Нам можно всё

На ступеньках хватаю ртом воздух. Немного попускает. Кажется, стены действуют на меня не слишком хорошо. В помещениях я становлюсь дико нервной.

Матвей сжимает мою ладонь, вытаскивает сигареты. Вижу, как мажет взглядом по моему животу и убирает пачку обратно в карман.

– Ты уже делала УЗИ? Ну то, где слышно, как бьется сердце? – спрашивает, разворачивая меня к себе.

– Нет, – мотаю головой.

– А сколько…

Матвей хватает ртом воздух. Его дыхание сбивается.

– Сколько ему уже? – кивает на мой живот.

– Шесть недель. Почти семь уже получается, – шмыгаю носом и провожу тыльной стороной ладони по губам.

Наблюдаю за тем, как уголки губ Матвея заостряются. Он улыбается. Мне мгновенно передается эта его эмоция. Сую руки в карманы куртки, смотрю на Шумакова из‑под полуопущенных ресниц, немного раскачиваясь из стороны в сторону.

– Что тебе сказал врач? – Шумаков спускается на две ступеньки ниже, поворачивается ко мне и запрокидывает голову.

Теперь мы стоим так, что ему приходится смотреть на меня снизу вверх.

– Убеждала, что делать аборт – глупость, которая навлечет кучу последствий.

Матвей хмурится и тоже прячет руки в карманы легкого осеннего пальто.

– А о ребенке?

– Не знаю. Не помню, – качаю головой.

Я все эти дни старалась не думать о ребенке. Просто эмбрион, который либо будет жить, либо…

Не хотела и проникаться. Не хотела случайно полюбить…

Кажется, моя любовь вообще ни к чему хорошему не приводит, на кого бы она ни была направлена.

– Давай тогда вместе сходим, – предлагает Шумаков, а я в первые секунды даже не понимаю, о чем он говорит, а когда доходит, напрягаюсь вся.

– Зачем?

Хотя несложно догадаться. Он заплатит за все и…

Едва сдерживаю слезы. Решение, получается, принято.

– В смысле зачем, Алён?

– Я поняла‑поняла, – бормочу и торопливо сбегаю по ступенькам к машине. Дергаю дверь, не ожидая того, что она окажется закрытой. Со стороны выгляжу психопаткой, наверное. Но не могу пока спокойно реагировать.

Соглашаюсь с Матвеем, потому что одна ничего не вывезу. Не смогу. Слишком сложно. Слишком больно. Слишком рано.

Слышу щелчок замков и снова дергаю дверь. На этот раз попадаю в салон и, как мышка из норки, наблюдаю за тем, как Матвей садится за руль. Между нами повисает гробовая тишина.

Накидываю на себя ремень, прячу руки в карманы и до едкой боли впиваюсь ногтями в ладошки.

Мот включает радиостанцию. Из колонок льется приятная медленная мелодия, ухожу в себя в этот момент.

– Ты куда к врачу ходила? – Мот цепляет меня глазами.

– В женскую консультацию. Но проще съездить куда‑нибудь в частную клинику. Так будет быстрее.

Шумаков кивает. Щелкает поворотником и притормаживает у тротуара. Берет телефон, что‑то ищет, а потом вбивает адрес в навигаторе.

Когда машина снова трогается с места, я хочу умереть. Меня натурально трясет. В глазах слезы, и вокруг совсем ничего не видно из‑за них. Всхлипываю, но стараюсь сделать это как можно более тихо, так, чтобы Матвей не заметил.

Намеренно отворачиваюсь и смотрю в окошко. Успокаиваюсь. Я же сама хотела, чтобы он все решил, вот он и решил.

Правда, ощущение, словно я на казнь еду. Еще немного, и мою голову положат на плаху.

У клиники меня почти парализует. Понимаю, что нужно выйти из машины, но даже руку поднять не могу, чтобы дверь открыть. Мот, видимо, как‑то по‑своему расценивает мое поведение, потому что вылезает из‑за руля и открывает для меня эту чертову дверь. Даже руку протягивает.

Боже, откуда в этом монстре столько манер вдруг?

– Спасибо, – натужно улыбаюсь и хочу выдернуть пальцы из его ладони, только не получается. Мот их крепко сжимает.

Ладно. Пусть. Если ему нравится разыгрывать этот спектакль, я подыграю. Вариантов‑то у меня все равно нет.

Мы поднимаемся по ступенькам, держась за руки. Со стороны так кажется. На самом же деле это Матвей меня держит, а я до хруста в пальцах хочу спрятать их в карманы куртки.

На рецепции приветливая девушка что‑то спрашивает, и я отвечаю на автомате. Слышу вопрос, выдаю ответ, но не вникаю, что к чему.

Единственное, что четко понимаю, это вопрос о паспорте, которого у меня с собой нет.

Вижу, как Матвей достает свои документы, карточки, и зажмуриваюсь.

Расстегиваю куртку, отпихиваю ее куда‑то в сторону, делаю все спокойно, с легкой улыбкой на губах. Иногда подвисаю взглядом в одной точке, но держу лицо, так сказать.

Нас проводят по белому длинному коридору, я вижу дверь кабинета, в который нужно зайти, и картинка перед глазами начинает темнеть. Чувствую, как подкашиваются ноги, но жесткого падения не ощущаю. Шумаков подхватывает меня под руки.

Звуки размазываются. Вокруг одно сплошное эхо.

– Алён?

Чувствую мягкий диванчик под задницей и руки Матвея на своем теле. Он что‑то еще говорит, но я только киваю, а картинка меркнет окончательно.

Им, наверное, так даже проще будет его из меня вытащить, пока я без сознания. Добавят какую‑нибудь анестезию, и все. С этими мыслями проваливаюсь в темноту.

Когда открываю глаза, подташнивает. Слишком ярко. Тишина давит на виски. Скольжу ладонью к животу. Сглатываю.

Сколько прошло времени?

Судя по интерьеру, это палата стационара этой самой клиники, в которую мы приехали.

Аккуратно поднимаюсь на локти, взгляд сразу прилипает к Шумакову, стоящему у окна. Руки в карманах брюк, челюсть сжата. Взгляд устремлен вдаль. Он настолько в своих мыслях сейчас, что даже не замечает, что я пришла в себя.

 

– Все? – прокашливаюсь.

Во рту так пересохло, что язык вот‑вот приклеится к небу.