По ту сторону глянца

– Как думаешь, охране понравится кино? – пихаю в рот сигарету и прикуриваю от зажигалки.

– В этой части нет камер, – невозмутимо отвечает она. – Пойдем, мне нужно умыться и привести себя в порядок, – взяв меня за руку, тянет к крыльцу гостевого коттеджа.

Оказывается, мы не дошли до него буквально десять метров, но хотя бы убрались достаточно далеко от беседки и зоны барбекю. Я не любитель показательных секс‑шоу и по‑мужски мне даже жаль ее мужа, как бы он меня не бесил. Врагу не пожелаешь такой юбилей «счастливой» семейной жизни. Не верю, что Матвея устраивает подобный расклад. Стопроцентно это была ее идея. Двадцать лет вместе, огонь и воду прошли, сына похоронили, а жена трахается в саду с другим. Ну а что? Такое вот у нее утешение. Видимо, лучшего способа справиться с горем не нашла.

Агния заходит в дом, оставляя дверь открытой, и терпеливо ждет на пороге, пока я докурю. Потом уходит в душ, а я плюхаюсь на диван перед плазмой во всю стену. Щёлкнув пультом, включаю новостной канал и пустым взглядом пялюсь в экран. Мысли лихорадочно мечутся в голове, постепенно выстраиваясь в логические цепочки.

Когда она возвращается в гостиную, озвучиваю выводы, к которым только что пришел:

– Ты ему мстишь.

Агния замирает, бросая на меня страшный, черный взгляд. Так и есть. Странно, что я не понял раньше. Или не хотел понимать. В нашей истории существовали только я и она, а ее муж всегда был лишним звеном, не играющим особой роли.

– Не можешь простить, что Матвей купил сыну тот проклятый байк.

С окаменевшим лицом она приближается к дивану. Напряжённая, как натянутая тетива, готовая в любой момент выпустить в мое сердце ядовитую стрелу. Поздно, милая, ты уже его расхерачила вдребезги.

– Я просила, не говорить об Алексее, – взбешенно цедит сквозь зубы.

– Хорошо, – киваю я, резко поднимаясь на ноги. – Давай поговорим о нас, – взяв ее лицо в ладони, внимательно всматриваюсь в мятежные глаза. – Перед тем, как приехать сюда, я заскочил в Хамовники. Оставил ключи в почтовом ящике. Назад не возьму.

Ее взгляд тускнеет, наливаясь горечью.

– Я надеялась это случится позже. Думала, у нас еще есть в запасе немного времени, – тихо произносит она, кусая подрагивающие губы. – Прости меня, мой хороший, – порывисто обняв меня руками, Агния утыкается лбом в обтянутое футболкой плечо. Судорожно вздыхает, снова сжимая в своем маленьком кулаке мое сердце. – Я не должна была позволить тебе влюбиться, но ты … ты такой упрямый мальчишка. Не смогла устоять.

– Я не первый да? – с щемящим чувством провожу по ее волосам. Они такие же мягкие и шелковистые, как в тот день, когда я прикоснулся к ним впервые.

– Нет, – качнув головой Агния подтверждает то, что я и так знал. – Но ты последний, Макс. Это я могу тебе обещать.

– Наладишь отношения с мужем? – надтреснуто спрашиваю я. Пока она еще в моих объятиях, боль от скорой потери режет по живому.

– Мы убивали друг друга слишком долго, чтобы можно было что‑то исправить, – отзывается с обреченной грустью.

Она ошибается, но я не стану ее разубеждать. Нельзя исправить только смерть, все остальное нам по силам, если мы действительно этого хотим. Медленно тонуть в океане скорби – тоже выбор, и Агния сделала его задолго до моего появления. Кажется, теперь я понимаю, кем был для нее. Одним из маленьких островков, на которых она переживала бурю, чтобы потом снова нырнуть в свое горе с головой.

– Ты сделал Матвею подарок. Он ревновал к тебе… Гораздо сильнее, чем к остальным, – Агния внезапно запрокидывает голову, и я замечаю дорожки слез на ее щеках. Она впервые плачет обо мне. Я бережно стираю мокрые полосы подушечками пальцев. Внутренности дребезжат, как проржавевший мотор. – Когда шоры спадут и боль остынет, ты поймешь, как много я у тебя забрала. Мне так жаль всех влюбленных дурочек, что будут после меня…

 

Часть 1

 

«Есть два пути избавить вас от страдания: быстрая смерть и продолжительная любовь.»

Фридрих Ницше

 

Глава 1

 

 

Максим

 

Она курит в открытое окно, изящным жестом стряхивая пепел в пузатую бронзовую вазу с уродливой трещиной по середине. Агния купила ее в антикварной лавке в Милане за тридцать евро. Три года прошло, я до сих пор дословно помню, что она тогда сказала: «Искусство рождается там, где исчезает гармония».

Теперь в разбитой вазе исчезает пепел и окурки ее сигарет. И никакого искусства в этом нет. Но я вижу его в ней самой, когда она стоит ко мне спиной. Окутанная предрассветной розоватой дымкой, обнаженная, босая и задумчиво‑отрешенная. Агния Данилова для меня не просто женщина, с которой я периодически сплю. Она – искушение, вызов и настоящее проклятие для любого мужика, осмелившегося забраться в ее постель.

Приподнявшись на подушках, я любуюсь тем, как темно‑каштановые волосы ласкают хрупкие плечи и густой волной струятся до середины спины, затем прохожусь взглядом по тонкой талии, подтянутым округлым ягодицам с россыпью крошечных родинок и с сытым удовольствием залипаю на длинных стройных ногах. Пять минут назад они отлично смотрелись на моих плечах, но в тот момент я не мог оценить в полной мере их совершенство, потому как постигал острые грани наслаждения. Плавных с ней не бывает, но, наверное, поэтому я за три года отношений ни разу не взглянул на другую.

Нащупав под подушкой телефон, я навожу фокус и делаю с десяток кадров. Не удержался, хотя знаю, что она не любит, когда ее снимают.

– Сотри немедленно, – в хрипловато‑чувственном голосе звучит усталость.

– Ага, – согласно киваю, но мы оба понимаем, что я этого не сделаю.

В моем телефоне сотни ее фотографий и еще столько же в зашифрованной папке в ноутбуке. Иногда мы просматриваем их вместе, после чего Агния каждый раз просит меня удалить все до единой. Но я уверен, на самом деле она хочет обратного. Ей нравятся мои работы вне зависимости от того, кто находится в кадре.

– Ты помнишь, что в эту пятницу у нас с мужем юбилей? – затушив сигарету, она закрывает окно, и развернувшись, вопросительно смотрит мне в глаза.

Хотел бы я забыть. И об ее муже, и о чертовом юбилее, где мне придется несколько часов подряд наблюдать за семейной псевдо‑идиллией. Меня дико раздражает этот постановочный фарс, повторяющийся из года в год и по особым праздникам.

– Кира тоже будет? – сухо спрашиваю я.