Мир Аматорио. Доверие
Монако, скорость, машины – у меня есть все, что должно заставить мое сердце биться быстрее. Но оно лениво выстукивает свой привычный ритм. Будто я не выиграл заезд, а заглянул утром в кофейню за порцией эспрессо.
Сцепив зубы, я стягиваю шлем и сердито смотрю на самого себя в зеркало. Что тебе еще надо? Разве ты не получил то, что хотел?
Несколько недель назад я покинул Бостон. Я надеялся, что гоночная трасса в Монако станет катарсисом, убежищем от собственных мыслей. Я уверен, что это должно было сработать. Все просто: я за рулем, и думаю о том, чтобы выиграть. Думаю о том, чтобы попасть в команду «Даймлер». Думаю о своем будущем.
Я не думаю о ней.
Но я все равно вспоминаю о ее глазах. О темных непослушных волосах. О губах, с которых слетали слова, заставляющие вскипать мою кровь…
Десмонд, не смей!
Бросив шлем на пассажирское сиденье, я открываю дверь и выбираюсь наружу. В вспотевшее лицо ударяет порыв ветра, а через секунду меня обнимает незнакомая девушка, поздравляя с победой. Ответив «Спасибо», я обвожу взглядом толпу.
Репортеры, фанаты гонок, только вступившие в автоспорт гонщики… Они все смотрят на меня одинаково. Так, будто я придумал лекарство от неизлечимой болезни. А я всего лишь пересек линию финиша первым.
Да что с тобой, Десмонд? Ты ведь раньше упивался вниманием!
Выдавив из себя улыбку, я отвечаю на пару вопросов от журналистов и начинаю пробираться сквозь толпу. Больше нет смысла здесь находиться.
Внезапный визг шин заставляет меня остановиться. Обернувшись, я вижу, как неподалеку тормозит черная Ferrari. Из нее выбирается Адриан, громко хлопнув за собой дверцей. Он направляется ко мне, и толпа послушно расступается, освобождая ему путь. Несмотря на то, что до начала сезона гран‑при в Монако еще несколько месяцев, пилотов здесь уважают круглый год.
– Эй, Аматорио! Зачем ты вышвырнул меня с трассы? – кричит Адриан.
– Кто‑то не умеет проигрывать, – ухмыляюсь я.
Адриан снимает шлем, и я замечаю его раздутые ноздри.
– В отличии от тебя я не нарушаю! – он встает напротив меня, и я невозмутимо смотрю на него сверху вниз.
– И что же я нарушил?
– Ты подрезал меня!
Впервые за несколько недель я испытываю нечто похожее на радость. Мысль об возможном столкновении с Адрианом взрывается во мне всплеском адреналина. Я бы с удовольствием врезал по его высокомерной роже.
– На будущее: тебе не стоило подпускать меня. Ты должен соблюдать дистанцию, – с издевкой говорю я.
– Какую к черту дистанцию? – вспыхивает Адриан. – Перед поворотом я скинул скорость. А ты подрезал меня!
– Это был стратегический ход.
– Это не стратегический ход. Ты нечестно выиграл этот заезд!
Он тычет пальцем мне в грудь, и опасный ритм пульсирует в висках. Я обхватываю руку Адриана и начинаю выкручивать кисть. Медленно и хладнокровно. Но этого достаточно, чтобы дать ему прочувствовать всю прелесть от боли.
Адриан издает писк в знак протеста, и от моего внимания не ускользает то, как дрожат его плечи. Давай, врежь мне. Но этот кретин не собирается нанести мне ответный удар. Адриан, как и большинство гонщиков, пришел в дорогой вид спорта из богатой семьи. Однако некоторые качества не купишь за деньги. Например, умение постоять за себя.
Несколько раз Адриан испуганно просит меня отпустить его руку. Я наклоняюсь к нему и вкрадчиво говорю:
– Если бы я нечестно выиграл заезд, то меня бы дисквалифицировали. Ты видел, чтобы стюард поднял черный флаг[1], Адриан?
– Нет, – он отрицательно мотает головой.
– Тогда, какого черта ты заявляешь, что я нечестно выиграл? – мрачно спрашиваю я.
Я крепче сжимаю его кисть, и Адриан морщится. Будет рискованно, если я сломаю ему руку на глазах застывшей толпы. Но в этот момент моя мыслительная функция отключилась.
– Извини, я ошибся, – Адриан выдавливает из себя что‑то похожее на улыбку. – Давай забудем все, что я сказал, окей?
Он снова просит отпустить его руку, но я не в состоянии этого сделать. Необъяснимая ярость захлестывает меня. Мне отчаянно нужна, черт побери, драка с Адрианом. Усилив нажим, я продолжаю выкручивать его кисть.
«Десмонд, не надо»
Сквозь громкий стук в висках я слышу ее голос. Сознание мгновенно выдает картинку обеспокоенного лица с карими глазами. Огромными чертовыми глазами.
Я медленно выдыхаю, стараясь сфокусировать взгляд на побледневшем Адриане, а не на ней. Прочь из моей головы.
Из толпы отделяется маршал и кричит мне что‑то типо того, что «здесь соревнования, а не боксерский ринг». Я отпускаю руку Адриана и небрежно отшвыриваю его от себя. Он трет покрасневшее запястье и смотрит на меня так, словно перед ним стоит сам дьявол.
– Если ты еще раз скажешь, что я нечестно гоняю – я сломаю обе твои руки, – мрачно обещаю я.
Потеряв ко всему интерес, я пробираюсь сквозь толпу к боксу с гаражами. Вот теперь действительно мне больше нет смысла здесь находиться.
***
Я сижу на диване в своей комнате отдыха раздраженный и злой из‑за того, что мне так и не удалось развязать драку. В кармане джинс вибрирует телефон и, достав его, я отвечаю на видеозвонок от Кэша.
– Что тебе надо? – рявкаю я вместо приветствия.
– Воу, полегче, братишка. У тебя критические дни?
– Ты ради этого звонишь мне в пятницу вечером?
Разница во времени между Бостоном и Монако составляет шесть часов. Скоро у меня начнется ланч, а в Бостоне уже подходит к концу ужин. И, по правде говоря, меня немного шокирует внешний вид мелкого говнюка.
На Кэше черный пиджак и того же цвета рубашка. Его волосы практически идеально уложены, но больше всего меня поражает то, что он трезв в пятницу. Иначе Кэш бы не сидел за рулем своего внедорожника. Может быть, мой младший брат ведет далеко не образцовый образ жизни. Однако в число его недостатков не входит пункт, как езда в пьяном виде.
– Ты знаешь, какое сегодня число? – спрашивает Кэш и поворачивает руль, видимо куда‑то выезжая.
От его вопроса невидимая рука сжимает в кулак сердце, и грудь пронзает острый укол. Я едва не съеживаюсь от боли. Да, я знаю, какое сегодня число.
– Пятнадцатое декабря, – безразлично произношу я, явно переигрывая.
[1] Черный флаг – в автоспорте показывают гонщику, который дисквалифицирован и должен вернуться в боксы.
