Мой враг по переписке
Джейк опускает взгляд на мой живот. Я понимаю, что держу блузку так, будто вот‑вот ее сниму. И резко отпускаю ткань, быстро заправляя ее и прокашливаясь. Джейк отворачивается, но я замечаю, как у него розовеют уши.
– Поверить не могу, что я все это время не ездила на лифте, чтобы снова в нем застрять.
– Ты что, правда с тех пор сюда не заходила?
Я качаю головой.
– Теперь предпочитаю ходить по лестнице.
Джейк смотрит на кнопку третьего этажа, которая все еще светится.
– Два пролета ступенек дважды в день? И не надоедает?
Я пожимаю плечами и обвожу рукой лифт:
– Мне кажется, вот это мне надоест гораздо быстрее.
– И правда, – говорит Джейк. – Я слышал, что довольно‑таки невыносим.
Я шлепаю его по руке.
– Я не это имела в виду.
– Ай! – Он отдергивает руку, как будто ему больно. Я смеюсь.
– Это было не больно.
– Нет, больно. Ты сильнее, чем кажешься. – Он указывает на двери лифта. – Наверняка ты сможешь их отжать.
Я закатываю глаза. Отдаю Джейку стакан с кофе, подхожу к дверям и пытаюсь их разомкнуть. Я уже знаю, что не получится: в прошлый раз пыталась.
– Не‑а, – говорю я, забирая свой напиток. – Видимо, надо чаще ходить в качалку.
– Не. Не нужна тебе качалка. Просто каждый день ходи вверх по лестнице на руках. И тогда быстро станешь сильной.
Я чуть не выплевываю кофе, фыркая.
– Вот на это я бы посмотрела! – Проверяю время на телефоне. – Ох. Сколько уже прошло?
Я вновь делаю глоток кофе и тут же жалею об этом, потому что мне хочется в туалет, а еще больше жидкости в организме – плохая идея. Я опускаюсь на пол и скрещиваю ноги. Джейк садится рядом, отчего мне приходится вдохнуть сквозь зубы. От близости к нему я забываю, насколько ненавижу лифт, пусть даже и на минуту.
Замечаю, что он кажется спокойным, как будто не хочет выбраться отсюда так, как я.
– Итак, – говорит Джейк. Я поворачиваюсь к нему и жду продолжения. Уголок его рта дергается вверх. Я отвожу взгляд от его губ и смотрю в глаза, устремленные на меня. У меня перехватывает дыхание. – Я слышал, как ты и твоя подруга говорили обо мне.
У меня вспыхивает лицо, как только я вспоминаю все слова Энн. Мне страшно узнать, сколько он услышал, но я должна спросить.
– Что именно ты слышал?
Джейк улыбается.
– Что у тебя шумный сосед.
Очень хочется спрятаться. Если он слышал это, то все остальное – тем более.
– Можно твой телефон? – просит Джейк. Я передаю ему гаджет.
– Зачем?
– Чтобы я вбил свой номер.
Джейк начинает печатать. Я заглядываю через плечо и закатываю глаза: он записал себя как Горячий сосед.
– А ты немного самонадеянный, да?
Джейк пожимает плечами и возвращает мне телефон.
– Просто принимаю выданный мне титул.
Я шлю ему сообщение, и, к моему удивлению, оно доходит, несмотря на ужасную связь в лифте.
– Вот. Теперь у тебя тоже есть мой номер.
Я наблюдаю за его реакцией, когда сообщение всплывает на экране. Джейк даже не пытается скрыть улыбку.
– И как ты его сохранишь? Странная девушка из лифта?
Джейк смеется.
– Ни за что.
Я подглядываю, пока он набирает: «Милая девушка из прогноза погоды», чтобы добавить мой номер в контакты. Чувствую, как уголки моего рта невольно поднимаются в улыбке, несмотря на краснеющее лицо.
– Милая, да? – поддразниваю я Джейка. – Сколько еще девушек из прогноза погоды ты знаешь?
– Много. Ты удивишься, но мне даже пришлось придумать систему нумерации для всех среднестатистических девушек из прогноза погоды в моем телефоне.
Я снова прислоняюсь к стенке.
– Я даже разочарована, что не одна из них. «Среднестатистическая девушка из прогноза погоды номер семь» – приятно звучит.
Джейк качает головой и машет телефоном.
– Не‑а. Это имя тебе больше подходит.
Лифт содрогается, пугая меня, а потом начинает подниматься.
– О, слава богу.
Мы оба встаем, как раз когда двери открываются на третьем этаже. Я выхожу в коридор. Джейк придерживает ладонью створку, чтобы двери не закрылись раньше времени.
– Надо будет как‑нибудь повторить, – говорит он.
Меня передергивает, когда я смотрю в кабину лифта:
– Ни за что.
Джейк корчит плаксивую гримасу.
– Так и быть, я позволю тебе отвести меня на ужин, но если там не будет лифтов.
Он улыбается.
– Идет.
Зайдя в квартиру, я продолжаю искать Луку Пичлера на фейсбуке◊. Пытаюсь сузить поиск до всех городов, где он точно жил, начиная с Сан‑Диего, откуда приходили его первые и последние письма перед исчезновением. Нет результатов. Пробую следующий город, и еще один, но мне не везет. Похоже, все Луки Пичлеры, выпавшие мне изначально, живут за пределами Соединенных Штатов. Я начинаю проверять их профили, ведь возможно же, что он уехал из страны, но многообещающих вариантов там нет.
