Мир Аматорио. Доверие

Прислонившись спиной к стене, он сползает на пол, ругнувшись под нос. Болезненно закряхтев, он продолжает прижимать руку к животу и выглядит так, будто несколько дней не может сходить в туалет.

– Прости, – я сажусь рядом с ним. – Ты же понимаешь, что любой сделал на моем месте тоже самое. Кристиана моя девушка, – я быстро поправляю себя. – Точнее, была моей девушкой.

Кэш поворачивается в мою сторону и внимательно смотрит на меня покрасневшими после удара глазами.

– Ты хочешь вернуть ее, верно?

– А тебе‑то какая разница? – огрызаюсь я.

Кэш посмеивается, но затем болезненно морщится и прижимает к животу руку.

– Мне нет разницы. Не считая того, что ты мой брат, и я хочу, чтобы ты был счастлив.

Мои плечи напрягаются, и я отвожу взгляд от Кэша. Да, я был счастлив с Крис. И когда мы расстались, мне не хватало ее до той степени, что я не мог нормально дышать. В то время, как она не хотела меня видеть и ненавидела.

И после того, как я сегодня вылил на нее столько дерьма из‑за своей злости, ревности и жажде контроля, я удивляюсь, как Крис меня еще не убила.

– Да, я был счастлив с ней, – отвечаю я искренне. – Но это все в прошлом. Сейчас она ненавидит меня и считает ублюдком.

– Ненавидит? – переспрашивает Кэш. – Девчонка первым делом подумала о тебе, когда я ее поцеловал.

От его слов кровь пульсирует у меня в висках.

– Если ты еще раз напомнишь мне про то, что ты сделал…

– Эй, полегче, – он поднимает руки перед собой, намереваясь меня успокоить. – Я имел в виду, что Кристи все время думает о тебе. Она случайно проболталась, что я напоминаю ей тебя.

– Это ровным счетом ничего не значит. Мы братья. У нас с тобой один и тот же цвет глаз, похожее строение лица. Конечно, ты ей напомнил меня.

Несмотря на свои слова, в глубине души мне отчаянно хочется, что Кэш окажется прав.

– Дело не в этом, – возражает брат. – Если бы в тот момент на моем месте в клубе был ты, то Кристи поцеловала тебя.

Мне хочется спросить, с чего он так решил, но я чувствую вибрацию в кармане джинс. Вытащив телефон, я вижу, что мне звонит брат Крис – Даниэль, и почти сразу отвечаю на вызов.

После того, что он мне сообщает, комната сужается, стены давят на меня, становится трудно дышать. Господи. Я вскакиваю на ноги и несусь к выходу.

– Эй, что случилось? – кричит мне в след Кэш.

– Кристиана пропала, – отвечаю я, прежде чем вылететь из его комнаты.

 

Глава 9

 

 

 

Портсмут, Виргиния

«Пока ты дышишь – все возможно. Поэтому никогда не переставай мечтать»

Мне кажутся эти слова, напечатанные на билборде, сущим кощунством. Лучше бы его разместили рядом со школой или на крайний случай возле госпиталя. Или любого другого общественного здания в Портсмуте. Но только не напротив входа на кладбище Хармони Гров.

Раскрыв калитку, я ступаю по тропинке, бросая быстрый взгляд на могилы, расположенные от меня слева и справа. Вскоре я ускоряю шаг, но не от того, что боюсь находиться на кладбище. Я не была здесь несколько месяцев, и мне хочется поскорее оказаться у надгробия мамы и папы.

Я натягиваю капюшон куртки, пытаясь уберечься от дождя. У меня складывается ощущение, что грозовая туча преследует меня по пятам. Как только я покинула снежный Бостон, зарядил сильный ливень. Он продолжался, когда я добралась до Норфолка на поезде. Он продолжался, когда мне пришлось пересесть на автобус, потому что прямых рейсов из Бостона в Портсмут нет. Он продолжался, когда я сняла номер в мотеле и переночевала в нем.

Дождь льет больше суток и не думает прекращать.

Я прохожу мимо могильного ряда и вижу первый ориентир – маленькую часовню. Ее остроконечная башня возвышается над дымкой тумана. Свернув на узкую тропинку, я прохожу мимо отполированных и блестящих надгробий. К ним жалостно прижимаются цветы, придавленные сильным ливнем.

Из‑за непогоды на кладбище, помимо меня, никого нет. Но несмотря на надвинутый на голову капюшон, мой затылок покалывает.

Вам знакомо это странное непонятное чувство? Словно кто‑то пристально наблюдает за вами? Сейчас я испытываю нечто подобное.

Обернувшись, я обвожу взглядом погрязший в тумане Хармони Гров и ничего толком не вижу. Напрягаю слух, но кроме монотонного шума дождя не различаю других звуков. Сглотнув, я иду дальше и натыкаюсь на второй ориентир – невысокий вяз. Добравшись до дерева, я сворачиваю на другую тропу и достигаю черного мраморного надгробия.

– Привет, – шепчу я. – Я скучала по вам.

Грудь сдавливают невидимые тиски, становится трудно дышать. Я опускаюсь, упираясь коленями во влажную землю, и читаю именную табличку, хотя знаю ее наизусть:

Мартин Смит и Андреа Лазарро

«Лучше зажечь свечу, чем проклинать темноту»