Развод. Ты предал семью
Люди погибли. Люди, за которых был в ответственности. И тяжесть на сердце. Потому что позволил конкурентам подгадить. Диверсию устроить. И сейчас дело открыто. Смотрят причину неполадок… А я уверен, что с моей стороны все чисто было. Лично проверял. На контроле все…
И такой армаггедец…
Завелась крыса. Факт. Причем действуют конкуренты очень жестко. Жестоко…
Это уже не вопрос промышленного шпионажа. Это куда более серьезно.
И есть несколько человек, которых подозреваю, и первый в этом списке – Аббас Багиров. Имя, которое набило оскомину. Человек, с которым мы не просто враги. Бывшие когда‑то друзьями… Уже не просто война у нас с Багировым.
Игра на выживание идет. Живым из этой канители выйдет один. Либо все, либо ничего. Либо пан, либо пропал. Миллиарды на кону и вопрос влияния.
Ставки слишком высоки, а тендер, который маячит на горизонте, слишком важен.
– Клыкастый ты, Усманов, не хотел бы я быть в ряду твоих врагов, – выговаривает Дмитрий Иванович Мартынов, мой новый контакт в самом верху, человек, от которого во многом также зависит и будущее.
– Зачем же быть в моих врагах, когда можно числиться в друзьях? – ухмыляюсь, и Дмитрий Иванович вновь кивает.
Всем видом показываю, что у нас с этим мужиком доверительные отношения и партнерство, которое сулит золотые горы. Но по факту это все показуха. Не по своей воле Мартынов ко мне на поклон пришел. Пришлось надавить, использовать рычаги давления. Мне нужен его завод. И он мне его на блюдечке отдавать, конечно, не станет, но в ближайшее полгода я прогну совет директоров и поставлю своих людей на местах. Эта сделка слишком важна и перспективы открывает не шуточные.
В большом бизнесе так. Куш высок, но и ставки такие же. Можно стать королем или потерять все. На полутонах не играю.
– Я рад, что мы друг друга понимаем, Усманов, – растягивает губы в подобие улыбки, отчего жирные щеки налезают на уши.
Не люблю, когда мужик за собой не следит, себя в ежовых рукавах не держит.
Мартынов разваливается в кресле передо мной, тянется к графину, наливает себе бесцветной.
– Ну за бабки, Усманов. За большие бабки. И за свершения.
Киваю. Но сам к гадости не притрагиваюсь, лишь рюмку поднимаю. Привык, что люди продаются и покупаются. Даже те, кто говорят о своей неподкупности. Вопрос лишь в цене.
Всегда так думал. Но жизнь приятно удивила. Все же есть несколько человек, которое стали для меня ценностью.
– Ну что, Усманов, отметим? – улыбается Мартынов. – У меня тут девочки, как на подбор. Все сделают. Только щелкни.
Откидываюсь в кресле. Смотрю на Мартынова. Подмечаю золотое обручальное кольцо на толстом пальце.
– Воздержусь, Дмитрий Иванович. Не люблю личное с деловым мешать.
Прищуривается. Не нравится мой ответ. Может, надеялся, что я с моделькой‑эскортницей какой уединюсь и он быстренько нащелкает компромат, который в нужный момент использует?
Ну так. Опять мимо, Мартынов. Я грязь в дом не тащу. А то, что это все грязь, даже не вопрос.
– Не хочешь, значит?! – говорит с каким‑то укором, телефон в руке крутит, на экран посматривает, и в этом жесте я какую‑то угрозу считываю.
Будто на экране он просматривает новостную ленту, что ли…
– Назар, Назар… все кутят, развлекаются, один ты брезгуешь левыми бабами или просто шифруешься, а, Усманов?! В нашем мире уважающий себя мужчина должен и жену иметь, ну и модельку какую, актрисульку, чтобы, так сказать, пиарила… для проформы так сказать… – ржет и огурцом закусывает.
Прищуриваюсь и отвечаю совершенно серьезно, не ведусь на подобные шутки:
– А что, если я жену‑красавицу свою люблю и ей верен?!
Мартынов глядит на меня внимательно. Приподнимает бровь в изумлении.
– Даже так? – ухмыляется.
– Именно так, – подтверждаю.
– В наших кругах не принято верность блюсти. Каждый статусный мужчина может себе позволить как жену, так и любовницу содержать. Ну и жены верностью не отличаются…
Вроде и в шутку сказано. Но по факту все четко. Я знаю, в каком мире верчусь. Что называется, с молоком матери впитал, но все же есть для меня определенные понятия и ценности, и это не про мораль.
Это про принципы.
– Похвально, однако, Усманов. Даже не верится, что ты остепенился…
Опять давит, прощупывает. Не прост Мартынов. Иначе на такое место бы не присел.
– Но часто такие вот принципиальные обжигаются сильно.
Моргает раз‑другой. Почему‑то смешок в себе давит, а я вот напрягаюсь не на шутку, потому что Дмитрий Иванович телефон в руке покручивает, и мне становится не по себе.
Чутье срабатывает.
Предчувствие…
Не знаю, как это назвать, но еще до того, как мой новоиспеченный партнер повернул мобильник в мою сторону – я уже чувствую, что то, что увижу, меня не обрадует…
И я не ошибаюсь.
– Ты посмотри, Назар… Видимо, ты не в курсе, но новостная лента пестрит снимками и не только…
Прищуриваюсь, брови на переносице смыкаю и телефон борова с белоснежной скатерти цепляю, провожу пальцем по экрану и… не верю глазам своим!
Быть такого не может! Кажется, что подделка, что кадры отфотошоплены.
– Мои спецы уже проверили. Инфа – подлинник, – раздается голос Мартынова, вырывая меня из вакуума дикой ярости и ревности.
У меня в груди будто пламя зажигается…
Поднимаюсь резко и телефон партнера на стол бросаю. Особо не заморачиваюсь тем, что прямо сейчас Мартынов видит мой звериный оскал и ярость, которая по венам течет.
– Мне нужно идти, – произношу грубовато.
– Конечно, сынок. Иди‑иди… Я все понимаю. Сам когда‑то молодым да горячим был…
Стул отодвигаю с резким скрежетом, и я разворачиваюсь. Иду на выход. Свой телефон цепляю из кармана пиджака.
Прикидываю, насколько Мартынов может быть причастен, конечно, не ведясь на этот вброс. Делаю звонок начальнику службы безопасности.
– Кадры с моей женой. Мне надо понять, кто эту подделку изготовил и откуда вброс.
Даже мысли допустить не могу, что на кадрах может быть Сати…
Имя Аббаса Багирова у меня вызывает всплеск дикой ярости, и я не хочу, чтобы хоть мимолетно, но пострадала Сати из‑за вброса…
