Сын Губернатора

Спохватившись, быстро засовываю баночку с недоеденным паштетом в полиэтиленовый пакет и убираю его на подоконник ближе к стеклу.

Юлька терпеть не может его запах.

– Опять эти химикалии жрешь?

– Проветрить?

– Не надо, – вздыхает тяжело, – послал же Бог соседушку.

Она, вообще‑то, не плохая, нормальная. Когда в настроении. Перед началом учебы даже пару тетрадей мне подарила и однажды угостила пирожным, хотя сама из малообеспеченной семьи.

– Что в универе нового?

– Ничего… хотя, сегодня туда сын какого‑то губернатора приезжал, суеты навел…

Плохое настроение и усталость Юльки исчезают как по щелчку пальцев. Резко поднявшись, она скидывает с ног ботинки и садится по‑турецки.

– Правда? Какой он?

– Эмм… – задумавшись, сосредоточиваю взгляд на качающейся от ветра ветки дерева за окном, – неприятный… жуткий… высокомерный. Мне не понравился.

– Ты в своем уме?! – громко хохотнув, спрашивает Юля, – Не понравился?! Тебе?! Что же ты, бл@ть, за принцесса такая, что тебе Греховцев Герман не понравился?

Вспоминаю его, отдающий ледяным пренебрежением, взгляд и невольно ежусь. Что может в нем нравиться?

Да, он высокий и черты лица у него правильные, особенно запомнились губы. Полные, четко очерченные. Одет дорого, и кроссовки у него наверняка крутые. Но его манера держаться, поза и уничтожающий взгляд испортили все впечатление.

– Ничего особенного, – пожимаю я плечами, переворачивая страницу учебника.

– Пха… Рая, тебе корона не жмет?! – открыто потешается надо мной, – ты знаешь, кто его отец?

– Если этот Грех сын губернатора, то, очевидно, его отец губернатор.

– Мисс конгениальность! – поднимает Юлька вверх указательный палец, – губернатор! Сечешь?..

– И что?

Соседка, глядя на меня, неверяще качает головой. Бросает взгляд на мои, сиротливо стоящие в углу, полуразвалившиеся кроссовки и прикрывает глаза.

– И вообще, – продолжаю я, – если он сын губернатора, почему он не учится где‑нибудь заграницей?

– Он уже окончил заграничный Вуз, это его второе образование.

Зачем? С жиру бесится?

– Ничего особенного, – повторяю упрямо и склоняюсь над учебником ниже, намекая Юльке, что обсуждать этого мажора больше не хочу.

– У него Панамера, представляешь?

Молчу, потому что понятия не имею, что означает это слово.

– Черная! – продолжает восторгаться Юлька, – я однажды видела, как он со стоянки универа выезжал.

Наверное, речь идет о машине. Я, если честно, в них вообще не разбираюсь, поэтому, коротко кивнув, возвращаюсь к изучению темы стилистики.

В нашем селе иномарки можно пересчитать на пальцах двух рук, остальные ездят на автомобилях отечественного автопрома. У нас и вовсе машины никогда не было.

А кому в нашей семье водить? Маме, всю жизнь проработавшей продавцом в Промтоварах или деду, которого я трезвым видела от силы два раза в год?

У нас и велосипеда‑то никогда не было, и телевизор всего один и тот допотопный.

– Говорят, в прошлом году он с Казанцевой с третьего курса встречался, – трещит Юлька, как заведенная, но я ее болтовню пропускаю мимо ушей.

Я в город учиться приехала, а не богатеньких мальчиков и их тачки обсуждать. Получу высшее образование, устроюсь на хорошую работу и найду, наконец, своего родного отца.

Он у меня не деревенский. Городской. Мама перед смертью рассказала, что у них был короткий роман, после которого он сразу уехал, и они потерялись. Он даже не знал, что она забеременела.

Дед говорит, он интеллигент, приезжал к нам в село, когда там молокозавод новый открывали. Мама ему комнату сдавала, ну а потом, когда он уехал, я родилась.

Я хочу человеком стать прежде, чем его найду. Чтобы он мог гордиться мной.

 

Глава 3.

 

В буфет универа я хожу позже остальных. В этом есть свой смысл, хоть и приходится иногда опаздывать на пару. Во‑первых, к концу перемены уже нет очереди, во‑вторых, мне почти всегда перепадает чья‑нибудь несъеденная булочка или пирожок.

К тому же, золотая молодежь нашего Вуза сюда не ходит, они, как правило, тусуются в кафе через дорогу, а здесь обедают бюджетники.

Нищеброды, как называют нас мажоры и мажорки.

Можно спокойно есть, не опасаясь стать объектом их злых шуточек.

– Здрасти, – останавливаюсь возле прилавка с выпечкой и начинаю делать вид, что ищу деньги в рюкзаке.

Заглядываю внутрь, с озадаченным видом шарю в боковых кармашках.

– Что, опять деньги потеряла?

– Не знаю, – жму плечами, – может, в общежитии забыла, но, кажется, я их сюда убирала.

Тетя Марина, полная невысокая женщина в бордовой косынке и такого же цвета фартуке, только усмехается. Не верит, потому что этот фокус я проделываю уже в третий раз.

Покачав головой, молча наливает в пластиковый стаканчик чаю и протягивает пирожок, обернутый салфеткой.

– Спасибо! – расплываюсь я в улыбке, – тетя Мариночка, хотите, я после пар вам тут помогу, а?

– Обойдемся, – подает голос вторая женщина, она меня недолюбливает, – и языком не трепи, что мы тут благотворительностью занимаемся.

– Не буду, – обещаю клятвенно и снова обращаюсь к тете Марине, – я могу кастрюли помыть или полы… Я умею, я в детдоме всегда помогала.

– Ешь и иди на учебу, Раиса, – говорит она строго.

Я еще раз благодарю сердобольную женщину и, присев за столик у окна, быстро поедаю свой обед.

После лекций забегаю в деканат узнать, не нужна ли им моя помощь в подготовке к завтрашнему мероприятию посвящения в студенты и, получив от ворот поворот, с чистой совестью иду домой.