Я переиграю тебя

Вот козёл! Нет чтобы закрыть глаза или тактично отвести взор в сторону. Нет. Он даже не думает этого делать, разглядывая мои сиськи, как редкую реликвию. Но ничего. Не на ту нарвался. Сейчас я ему живо обломаю весь кайф.

– Осмотр закончен, – шиплю я в жалких сантиметрах от его лица. Спрыгиваю на землю, поправляю блузку, а затем замахиваюсь и со всей дури залепляю наглецу оплеуху.

 

Глава 4

 

Шлепок от пощёчины разлетается по улице, голова мужчины дёргается в сторону, а поверхность моей ладони немеет. После такой мощной атаки ожидаю, что незнакомец застонет, начнёт орать на меня или хотя бы поморщится от боли, но не тут‑то было. Он просто медленно возвращает взгляд ко моему лицу и… улыбается, чёрт побери.

– А ты умеешь благодарить за спасение своей задницы, однако, – произносит он без тени злости или негодования. Лишь насмешка пропитывает его вкрадчивый тембр, от звука которого мурашки поедают кожу.

Обалдеть, какой у него голос! Прямо, как у Генри Кавилла в некогда популярном сериале «Ведьмак». Такой же низкий, с лёгкой хрипотцой и чертовски сексуальный. Еле сдерживаюсь, чтобы не высказать незнакомцу комплимент на этот счёт.

Странное желание. Как и моя трепетная реакция на его голос и присутствие в целом. Мне не нравится. Видимо, я до сих пор не пришла в себя после полёта, поэтому решаю не акцентировать на этом внимание. Шустро поправляю одежду, прячу грудь от мужских наглых глаз и воинственно отвечаю:

– О каком спасении ты говоришь? Я тебя ни о чём не просила. Спокойно приземлилась бы в кусты. Ничего со мной не случилось бы. Не хрустальная.

– Да уж. Я уже это понял. Скорее, чугунная.

– Чугунная? – удивляюсь. – Это ты сейчас так тонко намекнул, что я тяжёлая кобыла?

Мужчина издаёт смешок. Такой же сексуальный, как и его голос. А ещё он продолжает смотреть на меня слишком цепко, въедливо. С трудом сдерживаюсь, чтобы не потупить взгляд в землю, и, скрестив руки на груди, жду его пояснений.

– Нет. Под «чугунной» я имел в виду то, что у тебя рука тяжёлая. Так врезала мне, словно сковородой огрела.

– Да? А по твоей реакции и не скажешь, что тебе было больно.

– Было неприятно, – спокойно признаётся он, проводя рукой по повреждённой щеке, чем зарождает во мне чувство вины.

– Ну, прости, но ты сам напросился. Не нужно было так откровенно пялиться на мою грудь.

– Как я мог не пялиться, если она была практически у моего носа?

Я чуть ли не разеваю рот. На сей раз не от его наглости. Я в шоке от его бесстрашности. Ни один мужчина на острове ниже Бронзового уровня не осмелился бы говорить мне нечто подобное и уж тем более – таращиться на моё интимное место без моего разрешения. Уж слишком все боятся моих братьев и тех последствий, которые они могут устроить таким храбрецам, как этот.

– Ты кто такой? – без церемоний спрашиваю я, мельком оценивая немалые габариты мужчины. Он намного выше меня, широкий в плечах и крупный.

– Я?

– Разве ты видишь здесь ещё кого‑нибудь?

Пока он замолкает на несколько секунд, мне удаётся осмотреть его высокую фигуру и отметить, что на мужчине надет костюм. Вроде обычный. Хотя в полумраке сложно чётко разглядеть ткань и присутствие запонок. По ним часто можно определить, состоятельный мужчина или нет. И сейчас у меня этого сделать, увы, не получается.

Прекратив оценивать костюм, я поднимаю взгляд к лицу мужчины и всматриваюсь более тщательно, отмечая, что и внешне он сильно смахивает на Генри Кавилла, только в своём обычном образе. Без седых длинных волос, я имею в виду.

Насмешливые глаза холодного оттенка, взгляд которых снова пробирает меня до тремора. Раздражающая улыбка на тонких губах, острые черты лица, густые брови и чёрные волосы, слегка спадающие ему на лоб.

Чёрт! А он красавчик. Ещё и обаятельный. Но тут нечему удивляться. Наглецы всегда красавчики. Такое чувство, будто природа вместе с наглостью награждает их ещё и привлекательностью.

– Ты чего молчишь? Язык проглотил?

– Нет. Просто позволяю тебе полюбоваться собой. Я же тобой уже полюбовался.

Усмехаюсь. Громче, чем следовало бы.

– Для того, чтобы уравнять счёт, тебе нужно снять одежду.

– Предлагаешь мне раздеться?

– Ещё чего? Смотреть на твои прелести у меня нет ни желания, ни времени. Просто ответь, кто ты такой?

– Петя.

– Петя? – непроизвольно издаю смешок.

– Да, Петя, – он же на сей раз произносит донельзя серьёзно. – Тебе не нравится моё имя?

– Да нет, имя как имя. Оно просто тебе не подходит.

– А какое подходит?

– Не знаю. Но точно не Петя. Однако сейчас не об этом.

– А о чём? – он склоняет голову набок, пристально всматриваясь в меня. И это нервирует.

– О том, что твоё имя мне ни о чём не говорит. Кто ты такой?

– Водитель.

Водитель? Почему я ему не верю?

– Чей?

– Абрамовых.

Напрягаю память, но, к сожалению, не могу вспомнить, кто это такие.

– И почему ты, Петя‑водитель, ошиваешься здесь?

– А что, запрещено выйти из машины и погулять по свежему воздуху, пока начальство развлекается на светском вечере? – он скрещивает руки на груди, повторяя мою закрытую позу, из‑за чего начинает казаться более грозным. – И вообще, почему я должен оправдываться перед какой‑то девчонкой в порванной одежде, которая явно только что сбежала из чужих владений?

Его хлёсткий вопрос отрезвляет меня, значительно убавляя мой гонор.

Вот же блин! Я совсем забыла, в каком виде нахожусь. Сейчас я не Гордеева, а безымянная официантка. Поэтому Петя и общался со мной столь расслабленно. Однако сейчас его лицо стремительно мрачнеет, а тело напрягается. Чувствую это, даже не прикасаясь к нему. Мне хватает того угрожающего взгляда, которым мужчина придавливает меня к земле.

– Ты воровка, – прищурившись, утверждает он, и я начинаю медленно отступать назад.

– Нет.

– Так я тебе и поверил.