мог бы не спрашивать.
– Да, конечно… Он бывает у нее дома?
– Пока нет.
Голос Жака‑Анри звучит жестко, куда жестче, чем ему бы хотелось:
– Он не должен там бывать!
– А ты не хотел бы взглянуть на парня?
– Пожалуй…
– Это нетрудно устроить. Я скажу Роз, чтобы она привела его на площадь, и ты посмотришь на него из кафе. Роз говорит, что он жил и в Париже.
– Это можно проверить.
– Так остаешься?
Дождь за окном продолжает моросить. Глаза у Жака‑Анри слипаются. Он не спал уже больше суток… Голос Ширвиндта доносится до него, словно с другого конца планеты. Роз, Камбо, беженец из Бельгии. И еще – провал в Лилле. Слишком много всего для одного человека. Пять с половиной лет жизни, включая Испанию. Три чужих языка вместо одного родного и имена, нисколько не напоминающие полученное от матери и отца. Альварец, Педро де Эстебано, Марель, Де‑Лонг, Лео Шредер и, наконец, Жак‑Анри Легран… Вот кончится война, и тогда…
– Что ты решил?
– Хорошо. Скажи Роз, что завтра в девять утра. Вечером слишком плохо видно. А сейчас, извини, я пойду в отель; дай знать Жюлю, что я задержусь в Женеве. У тебя найдется чемодан?
– Разумеется. И пижама тоже.
– Тем лучше. Тогда – до утра…
Дождь все кропит и кропит на брусчатку, Жака‑Анри пронизывает простудная дрожь. На ходу он достает таблетку аспирина и, морщась от отвращения, проглатывает ее. Вот будет славно, если он заболеет! Денег в кармане ровно столько, чтобы прожить в Женеве сутки; на валюту, привезенную Ширвиндту, не приходится рассчитывать: она вся до сантима нужна для дела.
С озера дует не по‑летнему холодный и резкий ветер…
3. Июль, 1942. Брюссель, рю Намюр, 12
Топить камин летним вечером, когда город задыхается от духоты, может только больной или сумасшедший. Тем не менее человек, сидящий на корточках и тяжелыми чугунными щипцами разбивающий комки кокса, совершенно здоров. Кокс раскален добела; язычки пламени, острые, как зубья бороны, рвут на клочки и превращают в пепел, в ничто длинные полоски бумаги. Комната наполняется сладким чадом, и запах этот сквозь щель под дверью проникает на лестницу.
На лестнице трое. Здесь темно и тихо. Старые деревянные ступени, издающие обычно при любом прикосновении длинные скрипы, сегодня безмолвствуют. И это несмотря на то, что каждый из троих весит чуть поменьше центнера.
Они стоят уже минут пятнадцать. Парадная дверь легко поддалась отмычке; хозяйку дома заперли в спальне на первом этаже; и даже ступени пока молчат: впрочем, все трое знают, как следует себя вести на скрипучих лестницах старых деревянных домов.
Сейчас их очень беспокоит запах.
– Что он там жжет? – шепчет один. – Может быть, войдем?
– Тише, Отто!..
