Под слезами Бостона. Дьявол не спит
– Почему ты такой тиран?
– Потому что ты такая нахалка.
– Моя очередь говорить, что мы ходим по кругу?
Он невольно усмехается и, черт, я успеваю это разглядеть. Успеваю увидеть слабую улыбку и мелкие морщинки у уголков глаз, на которые я не должна смотреть.
Без разрешения жму на «плэй» и запускаю музыку в салон автомобиля. Знакомую музыку. Одну из моих любимых групп, песни которых я знаю наизусть.
– Three days grace[1]? – удивляюсь я.
– Ты‑то откуда их знаешь? – похоже, удивляется и он.
– Любила их, но только со старым вокалистом.
– Адам Гонтье неподражаем.
– Бесспорно.
Мы сталкиваемся взглядами на долю секунды, но Эзра тут же возвращается к слежке за дорогой. Адам продолжает рвать душу своим текстом и голосом, а я отворачиваюсь к окну, в которое снова бьет декабрьский дождь.
– Эзра… Я не хочу домой, – вырывается как‑то само собой, когда я наблюдаю за скатывающимися по стеклу каплями.
– Что‑то случилось? – на удивление он не смеется надо мной, наоборот, в его голосе, кажется, я слышу долю заинтересованности. Или сочувствия. Или жалости.
Я не хочу об этом думать.
– Нет… Просто…
– Просто так люди не ищут причин не возвращаться домой.
– Я не ищу причин. Просто сегодня не хочу.
– Именно сегодня?
– Да, бурный день. А точнее, сутки. Тебе ли не знать. – Я надеюсь, жалость стерлась с его лица. Надеюсь, потому что больше не смотрю.
– Согрелась? – Почему‑то в этот раз он не отвечает на мою язвительность. Наверное, устал. Ему же лучше.
– Почти.
– Хорошо. – На перекрестке он сворачивает не в ту сторону, которая должна была привести меня к дому.
– Опять вжился в амплуа маньяка и похитил меня? Имей в виду, я буду орать, пока ты не перережешь мне горло.
– Я как раз наточил нож, – без единой эмоции на лице отвечает Эзра.
– Псих?
– И шизофреник. Не отступай от своего диагноза.
– Куда ты меня везешь?
– Ты же не хотела домой. – Он уверенно выруливает все дальше от Норт‑Энд.
– И что? Как будто тебя это волнует.
– Не волнует, просто высажу тебя на вокзале. Вдруг захочешь сгонять в Нью‑Йорк.
– Придурок. Вези меня обратно. – Я хлопаю его по плечу. – Немедленно!
– Так быстро передумала?
– Хватит надо мной издеваться! – Я снова толкаю Эзру, но тот уворачивается и резко давит тормоз в пол.
– Приехали. – Он вытаскивает ключ из замка зажигания. – Пойдем.
– Куда? – Я удивленно осматриваю его лицо.
– Господи… Ты невыносима. Просто выйди из машины без лишних вопросов.
Хмыкаю, но выхожу следом за ним на обочину придорожного кафе, которое я ни разу не видела в этом районе.
– Выпьем по кофе, – заявляет Эзра и шагает к двери, освещенной красной надписью «У Ленни».
– А с чего ты взял, что я хочу…
– Заткнись наконец, Панда, – перебивает он и, кажется, закатывает глаза.
Я дуюсь. Но иду. Шагаю за ним по пятам до самого крохотного круглого столика в темном углу кафешки. Не успеваем мы усесться, как к столу подбегает тучный лысоватый мужчина в черном переднике.
– Ленни, друг, привет, – тут же улыбается Эзра, а я наблюдаю за всей этой странной картиной, нахмурив брови.
– Какими судьбами? – Лысоватый «бочонок» расплывается в такой же приветливой улыбке и, кажется, даже хочет обнять Эзру, но, глянув на меня, просто жмет ему руку. – Давненько ко мне не являлся.
– Куча дел, дружище. Как всегда.
– Да‑да. Совсем забыл старика Ленни.
– Даже если тебя и можно забыть, то твою фирменную пиццу – никогда. – После упоминания пиццы Ленни сияет еще ярче. – Угостишь нас?
– Спрашиваешь, – усмехается толстячок, и по его лицу расползается легкий румянец. – Сделаю все, как ты любишь.
– Спасибо, Ленни.
Эзра одаривает его слабой улыбкой, и тот убегает куда‑то к кухне.
– Что это за место? Ни разу о нем не слышала.
– Странно. – Эзра стягивает с себя куртку, подкатывает рукава черного пуловера и расслабляется на стуле. – Здесь самая вкусная пицца в Бостоне. Попробуешь и не сможешь о ней не думать.
– Серьезное заявление. – Я избавляюсь от шубы и остаюсь в белом свитере, который напялила еще утром.
– А цветовая гамма не меняется, – усмехается Эзра, оглядывая меня с ног до головы.
– Кто бы говорил. – Я усаживаюсь за стол, не сводя глаз с Эзры, его рук, расписанных черными узорами, которые не заканчиваются на предплечьях и уходят еще дальше под рукава пуловера.
Неужели он весь покрыт татуировками?
– Ну так и почему ты не хочешь ехать домой? – осторожно спрашивает он, как только я присаживаюсь.
– Мы можем об этом не говорить?
– Мы можем вообще не говорить. Но так будет слишком скучно. Раз уж так случилось, что мы оказались тут вдвоем, то лучше бы нам склеить диалог. – Эзра смотрит в упор на меня и приглаживает растатуированными пальцами короткую бороду.
– Я просто устала, – честно отвечаю я, избегая его взгляда. – Потеряла две работы за сутки. Разглядела пару новых трещин на потолке в спальне. Потратила последние центы на автобус из твоего бара до порта. Поговорила с мамой… – запинаюсь на последнем слове и проглатываю его вместе с комом в горле.
[1] Three days grace – канадская рок‑группа, исполняющая альтернативный метал и постгранж.
