Лето волонтёра

Я разве только я? Я –  только краткий миг

Чужих существований. Боже правый,

Зачем ты создал мир, и милый и кровавый,

И дал мне ум, чтоб я его постиг![1]

 

Я вздрогнул.

Кажется, я понял, почему этот Иван – другой.

– Андрей с вами? – спросил я. – Ваш отец?

Иван глянул на меня с острым любопытством.

– Ага… Так вы были дружны с ним? Как интересно…

– Вы не ответили, – сказал я.

– Да, он во мне, – кивнул Прежний.

 

Глава седьмая

 

Яхта стояла метрах в ста от берега. Я не спрашивал, где именно, а Иван не счел нужным сказать. Зелень, яркая, но не тропическая, пустынный песчаный пляж, на котором были разбиты пестрые шатры.

Наверное, мы все‑таки были в Европе. Средиземное море, какая‑нибудь Сардиния или Корсика?

Вполне возможно. В мире полно уютных мест, как людных, так и приватных.

– Вечером предполагались гости, – сказал Иван. – Все отменил.

Он стоял на палубе, глядя на пляж. Засунув руки в карманы, чуть ссутулившись, ничем сейчас не напоминая того Прежнего, которого я знал. Я вышел на палубу вместе с ним, девчонки остались в каюте. Команда яхты к нам не приближалась. Море было спокойным, небо чистым и светлым, с белым пушком облаков на горизонте. Тент прикрывал нас от солнца, было не жарко, а просто тепло и по‑летнему хорошо.

Я подумал, что скучал по морю.

А еще в небе белесым серпом висела Луна.

По ней я скучал еще больше.

– Что за гости? – спросил я.

– Большей частью Слуги. И немножко элитки – политики, бизнесмены.

Иван фыркнул, будто его веселила сама мысль о сильных мира сего, развлекающихся в компании нелюдей.

 

 

---

[1] Николай Заболоцкий, «Во многом знании немалая печаль…».

 

Конец ознакомительного фрагмента